PLEASANT FOUNTAINS

Rieko Matsuura

2012-01-29T00:25:00.000+01:00

Rieko Matsuura a connu un gros succès commercial au Japon avec son livre Pénis d'orteil publié en 1993. Ce roman raconte l'histoire d'une jeune femme qui découvre un jour que son gros orteil s'est transformé en pénis. Le récit de cette métamorphose est l'occasion de poser les questions de la sexualité et de l'identité.

(photo de Christopher Lee Donovan)

Je me chauffe aux rayons du soleil printanier entrant par la fenêtre. On entend le carillon électronique de l'école primaire du quartier. c'est l'après-midi et je suis seule, j'ôte mon mi-bas, je me mets en boule, et lentement j'essaie d'amener mon orteil droit à ma bouche. Après un très léger goût poussiéreux, aussitôt évanoui, l'orteil devient insipide et inodore. Hémisphère durci, l'ongle heurte la langue, sa surface cependant est lisse, comme un galet poli, on n'éprouve donc pas cette sensation déplaisante de corps étranger. L'orteil lui, sa familiarise tout de suite avec l'intérieur chaud et doux. Les muqueuses de la bouche sont douillettes, comme une couette.
Je titille mon orteil de la langue. J'y frotte légèrement les dents. Je l'enserre des lèvres. J'essaie de l'enrober de salive. L'orteil grandit. J'aspire dans mes joues et le suce. Une sensation agréable me parcourt, Pénis d'orteil est en érection. Ma posture inconfortable m'oblige à le sortir de ma bouche et, telle une chatte léchant son chaton, consciencieusement, passionnément, je le lèche. Bien qu'il appartienne à mon corps, il me fait penser à quelque chose de très mignon, comme un animal d'agrément. L'organe féminin ne suscite aucune impression de ce genre. Dégoût ou attachement, je crois que je comprends un peu la mentalité des hommes qui font grand cas de leur appareil génital.
Les articulations des jambes et le mollet devenus douloureux m'obligent à reposer la jambe et à saisir Pénis d'orteil de la main. Tout barbouillé de salive, il glisse bien, la sensation de plaisir est douce. Je décide que dorénavant je n'en jouerai plus qu'après l'avoir lubrifié.

José Saramago

2011-12-04T00:18:00.000+01:00

Caïn, publié en 2009, est le dernier roman de José Saramago, prix Nobel de littérature en 1999. Avec un humour ravageur et un talent de conteur porté à son sommet, l'auteur retrace la Bible à sa façon. Dans l'extrait suivant, la reine Lilith repère Caïn devenu malaxeur d'argile et le fait ramener au palais par son envoyé.

Tel qu'il était, dans sa vieille tunique crasseuse, devenue quasiment un haillon, caïn, après avoir nettoyé du mieux qu'il put ses jambes barbouillées d'argile, suivit l'envoyé. Ils entrèrent dans le palais par une petite porte latérale donnant sur un vestibule où deux femmes attendaient. L'envoyé se retira pour aller annoncer que le malaxeur d'argile était arrivé et avait été confié aux soins des esclaves. Conduit par elles dans une pièce à part, caïn fut déshabillé et lavé sur-le-champ des pieds à la tête avec de l'eau tiède. Le contact insistant et minutieux des mains des femmes provoqua chez lui une érection qu'il ne put réprimer, à supposer que pareille prouesse fût possible. Elles rirent et, en guise de réponse, redoublèrent d'attentions envers le membre raidi qu'entre de nouveaux éclats de rire elles qualifiaient de flûte muette, laquelle avait soudain sauté entre leurs mains avec l'élasticité d'un serpent. Le résultat, vu les circonstances, était plus que prévisible, l'homme éjacula soudain en giclées successives, qu'agenouillées comme elles étaient, les esclaves reçurent sur le visage et dans la bouche.

Abha Dawesar

2011-11-19T22:21:00.000+01:00

Abha Dawesar publie en 2000 L'agenda des plaisirs, son premier roman. Il raconte l'histoire d'André, un jeune analyste financier de Manhattan, découvrant son homosexualité en succombant aux avances de son patron tout en ne pouvant résister à celles de l'épouse de celui-ci, Sybil.

Dans le taxi, Sybil s'est assise tout contre moi, la main droite innocemment glissée dans l'espace entre mes jambes. Le bonheur d'être en sa compagnie m'a envahi.
A la maison, je lui ai fait du thé, que nous avons siroté assis à table.
- André, je peux te bander les yeux ?
- Pourquoi ?
- Je peux ou non ?
- OK, vas-y
Elle a dénoué l'écharpe léopard de son cou et l'a attachée autour de ma tête. Tout est devenu noir.
- C'est trop serré ?
- Non
La pièce a été plongée dans le silence, je n'ai plus du tout entendu Sybil, ni senti sa présence. Immobilité totale pendant un temps qui m'a semblé long.
- Sybil, qu'est ce qui se passe ? lui ai-je demandé au bout d'un moment
Silence.
- Sybil ?
Silence.
- Sybs, réponds-moi
J'ai senti son doigt sur mes lèvres. Puis ses lèvres sur les miennes. Puis sa langue sur mes lèvres. Puis les poils de son pubis. Puis ses grandes lèvres.
Je me suis mis à la lécher. Conscient seulement de mes lèvres et du goût de son excitation. Elle a sorti ma queue de mon pantalon et s'est assise dessus. L'a engloutie dans son vagin. Puis en haut, en bas, en haut, en bas...

Pascal Quignard

2011-11-17T22:41:00.000+01:00

Pascal Quignard livre en 2002 Les ombres errantes, un ouvrage profond et atypique fait de fragments érudits où les obsessions de l'auteur reviennent en boucle. Ce livre obtient le prix Goncourt. Dans l'extrait ci-dessous, le secrétaire du dernier roi romain Syagrius s'entretient avec un lettré toulousain venu de la cour du roi Alaric.

Le Toulousain affirma que ses reins et les articulations de ses doigts ne pouvaient plus supporter le climat des Gaules et que maintenant la peur s'était emparée de lui avec le regret du soleil. Ils évoquèrent le nom des lettrés de l'ancien temps et ils citaient des anecdotes qui les emplissaient de joie. Le lettré de Toulouse qui avait quitté Trêves avait connu une vieille femme, quand il était lui-même tout jeune et qu'il apprenait ses déclamations, qui se vantait d'avoir sucé Augustin à Milan, dans le temps où il était encore païen. Il avait connu aussi Olybrius et louait sa gravité et sa vertu, ainsi que la tristesse violente de sa mort.

Russell Banks

2011-11-05T16:50:00.000+01:00

Le roman de Russell Banks La réserve publié en 2007 met en scène en 1936 dans le cadre isolé d'une réserve naturelle américaine, les relations amoureuses adultérines entre représentants de la haute société, des classes laborieuses et du monde de l'art tandis que de l'autre côté de l'Atlantique, l'Europe s'enfonce peu à peu dans le cauchemar de la guerre.

...la douceur et la lenteur avec lesquelles Hubert et elle faisaient l'amour lui avaient appris qu'elle désirait qu'on la tienne, et non pas qu'on la prenne. Elle voulait être touchée avec précision de la langue et du bout des doigts, et pas être pénétrée, soulevée, déséquilibrée et se sentir gauche, incapable de maîtriser son corps par elle-même, obligée de l'abandonner à la manoeuvre de quelqu'un d'autre. Et elle s'aperçut que, bien que facile à satisfaire, elle désirait tout autant qu'Hubert donner du plaisir à son partenaire. Non pas comme une récompense mais comme un pur cadeau, et ce don l'excitait et la comblait.

Emmanuel Carrère

2011-11-01T00:50:00.001+01:00

Dans son livre publié en 2007 Un roman russe, Emmanuel Carrère mêle plusieurs récits. L'un de ceux-ci retrace la liaison compliquée qu'entretient l'auteur avec Sophie. Cette relation passe par la rédaction d'une nouvelle érotique réellement parue dans le Monde, qui n'aboutira pas aux effets attendus par Carrère. L'auteur a reçu le prix Fémina en 1995 et le prix Renaudot en 2011.

Juste le regarder. En fait, il la regarda faire l'amour avec son mari dans un train, à distance. Surtout ne rien modifier au plan initial. Parce qu'au fur et à mesure de sa découverte du texte, leur désir va monter. Que de s'exciter aux mots du mari sous le regard de l'amant va lui procurer un plaisir nouveau et puissant. A la fin, ils iront se masturber ensemble, tous les deux dans les toilettes. Elle devant la glace, lui derrière. Il fera attention de ne pas éjaculer sur elle, de lentement se vider sur le sol sans l'éclabousser. Il faudra qu'ils soient forts pour ne pas se toucher. Qu'elle parvienne à ne pas prendre dans sa bouche l'énorme bite dont elle aime tout. L'odeur, la forme, le gland trapu et rond, la veine gonflée qui s'enroule sur la verge comme un lierre et qu'elle adore caresser et comprimer du bout de l'ongle, et son sperme, ivoire, si abondant et dont elle se macule le visage. Quand ils ont le temps, elle lui demande parfois de décharger dans ses cheveux blonds. Ensuite, il lu masse longuement le crâne en disant qu'il fait entrer dans sa tête plein de sa semence et de minuscules êtres vivants.

Juan Carlos Onetti

2011-10-10T23:49:00.000+02:00

Gabriel Garcia Marquez ou Mario Vargas Llosa ont reconnu l'influence sur leur oeuvre du méconnu Juan Carlos Onetti. Celui-ci publie en 1979 Laissons parler le vent qui fait partie du cycle des récits ayant pour cadre la ville imaginaire de Santa Maria . Onetti est lauréat du Prix Cervantes, la plus haute distinction littéraire du monde hispanophone.
Dans le passage suivant, le narrateur Medina retrouve une jeune putain qui exerce sur lui une fascination irrépressible.

(remerciement à Waid)

Nous parlâmes et je respirai son odeur. Trois cents pesos plus la chambre, un prix spécial qu'on me faisait pour une prestation complète.
Je la humai sans désir ostensible tandis que nous descendions vers l'hôtel, situé à trois ou quatre rues de là. Une fois dans la chambre, je vis qu'elle n'avait pas beaucoup changé ; elle continuait de porter un pantalon, ocre ce jour-là, et une veste ; il me suffirait de lui laver la tête et de la décoiffer pour la retrouver, à nouveau penchée, me montrant son nez d'enfant, sa bouche moqueuse maintenant active, avec, pour le moment, accru, grandissant, se répandant, ce petit rien de vulgarité et de cynisme qui m'avait un instant bouleversé, un lundi, mercredi ou vendredi dans la pharmacie de le rue Isla de Flores.

Frénétique et dissimulateur, mêlé à ce corps que la déformation professionnelle rendait désespérément propre, traversant en outre la vulgarité des parfums synthétiques qu'il fallait soulever et arracher comme d'épaisses croûtes transparentes, je crus reconnaître - dans l'haleine, les aisselles, le sexe, la fatigue - les mots, les êtres et les choses qu'énumèrent les livres et qui reviendront.

Tonino Benacquista

2011-09-13T22:32:00.000+02:00

Tonino Benacquista est un écrivain populaire qui a débuté sa carrière d'écrivain dans la littérature policière - tendance noire- avant de publier des livres à plus large public. Au printemps 2011, il livre Homo erectus, roman où des hommes viennent raconter devant leurs pairs leurs amours et aventures sexuelles selon un principe qui rappelle celui des Alcooliques Anonymes. Parmi eux, Yves, ici en compagnie de Kris.

Kris se surprit à examiner l'embrasure en PVC de la fenêtre à laquelle elle était accoudée, puis retourna s'asseoir auprès de son hôte. Elle renchérit sur le mot 'bruit', se plaignit d'être réveillée par le rideau de fer du bistrotier en face de chez elle, puis égrena quelques généralités sur le brouhaha urbain. Yves l'interrompit pour lui demander d'ôter son kimono, ce qu'elle fit sans s'en étonner. En la voyant, les jambes croisées, le bas remonté sur la cuisse, évaluer le nombre de décibels que peut produire un enfant en bas âge, Yves se souvînt d'avoir un jour demandé à Pauline de se mettre nue pendant qu'elle préparait un cake aux olives : elle avait refusé tout net. Il apporta quelques précisions sur les fréquences de la voix humaine tout en admirant les seins superbes de son invitée, ses hanches, son pubis, la lisière de son sexe, qu'il eut envie de sentir, d'embrasser à nouveau, et s'agenouilla à terre. Puis il se releva, la queue dressée à hauteur de la bouche de Kris, qui allait devoir interrompre un moment sa conversation.

Sexy Sushi

2011-08-31T23:03:00.000+02:00

Cela doit être l'été... Restons dans le domaine musical avec une étrangeté venue du pays nantais : le couple Sexy Sushi formé de Rebeka Warrior et de Mitch Silver. C'est minimaliste pour la musique mais cela sent très fort côté paroles et c'est redoutablement chaotique sur scène.
Voici une parfaite illustration de la production de ces deux zozos, un extrait du morceau Petit PD (2008)

J'ai noyé mon chagrin dans le creux de tes reins
J'ai noyé ma tristesse dans le creux de tes fesses
J'ai rangé mon ennui dans le bleu de la nuit
J'ai rangé mon ambition

Laisse-moi t'embrasser, petit PD, moi aussi je peux t'aimer
Laisse-moi t'embrasser, petit PD, moi aussi je peux te sucer

J'ai ravalé ma peine à coup de Tranxene
Et j'ai bien compris que tu n'étais pas celui que je pouvais aimer, petit PD
Que je pouvais embrasser, petit PD
Que je pouvais sucer, petit PD
Que je pouvais sucer, petit PD

Elli Medeiros

2011-07-24T23:04:00.001+02:00

En cette période estivale, un peu de légèreté musicale ne peut nuire. En 1986, la très belle Elli Medeiros connaît le succès avec la chanson Toi mon toit dont la moitié des paroles est présentée ci-dessous. Ceci est l'occasion de rendre hommage à ce duo culte que fut Elli & Jacno, et à son ancien compagnon, le très parisien Denis Quilliard dit Jacno, inhumé dans le village de Villars en Azois quelque part dans le département de la Marne.

Prends un petit poisson
Glisse-le entre mes jambes
Il n'y a pas de raison
Pour se tirer la langue

Ne me regarde pas
Comme ça tout de travers
Qui fait le premier pas
Pour s'aimer à l'envers

Toi, toi mon toit
Toi, toi mon tout mon roi
Toi, toi mon toit
Toi, toi mon tout mon roi

(arrête, arrête, ah, arrête...)

Richard Grossman

2011-07-08T00:28:00.000+02:00

Traduit cette année en France dans l'excellente collection Lot 49, L'Homme-Alphabet est un roman hors normes de Richard Grossman publié en 1993. Sous une trame apparente de thriller, ce livre est une expérimentation d'écriture parfois ardue pour le lecteur. Le héros tatoué, Clyde, est un parricide, poète, souffrant de quelques troubles de personnalité. Dans l'extrait suivant, s'exprime le clown venu hanter son cerveau.

(dédicace pour Cat)

Commence à faire trop chaud ici, où tu vas ? Attends-moi Clyde attends-moi, t'as pas besoin de te carapater à l'autre bout du living-room fais pas ça, mec, il est vierge, j'ai dit touche pas sa trique mec, c'est une propriété vierge, touche pas sa braguette fais pas comme t'a fait une fois descends pas sa braguette découpe pas tranche pas la descends pas l'arrache pas la fais pas sauter et la mords pas pour la rejeter passk'il est à califourchon sur le grand V si tu vois c'que je veux dire et chez les garçons les V portent des pieux qu'on appelle des zizis franchement c'est pas mon intention de te la faire labiale et de te ruiner l'appétit, mais t'as assez mangé de steak oblong pour toute ta vie (y les faisait reluire puis il les souillait hihihi ce mignon d'la fellation il a un goût du tonnneeeeerrre) et je dois reconnaître que les clowns sont professionnellement incapables de sensibilité, mais enfin qu'est ce qui a bien pu te mettre dans la tête que j'allais arrêter de tuer?

Don DeLillo

2011-04-05T22:41:00.002+02:00

Don DeLillo, lauréat du National Book Award en 1985, publie l'excellentissime Cosmopolis en 2003, récit d'une journée de la vie du golden boy Eric Packer à New-York. Tout autre commentaire est superflu : lisez-le.

Elle s'approcha du lit et lui prit des mains le verre de vodka. Il ne pouvait plus s'arrêter de se balancer des cacahuètes dans la bouche.
" Tu devrais manger plus sain."
Il dit : " C'est un jour spécial, aujourd'hui. De combien de volts disposes-tu?

- Cent mille. Ça te brouille le système nerveux. Ça te fait tomber à genoux. Comme ça", dit-elle.

Elle lui versa quelques gouttes de vodka sur le sexe. Ça piquait, ça brûlait. Elle riait en le faisant, et il voulut qu'elle recommence. Elle en versa encore un peu et se pencha pour le lécher, pour le nettoyer à la vodka avec sa langue, puis elle se plaça à califourchon sur lui. Elle avait un verre dans chaque main et s'efforçait de garder son équilibre tandis qu'ils tressautaient en riant.
Il lui finit son scotch et mangea les cacahuètes à pleines poignées pendant qu'elle se douchait. Il la regardait sous la douche et songea que c'était une femme à entraves et à ceintures. Jamais elle ne serait nue, en un sens.

Philippe Forest

2011-03-19T19:06:00.000+01:00

L'oeuvre romanesque de Philippe Forest, entre fiction et autobiographie, est hantée par le souvenir de sa fille très tôt disparue. Le nouvel amour, publié en 2007 est le récit d'une tentative de recommencement après le deuil tragique.

C'est seulement après un bon moment que j'ai réalisé que je n'étais pas devenu aussi dur que j'aurais dû l'être. Lou semblait d'ailleurs assez peu s'en soucier. Elle se laissait faire avec des petits mots de plaisir. J'avais fait glisser ma tête entre ses cuisses et il avait suffi que je prenne entre mes lèvres le sommet de son sexe, que je le fasse rouler avec le bout de ma langue un tout petit moment, pour qu'elle se mette à gémir. Je crois qu'elle était dans un tel état magnifique de contentement qu'elle aurait pu jouir sans même que je fasse un geste vers elle. C'est d'ailleurs plus ou moins ce qui s'est passé. L'éblouissement amoureux agissait comme un formidable stupéfiant sur tout son corps. Et j'étais le pur témoin de ce phénomène auquel je participais à peine et auprès duquel plus rien d'autre ne comptait.

Jean-Philippe Toussaint

2011-03-13T10:59:00.002+01:00

Jean-Philippe Toussaint publie en 2002 le roman Faire l'amour, récit minimaliste du voyage au Japon d'un homme, le narrateur, en compagnie de Marie. L'homme sait qu'ils vont se séparer et il est parti avec une fiole d'acide chlorhydrique. On retrouvera les mêmes personnages dans un roman récompensé du Prix Médicis en 2005.

C'était une envie immémoriale et instinctive, que je voyais croître et se nourrir en moi par le simple enchaînement des gestes de l'amour que nous accumulions. Marie avait soulevé le bassin pour m'aider à enlever son pantalon, et j'avais longuement embrassé son ventre nu autour de son nombril, juste au-dessus de la couture invisible du slip, qui marquait une frontière de tissu entre sa peau très blanche et le léger lycra noir et transparent du sous-vêtement. Puis, elle avait tendu la main pour m'aider à descendre le slip sur le côté, s'était encore soulevée pour l'enlever tout à fait, et alors elle avait progressivement cessé de bouger et de s'agiter, son impatience s'était tue. Elle demeurait allongée en arrière sur le lit, la nuque baignant dans un coussin, les lunettes en soie lilas de la Japan Airlines sur les yeux, avec une sorte d'apaisement des traits du visage depuis que ma langue s'était enfoncée dans son sexe, et elle gémissait très doucement, apaisée, accompagnant simplement les mouvements de ma langue en soulevant en rythme le bassin imperceptiblement.

Martin Amis

2011-03-05T18:08:00.001+01:00

Martin Amis, que l'on désigne communément comme l'enfant terrible de la littérature anglaise (qu'il me pardonne cet étiquetage simpliste), publie en 1998 un recueil de nouvelles Eau lourde et autres nouvelles.
Voici un extrait tiré de Combien de fois.

C'était toujours, sans exception, Vernon l'initiateur des actes sexuels conjugaux. Sa femme répondait toujours avec le même empressement timide. Les préliminaires oraux ne leur étaient absolument pas inconnus. En moyenne - et encore une fois, cela tombait toujours sur la même moyenne, et à nouveau Vernon se trouvait être un Monsieur Loyal que ces comptes ne faisaient aucunement sourire -, la fellation était pratiquée par la femme de Vernon tous les trois accouplements, soit 60,8333 fois par an, ou 1,1698717 fois par semaine. Vernon pratiquait le cunnilingus encore plus rarement : tous les quatre accouplements en moyenne, soit 45,624 fois par an, ou 0,8774038 fois par semaine. Ce serait une erreur de penser que c'était là toute l'étendue de leurs variations. Vernon sodomisait sa femme deux fois par an, par exemple... le jour de son anniversaire, ce qui semblait tout à fait approprié, mais aussi, ironiquement (ou du moins le pensait-il), le jour de son anniversaire à elle.

Philippe Djian

2011-02-16T00:21:00.003+01:00

Philippe Djian est un écrivain populaire, édité par une maison prestigieuse dans laquelle il a d'abord travaillé comme manutentionnaire, auteur d'un roman adapté au cinéma dans un film devenu culte, mais jamais récompensé par un seul prix littéraire.
Voici un long extrait tiré de Vers les blancs, publié en 2000. Le narrateur, l'écrivain Francis, rend visite à son ami Patrick, tombe sur Nicole, l'épouse de Patrick, de retour chez elle. La suite se déroule pendant que le cocu est occupé à l'étage.

Après coup, je peux rétablir la suite des évènements, reconstituer l'ordre chronologique qui demeura confus dans mon esprit jusqu'au lendemain matin.
Je manque de certains éléments pour commencer. Ainsi, je ne pourrais dire lequel de nous deux esquissa un geste en direction de l'autre. Je vous prie donc de m'excuser pour cette zone d'ombre et vous propose de me retrouver d'emblée aux pieds de Nicole, mes bras enserrant ses jambes et mon visage écrasé contre sa jupe.

Séquence n° 1
Il me semble que je ne dis rien, non, pas à ma connaissance, que je me contente de l'étreindre sans penser à autre chose. Il fait tout noir. Comme si l'on m'avait lancé une couverture sur la tête. Je reste ainsi, disons une minute, à la frontière de la réalité et du rêve.

Séquence n° 2
Situation identique à la précédente. A ce détail près que mon visage est en contact avec sa peau nue. J'en déduis qu'elle a retroussé sa jupe. Elle porte un slip réalisé dans un voile microfibre, des bas et un porte-jarretelles. La tiédeur de son entrejambes m'envahit. A ce moment, je ne pense pas encore à Patrick, qui tourne en rond au dessus de nos têtes.

Séquence n° 3
La logique veut que je place ici la scène suivante, mais je n'en mettrais pas ma main à couper. Nicole se tient au portemanteau fixé au mur. Elle a posé un pied sur le guéridon où trône une composition de fleurs séchées. De mon côté, j'ai écarté son slip et je la lèche. Quelque chose me dit qu'elle a uriné il y a peu. Le sang cogne à mes tempes. Ma main libre fouille dans son soutien-gorge avec impatience. Nicole tremble.

Séquence n° 4
Nous sommes derrière le bar. Du coin de l'oeil, je surveille l'ouverture pratiquée dans le plafond, menant au bureau de Patrick. Cette fois, c'est Nicole qui me suce la queue. le temps est suspendu. Mes jambes flageolent. Elle est accroupie, genoux écartés, mes couilles dans le creux de la main. Je me suis débarassé d'un mocassin et d'une chaussette et je la branle avec le pied. Nous grimaçons de plaisir et d'effroi. Ma queue luit tel un un sucre d'orge. Je tiens à la main une poignée de Kleenex que j'ai sortie de je ne sais où.

Séquence n°5
Nous voici à présent dans le coin opposé du salon. Je n'écarte pas la possibilité de l'avoir baisée avant qu'elle ne me suce. Il y a donc à nouveau un doute quant à l'ordre des séquences. Mais bon. Nicole est accoudée au dossier du canapé. J'ai baissé son slip et je l'enfile. Elle mord un coussin de cuir en peau de buffle. Les deux mains soudées à ses hanches, je pratique un coït au rythme lent, quasi hypnotique. J'entends Patrick qui s'esclaffe au téléphone : "Hi Hi ! Ho Ho !..." Quand je suis au fond de son vagin, Nicole secoue les fesses. J'essaye d'attraper son clitoris. Je n'ose pas défaire son chignon.

Séquence n°6
Debout contre le mur, côté rue. Ses jambes sont nouées autour de ma taille. Impossible de savoir si je l'ai enculée à cette occasion ou un peu plus tôt, avant que nous ne quittions le canapé. Ou plus tard, dans la séquence numéro sept. Bref, nous titubons dans les rideaux. J'ai empoigné ses fesses. Une de ses jarretelles a sauté et son bas a glissé au-dessous du genou. Nous avons très peur. Elle me donne son sein à téter. Puis l'autre. Nous baignons dans une lumière dorée. J'ai beau appeler l'obscurité du soir, elle ne vient pas.

Séquence n°7

Une chose est sûre : j'éjacule dans la cuisine. J'entends : alors que nous sommes dans la cuisine. Mais par quel hasard? Que fabriquons nous là? Mystère ! Je me suis posé la question. En fait, il n'est pas impossible qu'il en manque un bout. Un temps, j'ai caressé l'idée d'avoir eu deux éjaculations mais je ne le crois pas. Mon raisonnement était le suivant : je la suce, elle me suce et nous allons conclure dans la cuisine. Ensuite, et ensuite seulement, nous entamons notre numéro dans le salon. Souvenez-vous : je n'ai jamais trompé Edith. Nous pouvons donc très bien imaginer qu'agissant ainsi pour la première fois de ma vie, je fusse transporté par une vigueur exceptionnelle. Moyennant quoi nous ajoutons une huitième séquence dans le salon et tout s'éclaire. Mais encore une fois je n'y crois pas. Je peux me tromper mais je n'y crois pas.

Quoi qu'il en soit, c'est la cuisine que je marque d'une pierre blanche. Le croirez-vous? Une larme a roulé sur ma joue tandis que je déchargeais. Une larme. Une vraie larme.

Mais n'anticipons pas. La cuisine. Nous y sommes. Le mobilier ne s'y prête guère. Avons donc atterri sur le carrelage, le souffle court, bousculés par l'urgence. Follement inconscient, j'ai sorti une jambe de mon pantalon pour me sentir libre de mes mouvements. Nicole m'a imité avec son slip. Deux dingues. Optons pour la position du missionnaire. Je l'empale. Elle s'accroche à mon cou, les yeux écarquillés. Bien reçu. Nous nous mangeons la bouche. Je lui mets un doigt dans le cul. Elle en met un dans le mien. Au-dessus de nous, le parquet grince. Nous nous mordons les lèvres, chacun de notre côté. J'ai sorti sa poitrine de son soutien-gorge. Ses bouts sont fermes comme du caoutchouc. J'attrape ses chevilles et lui écarte les jambes en Y. Sa vulve semble jaillir de ses gonds. Je crache dessus, l'astique avec ma paume. Elle plante ses ongles dans mes fesses. Ça me plaît. Je la retourne. Elle plonge une main entre ses cuisses et tripote nos sexes à l'aveuglette. Le mien. Le sien. Les deux à la fois. Malgré tout, c'est une course contre la montre. Elle veut me voir, elle se remet sur le dos. Se renfile ma queue séance tenante. Je suis dans son cul, non? Je me le demande. D'une seconde à l'autre, Patrick va enfoncer un couteau de cuisine entre mes omoplates. Redoublant d'audace, nous pratiquons un soixante-neuf vite fait. Bâclé. Mais quand même sympathique. Puis nous forniquons de nouveau. Pour plus de sureté, je m'assure que son trou du cul est libre car je ne veux pas d'une sodomie pour mon premier écart sexuel, mais tout est okay. Bientôt, des nappes de lave clapotent alentour. Clap ! Cloc ! J'observe Nicole s'introduisant un sein dans la bouche. Son vagin me va comme un chausson. Pour finir, elle fait de l'hyperventilation. Je plaque une main contre ses lèvres, priant pour que Patrick n'ait pas l'oreille trop fine. Quand ça vient, elle me presse les bourses avec douceur. Si bien que chacune de mes giclées menace de lui ressortir par les narines.

Entracte

2011-02-06T17:04:00.000+01:00

Profitons-en pour remercier les artistes qui contribuent au décor de ce lieu et entamer une folle sarabande de name-dropping :

Francis Bacon, Laurent Benaïm, François Boucher, le Caravage, Gustave Courbet, Lucas Cranach, Edgar Degas, Eric Fischl, Jean Fouquet, Jean Honoré Fragonard, Paul Gauguin, Alberto Giacometti, Giorgione, Johannes Gummp, Cornelisz van Haarlem, Keith Haring, Alfred Hitchcock, Jean Auguste Dominique Ingres, Irina Ionesco, Oskar Kokoschka, Tamara de Lempicka, René Magritte, Robert Mapplethorpe, Chris Marker, Michel Ange, Pierre Molinier, Lewis Morley, Pier Paolo Pasolini, Stephane Penchreac'h, Pablo Picasso, Pierre et Gilles, Jackson Pollock, Nicolas Poussin, Angelin Preljocaj, Jan Saudek, Egon Schiele, Chiharu Shiota, Nicolas de Stael, le Titien, Andy Warhol

et tous ceux dont je n'ai pas noté le nom !

Geoffrey Chaucer

2011-02-05T19:49:00.001+01:00

Les contes de Canterbury, écrits par Geoffrey Chaucer à la fin du XIVème siècle, sont considérés comme une des plus anciennes oeuvres écrites en langue anglaise. Dans le conte du meunier, deux étudiants, Nicolas et Absalon se disputent les faveurs d'Alice Lison, mariée à un charpentier. Nicolas parvient à ses fins. Son rival Absalon est alors victime d'une farce des deux amants dans la scène suivante où il se trouve à implorer la belle sous sa fenêtre.

- Hélas, gémit Absalon, quel malheur
Qu'amour sincère soit aussi mal reçu !
Donne-moi un baiser, à défaut du reste,
Pour l'amour du Christ et aussi de moi.
- T'en iras-tu alors? demanda-t-elle
- C'est promis, ma chérie, dit Absalon.
- Prépare-toi donc, je reviens tout de suite.
Elle chuchota alors à Nicolas :
- Ne fais pas de bruit, et tu vas bien rire.
Absalon se mit à genoux, disant :
- Je me sens lancé, heureux comme un prince,
Car ce n'est là, je l'espère, qu'un début.
Ta grâce, ma chérie; ta faveur, poussin !
Elle ouvre la fenêtre en un éclair.
- Vite, dit-elle, presse-toi donc et dépêche-toi
Pour que nos voisins ne t'aperçoivent pas !
Notre Absalon s'essuya bien la bouche.
Noire était la nuit, comme poix ou charbon.
A la fenêtre Lison mit son derrière
Et Absalon n'eut pas d'autre choix
Que d'appliquer la bouche sur le cul tout nu
Goulûment avant de se rendre compte.
Confus, il se rejeta en arrière,
N'ignorant pas qu'une femme est imberbe
Or il avait touché une touffe rêche et poilue.
- Pouah ! s'écria-t-il, Ah ! qu'est-ce que j'ai fait?
- Hi, hi ! fit-elle en claquant la fenêtre.
Absalon s'éloigna, tout misérable.

Manuel Vazquez Montalban

2011-01-29T23:33:00.002+01:00

Manuel Vazquez Montalban est connu pour ses romans mettant en scène le détective gastronome Pepe Carvalho. Les premiers livres de la série écrits dans les années 70 donnent l'image d'une Espagne quittant le franquisme pour entrer sur le chemin de la movida. Parmi eux : Les mers du sud, publié en 1979 et lauréat du prix Planeta, le Goncourt espagnol. Ce roman a connu une première traduction en français avec un autre titre Marquises, si vos rivages.
Ici Pepe Carvalho croise la route de Yes, charmante jeune fille grosse consommatrice de poudre blanche.

Ça ne m'intéresse pas de vivre un amour fou avec une fille qui ne fait pas la différence entre l'amour et la cocaïne. Pour toi, ça, c'est comme la cocaïne. Tu peux dormir ici cette nuit. Demain de bonne heure tu t'en iras et nous ne nous reverrons plus.
Yes se leva. Depuis le sol Carvalho regarda les hauteurs de son corps précis, la douce humidité de son sexe léché par un animal vorace. Elle éloigna vers la sortie ses fesses planétaires. Elle se retourna un instant pour remettre avec insistance ses cheveux derrière son oreille favorite. Ensuite elle rentra dans la chambre et ferma la porte. Quelques minutes après Carvalho alla voir. Il la trouva en train d'aspirer de la cocaïne. Yes lui sourit du fond de son rêve blanc.

Jerzy Andrzejewski

2011-01-15T19:48:00.000+01:00

En 1979, l'écrivain polonais Jerzy Andrzejewski publie clandestinement dans son pays le roman La pulpe, oeuvre imposante et complexe mêlant récit, journal personnel et pièce de théâtre. Dans l'extrait présenté, le docteur Ksawery Panek s'entretient avec Madame Kuran, qui déplore les frasques alcooliques de son fils Marek.

A cet instant s'est cristallisée en Ksawery la certitude qui le tourmentait confusément comme un insaisissable stryge depuis la première nuit, la nuit du mardi au mercredi (après le récital d'Halina Ferens-Czaplicka), où Marek n'est pas rentré à la maison, la certitude qu'étant tombé sur des amis de rencontre dans quelque bar il s'est abandonné en leur compagnie à un ballet de quelques jours. Et comme il possède une imagination sensible, aussitôt se sont mis à tourbillonner devant lui, à une distance d'un bras à peine et même plus près encore, toutes sortes de configurations érotiques dans lesquelles, de l'enchevêtrement effréné de membres hermaphrodites, de poitrines, de ventres, de lèvres humides et ouvertes et de cuisses licencieusement écartées ou levées comme des ailes et d'organes génitaux tumescents couverts de sueur et de salive, les sortilèges les plus agités et les plus audacieux devenaient l'apanage de Marek, de ses yeux louchant avec inquiétude mais impudence aussi, de ses yeux ombrés par les cils féminins et de son corps juvénile s'offrant avec zèle à toutes sortes d'assauts dont il était aussi instantanément avide. Assailli par cette vision importune, il a sorti un mouchoir de la poche de pantalon de velours, s'est essuyé le front et les mains et a dit :
- Je sais bien Marek a bon coeur.

Eun Hee-Kyung

2011-01-08T18:02:00.001+01:00

Le travail de la romancière coréenne Eun Hee-Kyung, très renommée dans son pays, a été couronné de nombreux prix littéraires. Le recueil de cinq nouvelles, Les boîtes de ma femme, publié en 1995, traite de la difficulté de communication entre deux êtres, notamment dans le couple.

Ma femme se couchait toujours en chien de fusil. De toute évidence, elle se refusait. Du moins n'était ce pas sans grande difficulté que je pouvais l'amener à des rapports charnels. Je chuchotais à son oreille : « Nous sommes mariés. L'acte en soi est très naturel. Tu devrais y prendre plaisir. »

Elle me répondait en caressant mes joues de ses lèvres : « Mais je veux tout te donner ! »

J'avais beau faire, son corps restait invariablement froid et sec. Je devais alors prendre le parti de l'embrasser doucement, avec patience, en glissant ma langue au plus intime d'elle-même. Puis, je la pénétrais lentement ; elle me prenait alors par les épaules en disant d'une voix très faible, proche des larmes : « Je t'aime. »

Comment un être aussi doux qu'elle a pu en arriver là !

James Joyce

2011-01-01T12:26:00.000+01:00

L'oeuvre emblématique de James Joyce, Ulysse, fut publié en 1922 à Paris. Objet d'innombrables études, ce livre fut édité en 2004 dans une nouvelle traduction française dont est tiré l'extrait suivant, situé dans l'épisode final, le monologue intérieur de Molly Bloom. La voici en plein fantasme en pensant à Stephen Dedalus, l'un des deux personnages principaux du roman.

pourquoi est ce que les hommes sont pas tous faits comme ça quelle consolation ça serait pour une femme comme cette jolie petite statue qu'il a achetée je pourrais passer la journée à la contempler sa tête bouclée ses épaules son doigt levé pour qu'on l'écoute ça c'est de la beauté pure et de la poésie j'ai souvent senti l'envie de l'embrasser partout même sa jolie petite bite là si innocente j'aimerais bien la prendre dans ma bouche si personne me regardait comme si elle te demandait de la sucer avec son air si propre et blanc et sa tête de jeunot et je le ferais en une demi minute même s'il y en a un peu qui me va dedans ça ferait rien c'est seulement comme du gruau ou de la rosée pas de danger il serait si propre à côté de ces porcs j'imagine qui pensent même pas à se la laver d'1 année sur l'autre la plupart d'entre eux sauf que c'est ce qui donne de la moustache aux femmes je suis sûre que ce sera génial si je peux me faire un beau jeune poète à mon âge

Didier van Cauwelaert

2010-12-26T23:28:00.000+01:00

Didier van Cauwelaert obtient le prix Goncourt en 1994 pour son roman Un aller simple. Un jeune Marseillais, muni du fait des hasards de la vie de faux papiers marocains, est arrêté, expulsé de France pour être envoyé au Maroc. Sur la route d'un village imaginaire du Haut Atlas, il est accompagné par Jean-Pierre, un fonctionnaire idéaliste et par une charmante guide dont il gardera un heureux souvenir après l'épisode suivant.

Elle a terminé de déboutonner mon pantalon que j'avais desserré pour la nuit, et elle m'a frotté contre sa joue avec une tendresse que je ne lui avais jamais vue, comme si elle cherchait la douceur avant de s'endormir. Et puis elle m'a caressé avec sa bouche, longtemps, pendant que le soleil finissait de sortir de sa montagne pour dessiner des ronds sur le pare-brise. C'était comme un espoir avant la fin du monde, le début de quelque chose qui ne savait pas que ça ne servirait à rien, la naissance d'un bonheur qui s'arrêterait tout de suite. Elle m'a avalé sans un regard, elle a refermé la portière et elle est retournée sous la tente; elle avait peut-être repris des forces pour jouer la comédie de l'amour devant les yeux de Jean-Pierre.

Olivier Cadiot

2010-12-19T21:36:00.001+01:00

Souvent rangé dans l'avant-garde littéraire, l'écrivain Olivier Cadiot publie en 2007 son roman probablement le plus accessible: Un nid pour quoi faire. Je me garderais bien néanmoins de résumer l'histoire de cette oeuvre fort poétique.

Susan ?

Ton sourire m'attire
comme m'attire une fleur

Ohé ohé
photo

Tu es le champignon brun de la forêt

Et ça ?
jardiniers endiablés, jardins pacifiques

Photo, tu es la fumée de l'ardeur, etc.

C'est beau.

La Bible, on a beau dire c'est beau, surtout dans l'original, il paraît, il y a du souffle partout.

Des spécialistes le disent.

Arrête de lire tout le temps, dit-elle
tu reveux de la glace ?

Citron

On recommence ?
allez hue.

Elle me pose son sexe sur la bouche en se soulevant, comme un pont tournant, avec le grincement des chaînes en moins, un corps sur vérin hydraulique, elle est jolie.

On dirait une danseuse.

Yuri Andrukhovych

2010-12-14T22:26:00.000+01:00

Sur le mode de la farce burlesque ou de la satire, les oeuvres de l'écrivain ukrainien Yuri Andrukhovych ont souvent pour thème la situation politique et culturelle de son pays. Douze cercles publié en 2003 dépeint une Ukraine de l'après-communisme plongée dans le chaos.

Les filles, qui tirèrent le vieux des profondeurs de l'anabiose, se jetèrent sur lui avec des caresses de plus en plus extrêmes; l'une d'elles faisait penser à Gina Wild, le rêve nocturne de tous les mâles, l'autre à Doris Fant, la tigresse insatiable de la passion (ce n'est pas pour rien que Yartchyk le magicien avait exploré durant deux mois les sites porno sur Internet !), elles arrachèrent sa couverture et, s'étouffant dans leurs propres sanglots, poussèrent à l'aide de la musique leur état jusqu'à l'exaltation; elles plongeaient leur langue serpentine dans les plis bleutés de l'aine du vieillard, touchant les zones et les centres les plus sensibles; en une poignée de minutes, le professeur métamorphosé commença à se changer en un prince enchanté du printemps, enfin il tressauta spasmodiquement et, se fendant d'un sourire incontrôlé de satyre, se mit à forniquer avec elles en déployant d'étonnantes réserves de vivacité et d'avidité avec ses lèvres, son nez, ses mains, sa tête, son membre, avec tout ce qu'il possédait jusqu'à ce que, poussé à l'extrême, il giclât aux quarante-quatre coins du monde, sur la couche, les fleurs, la mousse, les branches, sur leurs visages défigurés par la jouissance et - impossible de cacher la vérité - sur la caméra vidéo en un long jet noir de soulagement, après quoi il poussa, comme un reptile antédiluvien obsédé, un dernier cri qui retentit dans toutes les montagnes.

Armistead Maupin

2010-12-12T00:23:00.000+01:00

En 1976, les chroniques d'Armistead Maupin publiées dans un journal de San Francisco connurent un tel succès qu'elle furent réunies deux ans plus tard sous forme d'un premier roman : Chroniques de San Francisco. Elles restituent l'ambiance si particulière de la ville dans les années 70. L'extrait suivant nous présente Mary Ann, devenue bénévole dans un centre d'écoute pour désespérés et collègue d'un dénommé Vincent, artiste déprimé à qui il manque un morceau d'oreille.

Laissant le téléphone sonner, Mary Ann martelait la porte de la salle de bains.
- Vincent, écoute-moi bien. La situation n'est jamais aussi catastrophique qu'on le croit ! Vincent, tu m'entends?
Elle fit un rapide inventaire des objets de la petite armoire au-dessus de l'évier. Y-avait-il des ciseaux? Des couteaux? Des lames de rasoir?
DRRRINNNGGGG !
- Vincent ! Je dois aller répondre au téléphone ! Mais dis quelque chose ! Vincent, pour l'amour de Dieu !
DRRRINNNGGGG !
- Vincent, tu es un enfant de l'univers ! Tout autant que les arbres et les étoiles ! Vincent,tu as le droit d'exister. Et que tu le... que tu le... Enfin, aujourd'hui est la première journée du reste de ta vie.
Elle se sentit submergée par des vagues de nausée. Elle se précipita vers le téléphone.
- Allo, S.O.S. - Ecoute San Francisco, dit-elle, essoufflée.
La voix au bout du fil parlait sur un ton aigu et asthmatique, comme une créature de Disney devenue sénile.
- Qui êtes-vous?
- Euh... Mary Ann Singleton.
- Vous êtes nouvelle.
- Monsieur, est-ce que vous pourriez patienter une...?
- Où est Rebecca? Je parle toujours à Rebecca.
Elle recouvrit le combiné de sa main.
- Vincent !
Silence.
- VINCENT !
Une réponse étrangement faible lui parvint :
- Quoi ?
- Vincent, ça va?
- Oui.
- J'ai quelqu'un ici qui veut parler à une certaine Rebecca.
- Dis-lui que tu es la remplaçante de Rebecca.
Mary-Ann parla dans le téléphone.
- Je suis la remplaçante de Rebecca, monsieur.
- Menteuse !
- Je ne comprends pas, monsieur...
- Arrêtez de m'appeler "monsieur" ! Quel âge avez-vous?
- Vingt-cinq ans.
- Qu'est ce que vous avez fait à Rebecca ?
- Ecoutez, je ne connais même pas Rebecca !
- Ah bon ?
- Non.
- Tu veux me sucer la bite ?

Vladimir Nabokov

2010-12-05T14:17:00.000+01:00

Lolita, le roman de Vladimir Nabokov édité à Paris en 1955, fit scandale à sa parution et fut l'objet d'une interdiction pendant quelque temps mais son énorme succès permit ensuite au collectionneur de papillons de vivre de sa plume.
Comme l'écrit Nabokov lui-même dans l'avant-propos du livre, 'on ne trouve pas un seul terme obscène dans tout l'ouvrage ; et le solide philistin accoutumé par les conventions modernes à accepter sans broncher les mots orduriers qui foisonnent dans un roman banal sera sans doute très choqué de ne pas les rencontrer ici'.
Voici un extrait tiré de la nouvelle traduction française de Maurice Couturier publiée en 2001.

...il m'arrivait d'exiger affectueusement un baiser supplémentaire, ou même tout un assortiment de caresses variées, quand je savais qu'elle convoitait passionnément tel ou tel divertissement juvénile. Pourtant, il n'était pas facile de traiter avec elle. C'était sans enthousiasme qu'elle gagnait ses trois cents - ou ses trois pièces de cinq cents - par jour ; et elle se révéla une négociatrice cruelle chaque fois qu'il était en son pouvoir de me refuser certains philtres dévastateurs, étranges, paradisiaques, languides, dont je ne pouvais me passer pendant plus de quelques jours, et que, en raison de la nature même de cette langueur d'amour, je ne pouvais extorquer de force. Consciente de la magie et de la puissance de ses lèvres douces, elle parvint - au cours d'une seule année scolaire ! - à faire monter les enchères jusqu'à trois et même quatre dollars pour une étreinte particulière.

Salman Rushdie

2010-11-28T00:19:00.001+01:00

Salman Rushdie célèbre pour avoir obtenir le Booker Prize en 1981 et pour s'être attiré la sympathie éternelle des ayatollahs iraniens grâce à ses versets sataniques, publie Furie en 2001 dont la traduction française est l'oeuvre de Claro. Il est difficile de résumer ce roman déroutant qui raconte l'histoire du professeur Malik Solanka et notamment ses relations avec ses compagnes successives, parmi celles-ci la magnifique Mila Milo, une Serbe victime d'inceste dans sa jeunesse.

Dans cet espace ensorcelé, lors des visites de Mila, un silence quasi absolu était de rigueur. On entendait des murmures, des chuchotements, mais c'est tout. Toutefois, dans le quart d'heure qui précédait son départ, une fois qu'elle avait sauté à bas de ses genoux, s'était lissée la jupe et leur avait servi à tous deux un verre de jus de canneberge ou une tasse de thé vert, pendant qu'elle rajustait sa tenue pour le monde extérieur, Solanka pouvait lui faire part, s'il le voulait, de ses hypothèses concernant ce pays dont il s'efforçait de déchiffrer les codes.
Par exemple, la théorie encore inédite du professeur Solanka sur les différentes attitudes vis-à-vis de la fellation aux Etats-Unis et en Angleterre (cette antienne étant provoquée par la décision absurde du Président de présenter des excuses pour avoir commis un acte qui - c'est ce qu'il aurait dû déclarer sèchement - ne regardait que lui) reçut toute l'attention de la jeune femme.
« En Angleterre, expliqua-t-il dans un style très collet monté, la fellation entre partenaires hétérosexuels n'est jamais pratiqué avant que la pénétration coïtale ait eu lieu, ou même jamais. Elle est considérée comme un témoignage de profonde intimité. Et aussi comme une récompense sexuelle suite à un bon comportement. C'est rare. Alors qu'en Amérique, avec votre tradition bien établie de "tripotage" adolescent sur la banquette arrière de diverses automobiles iconiques, « faire une pipe », pour employer le terme technique, précède le rapport sexuel en position du missionnaire la plupart du temps ; de fait, c'est le moyen le plus courant chez les jeunes femmes de préserver leur virginité tout en satisfaisant leurs galants.»
« Bref c'est une alternative à la baise. Ainsi, quand Clinton affirme qu'il n'a jamais couché avec cette bécasse in, Monica, la bovine Miss L., tout le monde en Angleterre pense qu'il ment comme un arracheur de dents, alors que toute la population ado (et aussi pré- et post-ado) américaine comprend qu'il dit la vérité, telle que la définissent culturellement les Etats-Unis. Paradoxalement, la fellation n'a rien à voir avec le sexe. C'est ce qui permet aux jeunes filles de rentrer chez elles et d'affirmer à leurs parents, le coeur sur la main - et bon sang, c'est ce qui t'a sûrement permis de le dire toi aussi à ton père - qu'il ne s'est rien passé. Voilà pourquoi Bite Clinton ne fait que répéter ce que n'importe quel ado viril américain aurait dit. Immaturité ? Ouais, sûrement, mais c'est pour ça que la mise en accusation du Président a échoué.
- Je vois ce que tu veux dire », opina Mila Milo quand il eut terminé.
Elle revint près de lui et, dans une accélération inattendue et irrésistible de leur train-train de fin d'après-midi, ôta le coussin de velours rouge qui protégeait sa vulnérabilité.

Horacio Castellanos Moya

2010-11-20T19:29:00.002+01:00

Les romans de Horacio Castellanos Moya nous plongent dans la violence endémique ravageant le Salvador. Dans Déraison, publié en 2004, un journaliste exilé dans un pays voisin découvre un dossier contenant les récits des massacres perpétrés par les militaires sur les villageois indiens. Ses aventures sexuelles sont décrites avec un humour contrastant avec l'horreur des réalités politiques.
Voici un extrait de sa prose qui déferle comme de la lave.

Ce corps désiré par tous avait soudain perdu pour moi son attrait, à l'instant où, une heure auparavant , elle m'avait demandé de but en blanc si je préférais qu'elle me suce ou qu'elle me branle, une question qui n'avait aucune espèce de sens puisque cela faisait trois minutes - à quelques secondes près - que nous nous embrassions et caressions avec ardeur sur le sofa de mon appartement et que ce qui devait en toute logique suivre à ce moment-là, alors qu'elle avait déjà mon membre dans la main et moi le majeur dans son con, c'était nous déshabiller complètement et nous rassasier l'un de l'autre jusqu'à parvenir à la consommation de l'acte amoureux, au lieu de poser cette question indécente et hors de propos de savoir si je préférais qu'elle me suce ou qu'elle me branle, comme si ce préambule de confessions, de caresses et de baisers qui avait commencé à la nuit tombante dans une brasserie minable appelée Tustepito, n'avait été qu'un prétexte pour parvenir à cet instant où elle devait me demander ce que je préférais, qu'elle me suce ou qu'elle me branle, une question plus propre à une prostituée maligne qui offre menu et tarifs au client excité qu'à cette jolie fille espagnole que j'avais, j'imaginais, séduite grâce à mes dons d'enchanteur. Je ne sais quelle expression elle a déchiffré sur mon visage, mais elle a immédiatement mis au point fermement qu'elle ne pensait pas baiser avec moi, caramba, parce qu'elle avait un petit ami dont elle était très amoureuse et qui allait arriver le lendemain matin, un fiancé auquel jamais elle ne serait infidèle, même si pour l'instant elle tenait mon membre viril entre ses mains, ce pourquoi elle me demandait de choisir si je préférais qu'elle me branle ou qu'elle me suce, m'a-t-elle répété, au lieu de se déshabiller complètement et se donner comme le voulait la logique. Je lui ai dit de me sucer, il ne s'agissait non plus que je reste à bander et les couilles en ébullition, car pareille tension provoque de la douleur et rend la marche difficile, même si l'instant magique s'était perdu, cet instant où la magie de la possession surgit dans toute sa splendeur s'en était allé au diable depuis le moment où elle avait posé sa question indécente, plus indiquée chez une professionnelle que chez une fille prise dans les rets de la séduction, pensais-je pendant que je la regardais avec mon membre dans sa bouche, le suçant, avec des mouvements agités et assez arythmiques, ce qui m' a fait craindre une égratignure, l'estafilade d'une canine, je lui ai donc suggéré de se calmer, qu'elle s'y prenne avec plus de douceur, posant mes mains sur sa tête, sans trop me concentrer sur le plaisir qu'elle s'imaginait m'offrir mais essayant de déchiffrer la différence entre me la sucer et être pénétrée au moment où elle allait assurer de sa fidélité le fiancé qui allait arriver le lendemain matin et dont je n'avais pratiquement pas entendu parler, une différence qu'il me coûtait vraiment de découvrir, et ç'a été plus difficile encore lorsqu'elle a essayé de parler sans retirer mon membre de sa bouche et qu'elle a articulé quelque chose comme « Ha-he-hé », en me regardant avec inquiétude et sans ralentir ses mouvements désordonnés elle a balbutié plusieurs fois de manière gutturale « Ha-he-hé », avec une extrême inquiétude dans les yeux, jusqu'à ce que je lui dise que je ne la comprenais pas, qu'elle retire mon membre de sa bouche pour parler, ce qu'elle a immédiatement fait et elle a répété tout de suite avec netteté ce qu'auparavant je n'avais perçu que comme « Ha-he-hé » et qui en réalité était la question «ça te plaît ? ». Je mentirais si j'affirmais que cette situation ne dépassait pas toutes mes attentes, car Fatima a posé la question sur le ton de la petite pute qui fait ses premiers pas, attentive et soucieuse de plaire au client, peu assurée en outre de sa capacité à pratiquer les techniques fraîchement apprises. « Ha-he-hé », me suis-je répété avec ébahissement en même temps qu'elle se fourrait de nouveau de nouveau mon membre dans la bouche et reprenait son entreprise de suffocation sans que je puisse profiter pleinement d'un tel effort suçatoire, étant donné le détachement dans lequel m'avait placé toute cette situation embarrassante et inédite, façon de parler, mais sans que grâce à Dieu mon membre faiblisse, car je ne sais alors ce qui serait arrivé.

William Kotzwinkle

2010-11-11T14:27:00.000+01:00

William Kotzwinkle est un écrivain protéiforme, encore méconnu en France. Il a abordé dans sa carrière de nombreux rivages littéraires, de la poésie aux livres pour enfants en passant par le roman noir et la littérature érotique en gardant toujours une imagination débordante et fantasque. La face érotique de l'oeuvre de Kotzwinkle se trouve dans un roman publié en 1974 Le livre d'une nuit, récit mêlant de façon étrange Athènes antique et New-York contemporain. En voici les premières lignes.

« Tu as déjà sucé une fille ? » demanda-t-elle à voix basse.
Ses jambes étaient joliment galbées, et elle ne portait pas de bas. Le fleuve murmurait dans la nuit, non loin d'eux. Assis près d'elle sur le sable de la rive, le garçon contemplait les lumières de la ville par delà la masse noire de l'eau mouvante.
« Non, jamais », répondit-il.
Il n'avait pas encore vingt ans. Sa voiture était garée au dessus d'eux, sur la route longeant le fleuve. Un policier curieux pourrait la repérer, se poser des questions ; s'il descendait la berge, il les découvrirait là. Lentement, la fille releva sa jupe sur ses jambes nues.
« Suce-moi », dit-elle.
Ecartant largement les jambes, elle souleva ses hanches ; la toison de son entrecuisse, sortant de l'ombre des arbres de la rive, scintilla au clair de lune.
La route du fleuve n'était pas déserte. Les dames les plus distinguées d'Athènes la suivaient, cheminant dans l'obscurité au gré de son tracé sinueux, pour se rendre au temple de Déméter. On y célébrait le mystère de la grande déesse de la fertilité, auquel ces grandes dames devaient assister et participer pour que la récolte soit fructueuse.
« Suce-moi », murmura la fille.
A la porte du temple, les belles Athéniennes furent accueillies par un jeune esclave, qui remarqua avec quel soin particulier elles étaient s'étaient apprêtées ce soir - les yeux brillants, les lèvres rouges, elles étaient vêtues de capes aux découpes plus audacieuses, plus impudiques que tout ce que l'on pouvait voir dans les rues d'Athènes pendant le jour.
Le coeur battant, il se pencha vers le mystère. Si les flics trouvent ma voiture, ils laisseront une contre-danse sous l'essuie-glace, et puis c'est tout.
« Oh, oui, chéri », soupira-t-elle lorsque le garçon, posant délicatement la chair tendre de sa bouche sur les petites lèvres, fit naître en elle un frisson d'extase qui monta vers son ventre et redescendit dans ses cuisses.
La grande prêtresse du temple de Déméter sentit le frémissement d'un plaisir subtil et doux parcourir son corps. La déesse était entrée en elle, et se trouvait à présent dans le temple.

Céline Minard

2010-10-09T00:41:00.007+02:00

En quelques livres, la romancière Céline Minard s'est distinguée par la grande originalité de son style. Son roman Le dernier monde, publié en 2007, raconte l'histoire délirante d'un cosmonaute revenu sur Terre pour constater qu'il en est le dernier habitant.

Sur l'Interstate 48 en direction de Flagstaff, nous dûmes nous arrêter pas moins de cinq fois pour visiter l'arrière du van.
Tout son corps était tendu d'une peau soyeuse sans jointure. Elle était gonflée, tendre, musclée, goulue, discrète et impudente. Délibérément obscène dans les moments les plus doux. Ses poils étaient très courts et montaient haut sur son ventre. Elle avait une façon de se coucher, de prendre entre ses doigts ses lèvres et d'ouvrir au regard la moule rose serrée dans sa touffe de bois noir, Brasil, bois de feu, qui me révulsait de douceur. Oui le désir est une douleur, Janaina, une délicieuse torture.
Elle aimait être prise à genoux, cramponnée des deux mains au plafond, accrochée, un seul doigt (le major) et le regarder venir.
Elle aimait sucer, brouter et sentir ma touffe crisser sur son cul ballon noir.
Elle aimait être stimulée à l'entrée du vagin, paume chaude en spirale tournante et deux doigts d'élargissement. Il lui arrivait alors d'en baver.
Nous eûmes quinze jours pour faire le tour des corps positions. Sur le bord des routes, derrière les cabanes, aux berges des lacs, dans le gros décor yankee du Grand Canyon et les toilettes des stations, ce fut une suite de vertiges enchaînés. Une fringale. Nuits et jours indiscernables.

Nancy Huston

2010-08-23T21:43:00.000+02:00

Lignes de faille, roman publié par Nancy Huston en 2006 et couronné du prix Femina est la suite de quatre récits racontés par quatre enfants : celui d'un petit américain Sol, celui de son père Randall, celui de la mère de ce dernier Sadie et enfin celui de la mère de Sadie en Allemagne nazie. L'extrait suivant est tiré du récit de Sadie, cachée dans sa chambre et observant par le trou de la serrure sa mère venant d'accueillir chez elle un inconnu.

Maintenant ma mère est totalement nue avec cet inconnu qui est toujours habillé. Elle va ouvrir le canapé-lit ( le même lit qu'elle partage toutes les nuits avec papa) et pendant ce temps l'homme se déshabille avec des gestes lents, après quoi il est nu lui aussi et je vois son truc qui est debout et se balance.
Il se met à genoux sur le lit et à mon horreur ma mère se met à genoux devant lui et prend ça dans sa bouche, ce qui me donne la nausée alors je m'éloigne un moment de la porte, le coeur battant fort, et essaie de me calmer en regardant les flocons de neige qui flottent dehors dans l'auréole des lampadaires, et quand au bout d'un long moment je m'agenouille à nouveau ma mère a tourné le dos à l'inconnu, il lui tient les mains serrées derrière le dos comme pour la menotter et pendant ce temps il entre et sort de son corps comme Hilare avec le caniche nain sauf que ses mouvements sont plus lents et au lieu de gémir il lui dit des mots étrangers à voix basse.

Jean-Jacques Schuhl

2010-07-14T20:02:00.000+02:00

Auteur publiant très peu, Jean-Jacques Schuhl revient en 2010 avec un nouvel opus Entrée des fantômes , dix ans après son précédent ouvrage récompensé du Prix Goncourt. Ce court récit est un collage d'autobiographie et d'ébauche romanesque non aboutie dont le personnage principal est un mannequin.

Elle regardait dans la paume de sa main le portable argenté orné de strass avec ses jolies lettres bleues sur fond opale et ses petits carillons cristallins, qui était en train de devenir un objet d'horreur. Maintenant la machine s'affolait : des messages aberrants s'inscrivaient, menaçants, certains cryptés - MORMEK EST SUR VOS TRACES ! -, d'autres dans une écriture hiéroglyphique - avec quel clavier, par quel subterfuge ? - entrecoupée de mots et d'équations obscènes, 1 + 1 = 69, suffisamment personnalisés pour qu'elle comprenne qu'ils s'adressaient à elles, ou une phrase dans laquelle cinq langues se mêlaient dont l'assyrien plus des pictogrammes mayas et son surnom - Miss Coco - au milieu. Elle regarda pensivement le téléphone pendant une minute.

Jorge Volpi

2010-06-27T08:32:00.002+02:00

Pour son roman A la recherche de Klingsor, publié en 1999, Jorge Volpi a reçu le prix Biblioteca Breve attribué avant lui à Vargas Llosa et Carlos Fuentes, également honorés en ces lieux. La deuxième guerre mondiale et les années d'après-guerre forment le décor de ce roman. Dans l'extrait suivant, le jeune physicien Francis Bacon installé à Princeton avec les plus grands génies de l'époque ne peut résister aux charmes de Vivien, une noire, modeste vendeuse de journaux.

Quand elle s'était dévêtue, Bacon la faisait s'allonger sur le ventre, allumait toutes les lampes et contemplait sans broncher pendant quelques minutes le contraste des couleurs. Ensuite, il se penchait sur elle et l'embrassait sans se lasser : sa langue courait sur les formes pleines et gagnait tout doucement le creux des reins, où elle s'attardait jusqu'à ce qu'elle eût laissé un lac de salive au fond de cette haute vallée de chair. Ses lèvres sentaient à chaque instant la perfection des ellipses dont il ne pouvait découvrir les fonctions. Pour finir, il la changeait de position, comme si elle n'était qu'une poupée articulée. Alors et seulement alors, il se dévêtait à son tour. Il ouvrait délicatement les cuisses de Vivien en s'imaginant qu'il s'agissait de deux coulures de lave ardente et il enfouissait son visage dans le sexe moite et impavide. Ce préambule était une sorte d'axiome duquel découlait chaque fois un théorème différent. Selon la capacité analytique qu'il déployait, l'un pouvait le conduire aux petits pieds sales de Vivien, l'autre à ses mamelons ou encore à ses sourcils, à son nombril ; plus que forniquer avec elle, il étudiait d'une même traite ces possibilités et les formes que pouvait prendre son propre plaisir. L'orgasme n'était que la conséquence nécessaire des calculs dans lesquels il se lançait en début de partie.

69

2010-05-29T16:22:00.000+02:00

69 extraits présentés depuis la naissance de ce blog. Voici venue l'heure d'une pause...

Regis Jauffret

2010-05-29T16:19:00.001+02:00

Régis Jauffret publie en 2003 son dixième roman : univers, univers , dont je résumerai la teneur simplement par ce qu'en écrit l'auteur sur la quatrième de couverture "nous sommes des univers passagers dans l'univers qui s'éternise". Régis Jauffret a obtenu le prix Fémina en 2005.

Elle voudrait être de l’autre côté de l’immeuble d’en face et regarder le soleil se coucher. Elle verrait la Seine rouge vif et les touristes en train de dîner sur les bateaux-mouches. Elle aimerait se trouver parmi tous ces gens dont elle ne comprendrait pas la langue. Elle se laisserait séduire par les gestes d’un grand blond, ils iraient ensemble visiter la tour Eiffel et regarder Paris de haut de la grande roue. Puis elle se retrouverait dans les quinze mètres carrés de sa chambre d’hôtel, en présence de son sexe au poil rare, dressé comme une antenne. Elle le prendrait dans sa bouche pour lui faire plaisir. Cinq ans plus tard elle se rappellerait de cette nuit-là en s’endormant lors d’une opération périlleuse qui échouerait. Elle regretterait de n’avoir pas rencontré quelqu’un d’autre à sa place.

Nick Hornby

2010-05-23T16:27:00.001+02:00

Nick Hornby a rencontré un énorme succès avec Haute fidélité. Dans ce roman publié en 1995, le narrateur Rob fait le récit de sa vie sentimentale et de ses déboires.Voici l’extrait où il renoue avec son ex Laura revenue au point de départ après un intermède avec le dénommé Ray.

Je voudrais tout savoir (sauf que, bien sûr, je ne veux pas le savoir) des orgasmes multiples, des dix fois par nuit, des pipes et des positions dont je n’ai jamais entendu parler, mais je n’ai pas le courage de le lui demander, et elle ne me le dirait jamais. Je sais qu’ils l’ont fait, et c’est déjà horrible; tout ce que je peux espérer, maintenant, c’est que les dégâts sont limités. Je voudrais qu’elle dise que c’était nul, que c’était un coup pour rien, à regarder le plafond en pensant à Rob, que Meg Ryan a eu plus de plaisir dans le drugstore en imitant l’orgasme que Laura dans le lit de Ray. Est-ce trop demander?

Michel Houellebecq

2010-05-16T22:28:00.000+02:00

Roman fortement médiatisé, Les particules élémentaires, publié en 1998, est le récit de la vie de deux demi-frères : Bruno, un professeur obsédé sexuel, et Michel un scientifique asexué. Voici la rencontre de Bruno et de Patricia dans la piscine d'un club de vacances new age.

Elle allongea les jambes dans l’eau. Bruno fit de même. Un pied se posa sur sa cuisse, frôla son sexe. Avec un léger clapotis, elle se détacha du bord et vint à lui. Des nuages voilaient maintenant la lune; la femme était à cinquante centimètres, mais il ne distinguait toujours pas ses traits. Un bras se plaça sous le haut de ses cuisses, l’autre enlaça ses épaules. Bruno se blottit contre elle, le visage à hauteur de sa poitrine; ses seins étaient petits et fermes. Il lâcha le bord, s’abandonnant à son étreinte. Il sentit qu’elle revenait vers le centre du bassin, puis commençait à tourner lentement sur elle-même. Les muscles de son cou se relâchèrent brusquement, sa tête devint très lourde. La rumeur aquatique, faible en surface, se transformait quelques centimètres plus bas en un puissant grondement sous-marin. Les étoiles tournaient doucement à la verticale de son visage. Il se détendit entre ses bras, son sexe dressé émergea à la surface. Elle déplaça légèrement ses mains, il sentait à peine leur caresse, il était en apesanteur totale. Les longs cheveux frôlèrent son ventre, puis la langue de la fille se posa sur le bout de son gland. Tout son corps frémit de bonheur. Elle referma ses lèvres et lentement, très lentement le prit dans sa bouche. Il ferma les yeux, parcouru de frissons d’extase. Le grondement sous-marin était infiniment rassurant. Lorsque les lèvres de la fille atteignirent la racine de son sexe, il commença à sentir les mouvements de sa gorge. Les ondes de plaisir s’intensifièrent dans son corps, il se sentait en même temps bercé par les tourbillons sous-marins, il eut d’un seul coup très chaud. Elle contractait doucement les parois de sa gorge, toute son énergie afflua d’un seul coup dans son sexe. Il jouit dans un hurlement; il n’avait jamais éprouvé autant de plaisir.

Arturo Perez-Reverte

2010-05-10T22:22:00.000+02:00

Le peintre des batailles, roman publié en 2006, confronte l'ancien photographe de guerre Faulques à un survivant croate de la guerre en ex-Yougoslavie. Dans l'extrait suivant, Faulques se remémore une soirée du 31 décembre passée à Venise en compagnie de sa compagne Olvido, photographe elle-aussi et tuée au champ de bataille.

… quand Faulques pensait à Venise, c’étaient toujours les images de cette nuit unique qui revenaient, les lumières voilées par la brume et les flocons pâles qui tombaient sur les canaux, les langues d’eau qui léchaient les marches de pierre blanche et se répandaient doucement sur le pavé, la gondole qu’ils avaient vu passer sous le pont avec deux passagers immobiles et le gondolier qui chantait à voix basse. Et aussi les gouttes d’eau sur le visage d’Olvido, sa main gauche glissant sur la rampe de l’escalier en montant dans leur chambre, le grincement du plancher, le tapis dans lequel un de ses talons s’était pris, l’immense miroir à droite où il l’avait vue se regarder du coin de l’œil au passage, la faible lueur jaune qui entrait par la fenêtre quand, devant le grand lit, après avoir ôté leurs imperméables dans la pénombre, il lui avait relevé très lentement sa robe jusqu’aux hanches pendant qu’elle plongeait ses yeux dans les siens avec une intensité impassible, la moitié du visage très légèrement éclairée, belle comme un rêve. A ce moment, Faulques s’était réjoui de tout son cœur – une satisfaction tranquille et sauvage en même temps – de ne pas s’être fait tuer toutes les fois où cela aurait été possible ; car, sinon, il n’aurait pas été là ce soir, dénudant les hanches d’Olvido, et jamais il ne l’aurait vue reculer pour s’allonger sur la courtepointe sans cesser de le regarder à travers sa chevelure défaite et mouillée de neige fondue qui coulait sur sa figure, la robe retroussée jusqu’à la taille, ouvrant lentement les jambes avec un mélange délibéré de soumission et de défi impudique, tandis que lui, toujours impeccablement vêtu, s’agenouillait devant elle et approchait sa bouche, encore engourdie par le froid de la nuit, de la jonction obscure de ces longues cuisses parfaites au centre desquelles palpitait, chaude, très douce, délicieusement humide au contact de ses lèvres et de sa langue, la chair splendide de la femme qui l’aimait.

Andre Pieyre de Mandiargues

2010-05-05T21:41:00.000+02:00

Ecrivain aux productions éclectiques, récompensé par le prix Goncourt en 1967, Andre Pieyre de Mandiargues publie en 1987 Tout disparaîtra, le récit de la rencontre d'un homme, Hugo, avec une comédienne, Miriam.

- Tu causes bien, pour une catin comédienne, dit Hugo. Maintenant que tu as fini, regarde le grand et beau coq, comme disent les Américains, que j’ai fait pousser pour toi comme le champignon phallus impudique qui se rencontre dans les bois, seul de son espèce dans une petite clairière, où il est comme un premier avertissement à la jeune égarée qui va être saisie par le forestier tout à l’heure, entre les grands arbres de sous lesquels on ne sort pas intacte…
- Phallus de chien, satyre puant, ce sont les autres noms de cet immondice végétal dont l’odeur est repoussante autant qu’est attirant le parfum de la Reine de la nuit. Mais il n’a aucun rapport avec ce que tu me montres, qui a de belles dimensions et un gentil aspect, dit la jeune femme.
- Agenouille-toi devant moi sur la chèvre et ouvre ton aimable bouche, dit encore Hugo. Je pourrai, par-dessus toi, surveiller le bosquet de façon à n’être pas surpris par une incursion possible de quelqu’un de ces reptiles, qui me semblent endormis ou peu curieux de nous, par bonheur.
- À tout ce qu’il vous plaira, je suis soumise, dit-elle en obéissant au commandement. Ne me détacherez-vous pas les mains?
Pour toute réponse elle reçoit une assez faible paire de gifles et sent que l’homme, qui a ouvert largement les jambes, la courbe sur lui, en la maniant et en la manipulant de toute part, en la serrant vigoureusement de ses genoux à la taille et en la faisant onduler dans cette étreinte comme une danseuse. Au-dessus de la plaisante croupe, bouclées de cuir turquoise, les mains n’ont licence de bouger que dans les limites les plus exiguës, petit bouquet dérisoire posé dans l’entre-deux des fesses, et il semblerait que la façon dont elles sont tirées en arrière fasse ressortir encore la masse et le volume de la gorge contre laquelle se frotte sans nul répit le bas-ventre de l’homme et son grand coq, que la caresse enflamme. Il est vraiment vainqueur, cette fois, et elle est bien vaincue, la splendide jeune femme qui se laisse aller à tous les mouvements qu’on lui impose sans avoir (le voudrait-elle ou non) le moindre moyen de défense, tandis qu’elle sent que très lentement l’on fait glisser son corps au long du corps du maître de manière à rapprocher ses lèvres encore closes du gland qui va les mettre à l’épreuve aussi longtemps et aussi violemment que le voudra le mâle. Le contact s’est produit, et parce qu’elle n’a pas immédiatement fait bouche bée selon l’ordre, quoique sachant qu’elle ne peut en rien s’opposer à la volonté supérieure, Hugo s’amuse à lui pincer les narines pour la forcer à ouvrir la porte buccale sous peine d’étouffer. Alors le coq s’introduit, allant jusqu’au fond de la première exploration, et elle connaît une fois de plus ce qu’elle a bien des fois subi sans trop de peine, le martèlement répété du larynx par un grand outil de chair selon l’impulsion saccadée des reins de l’envahisseur, la possession, comme par un dur démon, de la noble tête condamnée à la recevoir par son entrée principale, peu en dessous de la voûte crânienne qui abrite le cerveau, royaume de l’esprit et de l’âme. Passent de longues minutes au fil desquelles, ainsi qu’une ville capitale envahie par un envahisseur auquel elle s’habitue bientôt et finit par reconnaître des qualités, Miriam oublie l’entrave et l’humiliation, retrouve le plaisir qu’en pareille épreuve elle a connu déjà, se plaît à offrir au brutal, lors de chacun de ses passages, la caresse enveloppante d’une langue rompue à ce genre d’exercice, ressent une émotion qui ne tient pas moins à l’âme évoquée plus haut qu’au cœur dont le battement s’accélère à mesure que se ralentit le rythme des intrusions. Sentant un renouveau de tendresse chez le vainqueur, la vaincue se fait tendre plus que lui, et si quelques larmes lui reviennent aux yeux, ce n’est pas la douleur, assurément, qui en est la source.
- Mesquine, lui dit Hugo, qui avait à son poignet gardé sa montre, cela fait plus d’un quart d’heure que dure notre contredanse et, si maître de mon jeu que je sois, je sens monter une lave que je ne pourrai contrôler. Tu avaleras cela jusqu’à la dernière goutte, comme le veut ton rôle, ou ton double métier, auquel j’ajouterai celui de grande prêtresse de Cérès si tu as conscience de célébrer avec un auxiliaire qui est moi-même un rite destiné à faire revenir la pluie après une longue sécheresse.
Entendu, mais il faut veiller au bon accomplissement du rite et Miriam ne peut le remercier autrement qu’en ouvrant et en fermant les yeux à maintes reprises, ce qu’elle fait en souhaitant être vue de lui. Quelques minutes passent encore. Les deux mains de Hugo posent sur ses oreilles et guident les mouvements de sa tête avec une paternelle autorité qu’il est d’autant plus doux de subir qu’il serait impossible de s’y dérober. Si le bélier était plus long, songe-t-elle, elle serait capable, ouverte comme elle est dans l’actualité, de le laisser s’enfoncer jusqu’à l’estomac. Mais dans les derniers coups elle a senti frémir le coq d’une façon qu’elle connaît bien et qui de peu prélude au spasme, alors elle voudrait que le puissant organe pût connaître la tendresse avec laquelle elle le reçoit, tendresse en vérité filiale qui répond au déjà reconnu paternalisme de l’autorité, et elle dépêche sa langue pour qu’il soit bien ressenti que dans le jeu elle est complice autant que partenaire ou esclave. Puis l’éruption vient, dont elle recueille six fois les émissions de lave masculine, que six fois elle avale, docile enfant qu’elle se sent, en pensant aux six sommets de l’étoile hexagonale et mosaïque, pensée qui lui vient cette fois pour la première fois de sa carrière d’aventurière et de catin où pourtant l’irrumation est coutumière pratique. Inexplicable secret que la vaincue gardera pour elle et dont elle sent, confusément certes, qu’il vaut mieux ne pas dire un mot au vainqueur. «L’amour charnel est tissu de secrets», lui avait dit (mais qui et quand?) quelqu’un de très sage, qui avait ajouté: «Une seule maille révélée, tout se déchire.»
Le rite a été bien accompli, pense-t-elle. La pluie viendra-t-elle sur la contrée désertique? En attendant, elle aspire tout ce qui se peut tirer encore du grand coq qui s’amollit et qui se rétrécit progressivement, mais qu’elle gardera, chienne fidèle, dans sa bouche aussi longtemps que son maître ne l’en aura pas volontairement retiré, et sa langue s’affaire à le nettoyer, et elle continue à avaler une salive que rend précieuse un peu de lave blanche.
- Allons, dit-il, tu es décidément une pute bien dressée, tu vas me rendre mon outil propre comme un sou neuf…
Et il le lui retire des lèvres qu’elle tient serrées pour retenir les dernières impuretés avalées comme les premières,
…

Niccolo Ammaniti

2010-04-29T22:40:00.002+02:00

Lauréat du prix Strega en 2007, Niccolo Ammaniti publie en 1999 Et je t'emmène, histoire du musicien Graziano qui s'éprend d'Erika dont l'amour pour lui n'est pas aussi fort qu'espéré.

A la fin du concert, après la énième reprise de Samba pa ti, après le énième baiser à l’Allemande cramée par le soleil, Graziano salue Pablo et fonce aux chiottes soulager sa vessie et se recharger avec une bonne ligne de bolivienne.
Au moment où il en sort, une grosse brune bronzée genre pain brûlé, avec pas mal d’heures de vol mais deux nichons comme des montgolfières, entre dans les toilettes.
«C’est chez les hommes ici…» lui fait remarquer Graziano, en indiquant la porte.
La femme l’arrête d’une main. «Je voudrais te faire une pipe, ça te dérange pas?»
Depuis que le monde est monde, une pipe ne se refuse jamais.
«Entre, je t’en prie, lui dit Graziano en indiquant les toilettes.
- Attends, d’abord je veux te montrer un truc, dit la brune. Regarde là-bas, au centre de la salle. Tu vois le mec à la chemise hawaïenne ? C’est mon mari. On vient de Milan…»
Le mari est un type fluet et gominé, en train de se goinfrer de moules au poivre.
«Salue-le.»
Graziano fait un signe de la main. Le type soulève sa flûte de champagne puis applaudit.
«Il t’estime vraiment beaucoup. Il dit que tu joues comme un dieu. Que tu as le don.»
La femme le pousse dans le cabinet. Boucle la porte. S’assied sur la cuvette. Déboutonne son jean et dit: «Mais maintenant, on va le faire cocu.»
Graziano s’appuie au mur, ferme les yeux.
Et le temps s’évanouit.

Telle était la vie de Graziano Biglia à cette époque.

François Bégaudeau

2010-04-25T21:31:00.019+02:00

Créateur polymorphe, François Bégaudeau a publié en 2009 vers la douceur , un roman qui nous raconte dans le désordre des tentatives d'histoires d'amour.

…elle a allumé une cigarette avec un briquet Star Wars en disant que
- je suis restée huit ans sans baiser, 96-2004. 96 c’est quand mon mari m’a plaquée, 2004 c’est le mariage de ma nièce, il y avait un type qui me faisait de la braguette sur un slow, il sentait le cognac mais plutôt beau, je me suis dit allez hop on y retourne.
Le serveur a déposé deux assiettes copieuses sur la nappe en papier. Elle a commencé à sectionner la viande brune.
- En deux ans, je me suis tapé, quoi, six mecs, peut-être sept. C’est pas mal quand même pour une vieille. Le problème c’est qu’il faut faire la maman la confidente la maîtresse la fellation et tout.
- Tout!
- Y’a pas marqué couteau suisse, là.
D’un index elle s’est barré le front. Elle ne croyait plus en l’amour. Pas pour elle du moins. Trop dur.

Roberto Bolaño

2010-04-19T23:29:00.000+02:00

Appels téléphoniques est un recueil de 14 nouvelles écrit par Roberto Bolaño et publié en 1997. Voici un extrait tiré de la nouvelle Joanna Silvestri. Une femme agonisante, ancienne actrice porno, se souvient se son amour pour Jack , acteur lui aussi et malade du Sida.
En France, la plupart de ses oeuvres ont été publiées après sa mort en 2003.

Un jour à midi, Jack a fait son apparition sur les lieux du tournage. J’étais à quatre pattes et je suçais Bull Edwards, pendant que Shane Bogart me sodomisait. Au début je ne me suis pas rendu compte que Jack se trouvait sur le plateau, j’étais concentrée sur ce que je faisais, ce n’est pas facile de gémir avec une queue de vingt centimètres qui entre et qui sort de votre bouche, des filles très photogéniques deviennent hideuses à faire peur dès qu’elles se mettent à sucer une queue, elles sont affreuses, peut-être trop appliquées, moi j’aime que mon visage soit beau à voir. Bon, j’étais concentrée sur le travail et de plus, à cause de ma position, je ne pouvais pas voir ce qui se passait autour, alors que Bull et Shane, qui étaient à genoux mais le buste relevé, eux se sont aperçus que Jack venait d’entrer et les verges ont presque instantanément durci, et pas seulement Bull et Shane, mais le réalisateur, Randy Cash et Danny Lo Bello et sa femme, et Robbie et Ronnie, et les électriciens et tout le monde, je crois, sauf le cameraman, qui s’appelait Jacinto Ventura et qui était un type très drôle et très professionnel, et qui de plus ne pouvait littéralement pas quitter des yeux la scène qu’il était en train de filmer, tous, ai-je dit, réagirent d’une manière ou d’une autre à la présence inespérée de Jack et il s’est fait alors un silence sur le plateau, non pas un silence lourd, non pas un silence annonciateur de mauvaises nouvelles, mais un silence lumineux, oui, je peux l’appeler comme ça, un silence d’eau tombant au ralenti, et j’ai senti ce silence et j’ai pensé que ce devait être parce que je me sentais bien, parce que c’étaient de beaux jours en Californie, mais j’en senti aussi quelque chose de plus, quelque chose d’indéchiffrable qui s’approchait précédé par les coups rythmique des hanches de Shane sur mes fesses, par les doux chocs de Bull sur mes lèvres, et j’ai su alors qu’il arrivait quelque chose sur le plateau, mais je n’ai pas levé les yeux, et j’ai su aussi qu’il arrivait quelque chose qui m’incluait et ne touchait que moi, comme si la réalité s’était fêlée, une fêlure qui la parcourait d’une extrémité à l’autre, semblable à la cicatrice que laissent certaines opérations, qui va du cou jusqu’à l’aine, une cicatrice boursouflée, rugueuse, dure, mais j’ai tenu bon et j’ai continué ma scène jusqu’au moment où Shane a retiré sa verge de mon cul et a déchargé sur mes fesses et où Bull peu après l’a suivi et a éjaculé sur mon visage.

Chuck Pahlaniuk

2010-04-14T22:42:00.000+02:00

Dans Choke, roman publié en 2001, Chuck Pahlaniuk raconte l'histoire de Victor Mancini obsédé sexuel et perturbé par une enfance chaotique auprès d'une mère psychotique. Pour guérir de son addiction, Victor se lance dans une thérapie de groupe dont l'extrait suivant nous présente quelques membres.

Dans les années cinquante, un fabricant d’aspirateurs de premier plan a essayé d’améliorer un peu son modèle. En lui adjoignant une hélice rotative, une lame affilée comme un rasoir et montée à quelques centimètres de l’embouchure du tuyau de l’appareil. Le flux d’air aspiré faisait tournoyer l’hélice, et la lame déchiquetait en miettes moutons, bouts de ficelle, ou poils de chat ou de chien susceptibles de boucher le conduit.
En tout cas, c’était ça, l’intention première.
Ce qui est arrivé, c’est que, parmi tous les mecs qui sont ici, ce soir, il y en a plein qui se sont précipités aux urgences de l’hôpital, la queue tailladée en morceaux.
En tout cas, c’est ça, le mythe.
Cette vieille légende urbaine à propos de la fête surprise pour la belle ménagère, avec tous ses amis et sa famille, cachés dans une pièce, qui, lorsqu’ils ont jailli de là en hurlant «Joyeux Anniversaire», ont trouvé la jolie jeune dame étendue sur le canapé en train de se faire lécher l’entrejambe couvert de beurre de cacahuète par le chien de la maison.
Eh bien, cette jeune femme, elle existe.
La femme de légende qui taille des pipes au volant, sauf que le mec perd le contrôle du véhicule et freine de manière si brutale que la femme lui sectionne la moitié de la queue, eh bien, oui, ces deux-là, je les connais.
Ces hommes et ces femmes, ils sont tous ici.

Patrick Grainville

2010-04-09T23:19:00.001+02:00

Dix ans après avoir obtenu le prix Goncourt, Patrick Grainville publie en 1986 Le paradis des orages, un roman plein de frénésie érotique, le récit des relations amoureuses vécues par un professeur de lycée. Le voici en compagnie d'une jeune fille qui s'est jurée de rester vierge.

Je frôlerai mais laisserai le portail intact. Elle me le fait jurer une nouvelle fois. Puis par un renversement auquel je m’attendais un peu, sa reconnaissance la conduit à esquisser une promesse lointaine. Peut-être qu’un jour elle surmontera l’obstacle, peut-être qu’elle acceptera graduellement ce qu’elle refuse aujourd’hui. Elle sait que qu’avec le temps et la confiance elle pourrait évoluer. Rassurée elle m’étreint avec des assauts de fougue qui ne comportent pas que de la tendresse. Car elle m’offre ses seins, fourre ses jambes entre mes cuisses, ouvre toute grande sa bouche. Je bande excessivement contre son ventre. Je lui pelote les fesses à les faire éclater. Je remonte dans le lit et présente le membre devant sa bouche. Elle n’hésite pas et le baise. Je constate qu’en dehors du tabou de l’hymen les autres interdits sont d’une résistance nulle. Mais je connais ces paradoxes du bien et du mal. Totalement confortée sur l’essentiel, elle abandonne le reste avec facilité. Je lui apprends à sucer. Mon gland s’enfonce dans l’urne de ses lèvres lourdes et mauves. Bouche sombre dont le dedans très rose se retrousse sur le frein de la verge. Visiblement ce pompier l’étonne et l’amuse. Elle se prête à toutes les facéties.

Ryu Murakami

2010-04-05T17:19:00.000+02:00

Le premier roman de Ryu Murakami, Bleu presque transparent, est publié en 1976 et connaît un large succès au Japon, couronné par le prestigieux prix Akutagawa.Ces chroniques de la vie d'un groupe d'adolescents oscillent entre sexe, violence et drogue.
Voici une scène où ces jeunes Japonais se retrouvent en compagnie de soldats noirs américains. Imaginez les dans une pièce à l'atmosphère saturée en vapeurs de haschich.

Pendant que nous mangeons les fruits empilés sur une assiette et que nous buvons du vin, la pièce entière succombe sous le viol de la chaleur. Je voudrais qu’on m’ôte la peau, comme on pèle un fruit. Je voudrais m’imbiber de la chair huileuse et luisante des Noirs, les avaler crus et les bercer au fond de moi.
Tartelette aux cerises.
Grappe de raisin sur fond rose de paumes noires.
Pattes de crabe à la nage encore fumantes, brisées net avec un bruit de bois sec.
Vin d’Amérique violet pâle, lumineux et sucré.
Cornichons pareils à des doigts de cadavre couverts de verrues.
Sandwiches au bacon faisant penser à des lèvres autour d’une langue de femme.
Salade dégoulinante de mayonnaise rose.
Dans la bouche de Kei, jusqu’à la glotte, l’énorme pine de Bob.
- Je veux voir qui c’est qu’a la plus grosse…
Elle avance à quatre pattes sur le tapis, comme une chienne, ouvrant la bouche et la refermant sur chaque membre tour à tour.
Ayant décidé que la palme revient à Saburô, un métis d’Indien et de Japonaise, elle saisit un dahlia, un cosmos, qui décorait une bouteille de Vermouth vide, et lui pique dans le méat en guise de prix.

Annie Ernaux

2010-04-02T19:32:00.000+02:00

Se perdre, publié en 2001, est le récit par Annie Ernaux de sa liaison avec un diplomate russe.

15h30. Il est arrivé quand je finissais d’écrire «cependant». Est-ce le beau temps? Une belle rencontre. Il apporte des cadeaux, il me promet une photo. Et je pense qu’il m’aime un peu, à sa façon, dans une case extraconjugale, «classée», mais peut-être pas autant que je le crois. Attachement sensuel aussi, un peu fou. Cette impossibilité de savoir ce que je suis pour lui, bien plus grande que pour P., si excitante en même temps. Il avait sa «belle voiture», quelque chose de commun, oui, avec mon ex-mari, socialement. Comme je suis fatiguée. Comme je suis heureuse de le faire jouir, de le rendre heureux. «Qu’est-ce que tu fais?» dit-il, avec son accent russe, quand il éprouve du plaisir sous ma bouche. Inoubliable. Mais en d’autres termes, je suis mal barrée, c’est la perdition, la dépense sans compter de mon énergie, de ma vie.

Nikolaj Frobenius

2010-03-29T22:17:00.001+02:00

Nikolaj Frobenius, écrivain et scénariste norvégien, a publié en 1999 le roman Le pornographe timide.
Simon, un jeune garçon, embarque clandestinement sur un cargo et s'y cache jusqu'à être découvert par l'équipage qui se charge de son initiation au monde particulier des adultes à l'aide d'une production cinématographique à caractère pornographique.

Les deux gardes m’ont emmené dans une pièce avec une grande télé. Ils se disputaient la télécommande et tiraient tous les deux dessus jusqu’à ce que le plus fort gagne. Il caressait et tapotait ensuite la télécommande tandis que le plus faible le regardait d’un air mauvais. Ils me souriaient, le visage content. Sur un énorme écran, j’ai vu une femme nue qui enduisait d’huile une autre femme nue, et après, elles se léchaient entre les jambes jusqu’à ce que leurs visages deviennent tout bizarres. Ça me donnait des nausées de regarder ça. Les deux gardes échangeaient des drôles de regard et puis ils ont ri fort et ils m’ont attrapé par le cou pour me forcer à regarder les femmes qui jouaient avec un petit bâton et qui gémissaient et qui avaient des visages de plus en plus bizarres. Quand les femmes ont eu fini, elles sont restées allongées côte à côte et elles se caressaient sans se presser, et leurs visages sont redevenus normaux. Le garde le plus costaud s’est approché de la table, il a ramassé la télécommande et en souriant il a arrêté la télé. L’autre me souriait aussi bien en face, et j’ai vu qu’il avait un peu de salive au coin de la bouche.

Charles Bukowski

2010-03-25T21:34:00.003+01:00

Women, publié en 1978, est le récit des aventures galantes de l'écrivain Hank Chinaski, double plus ou moins fantasmé de Charles Bukowski. Le défilé de ces nombreuses conquêtes débute par la rencontre avec Lydia, racontée dans l'extrait ci-dessous.

…un après-midi, je suis passé chez Lydia. Nous étions sur son lit en train de nous embrasser. Lydia s’est reculée.
- Tu ne connais rien aux femmes, n’est-ce pas?
- Quesse tu veux dire?
- C’que j’veux dire, c’est qu’en lisant tes poèmes et tes nouvelles, j’vois bien que tu connais tout simplement rien aux femmes.
- Apprends-moi des choses.
- Eh bien, tu vois, pour qu’un homme m’intéresse, faut qu’il me bouffe la chatte. Tu as déjà bouffé de la chatte?
- Non
- T’as plus de cinquante ans et tu n’as jamais bouffé de la chatte?
- Non
- C’est trop tard.
- Pourquoi?
- Ce n’est pas à vieux singe qu’on apprend à faire des grimaces.
- Mais si, on peut.
- Non, c’est trop tard pour toi.
- J’ai toujours été un peu lent à démarrer.
Lydia s’est levée pour aller dans l’autre pièce. Elle est revenue avec un crayon et une feuille de papier.
- Bon, écoute, je vais te montrer quelque chose. – Elle se mit à dessiner sur le papier. – Regarde, ça c’est un con, et là se trouve quelque chose que tu ne connais probablement pas – le bouton. C’est le point le plus sensible. Le clitoris se cache, tu vois, il sort de temps en temps, il est rose et TRÈS sensible. Certaines fois, il ne veut pas se montrer, il faut que tu le cherches, suffit de le TOUCHER du bout de la langue…
- O.K., dis-je, j’ai pigé.
- J’crois pas que tu puisses le faire. J’t’ai dit, ce n’est pas à vieux singe qu’on apprend à faire des grimaces.
- Déshabillons-nous et allongeons-nous.
On s’est déshabillés et allongés. J’ai commencé à embrasser Lydia. Puis je suis descendu de ses lèvres à son cou, de son cou à ses seins. Ensuite, je suis arrivé au nombril. Et encore un peu plus bas.
- J’parie que tu y arriveras pas, dit-elle. Le sang et le pipi sortent par là, rappelle-toi, le sang et le pipi…
Je suis arrivé en bas et me suis mis à lécher. Son dessin était tout à fait fidèle à la réalité. Chaque chose se trouvait à la place qu’elle avait dit. J’ai entendu sa respiration s’accélérer, puis des gémissements. Ça m’a excité. J’ai eu une érection. Son bouton est sorti, mais il n’était pas exactement rose, il était rose-pourpre. J’ai titillé le clitoris. Le miel s’est mis à couler et à humecter les poils du con. Lydia gémissait de plus en plus fort. Tout à coup, j’ai entendu la porte d’entrée s’ouvrir et se refermer. J’ai entendu des pas. Levé les yeux. Un petit garçon noir d’environ cinq ans était debout à côté du lit.
- Merde alors, quesse tu veux? je lui ai demandé.
- Vous avez des bouteilles vides? il m’a demandé.
- Non, je n’ai pas de bouteilles vides, j’ai fait.
Il est sorti de la chambre à coucher, a traversé la pièce de devant, a franchi la porte et est parti.
- Seigneur, dit Lydia, j’croyais que la porte d’entrée était fermée à clef. C’était le petit garçon de Bonnie.
Lydia s’est levée pour fermer à clef la porte d’entrée. Elle est revenue et s’est allongée. Il était environ quatre heures de l’après-midi, un samedi.
J’ai replongé dans sa chatte.

Goliarda Sapienza

2010-03-21T21:50:00.000+01:00

Le roman L'art de la joie ne fut publié qu'en 1998, deux ans après la mort de son auteur, la comédienne et écrivain Goliarda Sapienza. Il raconte l'histoire de Modesta, née en Sicile le 1er janvier 1900. Voici la scène où encore gamine, elle retrouve Tuzzu, un jeune homme du voisinage, et atteint avec lui le même plaisir que celui de ses caresses solitaires accompagnant les crises de folie de sa soeur Tina.

Un siècle passa. Je n’osais parler. J’avais peur qu’il ne se détache de moi. Et puis, même si je l’avais voulu, je n’avais à présent même plus la force de bouger les lèvres. Je ne connaissais pas cette étrange fatigue douce, pleine de frissons qui empêchaient de sombrer. Derrière mon dos s’était assurément ouvert tout grand un précipice qui me donnait le vertige, mais ces frissons me tenaient suspendue dans le vide. J’ouvris les yeux et j’entendis ma voix qui disait:
- Maintenant je sais ce qu’est la mer.
Il ne répondit pas, et me fixant sans bouger, il me retira ma jupe, releva mes sous-vêtements et m’arracha ma culotte. Il ne bougeait pas, mais avec ses doigts, en me fixant toujours, il commença à me caresser juste comme je le faisais moi-même quand Tina criait. Brusquement, avec un sursaut, il écarta son visage. Il s’en allait?
- Non, je suis là, où veux-tu que j’aille? Maintenant je dois rester là.
Rassurée, je fermai les yeux. Tina criait et tout mon corps était secoué de ces frissons que je connaissais. Puis les caresses se firent si profondes que… comment faisait-il? Je le regardai. Il m’avait ouvert les jambes et son visage était enfoncé entre mes cuisses; il me caressait avec la langue. Bien sûr que je ne pouvais pas comprendre si je ne le regardais pas: ça, je ne pouvais pas le faire toute seule. Cette pensée me donna un frisson si profond que les cris de Tina se turent et c’est moi qui hurlai fort, plus fort qu’elle ne criait, elle, quand maman l’enfermait dans les cabinets… Je m’étais évanouie ou j’avais dormi? Quand j’ouvris les yeux il y avait un grand silence sur la plaine.
- Il faut que nous arrêtions là, maintenant, petite fille. Même si tu es une moins que rien, je ne veux pas te démolir la vie. Remets ta culotte et file. Profite de ce que j’aie réussi à me remettre la tête en tête en place quand tu me l’avais fait perdre. Oh, bon Dieu, tu me l’as vraiment fait perdre. Qui l’aurait cru? Tu es attirante, vraiment attirante, mais je ne veux pas te démolir la vie. Debout et file!

Lucia Etxebarria

2010-03-18T22:20:00.001+01:00

Amour, Prozac et autres curiosités , publié en 1997, est un grand succès commercial en Espagne. Dans ce livre dans l’air du temps, Lucia Etxebarria raconte la vie de trois sœurs qui ont pour point commun une vie sentimentale cahotique. Dans l’extrait suivant, Rosa raconte la cérémonie de mariage de sa sœur au cours de laquelle elle revoit un vieil ami Gonzalo.

(photo de Laurent Benaïm)

Toutes les fantaisies d’adolescente me revinrent en tête, ces rêves dans lesquels je me glissais dans la chambre de Gonzalo et où je l’embrassais sur tout le corps: les tempes, les paupières, les commissures des lèvres, le cou, les épaules, les mamelons, le ventre, le nombril, et Gonzalo restait endormi et ne se réveillait pas. Mes fantaisies d’adolescente n’allaient pas plus loin.
Mais la Rosa de vingt ans que j’étais, toute vierge qu’elle fût, savait comment les alimenter.Mes lèvres poursuivraient jusqu’à l’aine, et trouveraient un phallus parfait, énorme, presque arts déco, qui aurait l’air dessiné avec un aérographe, sans veines bleues ni imperfection, un phallus qui m’attendrait depuis des temps immémoriaux, et je le prendrais dans ma bouche jusqu’au fond, en respirant son odeur douceâtre, le caressant avec ma langue, puis je monterais sur lui comme je l’avais vu faire dans les films, et il me tiendrait fermement par les hanches, il me ferait bouger de haut en bas, laisserait les marques de ses doigts imprimées autour de ma taille et m’enlèverait d’un coup cette virginité incommode que je traînais depuis tant d’années.

Pascal Bruckner

2010-03-14T19:28:00.000+01:00

Lunes de fiel, roman écrit par Pascal Bruckner et publié en 1981, est l'histoire de la déchéance amoureuse de deux couples se retrouvant par hasard à voyager ensemble sur un paquebot. L’un des deux hommes fait à l’autre le récit de son aventure avec sa compagne. Pour les amateurs, je signale qu’un peu plus loin après le passage présenté ici, le roman nous offre des scènes fort poétiques d’ondinisme et de scatophilie.

… si je la regardais d’un œil distrait, je lui trouvais, pardonnez le détail, la fente discrète, timide comme si elle avait voulu en cacher l’impudeur en la dissimulant dans les replis du ventre. Mais dès les premières caresses, ce petit animal s’étirait, écartait le berceau d’herbes où il dormait, redressait la tête, devenait une fleur gourmande, une bouche de bébé glouton qui tétait mon doigt. J’adorais taquiner de ma langue le museau du clitoris, l’exciter puis l’abandonner humide et luisant à son irritation, petit canard barbotant dans une vague de chair rose. J’aimais lisser mes joues contre la lingerie précieuse de son ventre, plonge le nez dans ses bourrelets onctueux, parfois tendus, parfois relâchés comme des focs par le vent, friper du doigt cette immense draperie habitée de frissons et de soupirs. D’autres fois, j’aurais voulu m’asseoir, les jambes ballantes au bord de cet orifice et observer minute par minute l’évolution de ce madrépore géant, enregistrer chaque palpitation, chaque respiration de ses pétales inondés d’un nectar irrésistible.

Pierre Bourgeade

2010-03-10T23:19:00.001+01:00

Un an après sa disparition, voici un hommage à Pierre Bourgeade, l’héritier de Bataille dont l’œuvre tourne souvent autour de l’érotisme et de la mort. Le texte suivant est extrait de Warum, roman publié en 1999.

Le surlendemain, nous retrouvâmes Eva à la pâtisserie du Trocadéro. Après avoir pris le thé, nous nous rendîmes dans un petit hôtel de la rue Saint-Didier, la Résidence des Fleurs, qui louait des chambres à l’heure. Les chambres n’étaient pas numérotées, elles portaient des noms de fleurs inscrits sur de petites plaques émaillées. Il y avait les lilas, les bleuets, les myosotis, les violettes, etc.,… et elles étaient entièrement tapissées, plafond compris, d’un tissu représentant ces fleurs. On nous donna la chambre des hortensias bleus, nous eûmes l’impression de pénétrer dans une boîte géante remplie d’hortensias. Je commandai une bouteille de champagne. Eva enleva son trench-coat, s’allongea sur le lit et attendit. Elle portait sa longue robe de coton rêche, sans ceinture, dans les tons grèges. Elle avait le visage très blanc, les paupières noirs de fard, les yeux allongés d’un trait de crayon jusqu’aux oreilles. Lucienne s’assit à côté d’elle, déboutonna la robe, sous laquelle Eva était nue. Lucienne se pencha, embrassa les seins, descendit, embrassa le ventre. Eva écarta les cuisses. Je m’assis à hauteur de son visage, essayant de lui faire mettre le nez dans ma braguette, mais elle détourna la tête. Je ne bandai pas. Je glissai la main dans les cheveux de Lucienne, lui grattai le crâne. Lucienne suçait avec fougue, ahanant. Je regardai les cloisons d’hortensias bleus, le plafond d’hortensias bleus, les rideaux d’hortensias bleus, puis je pensai que nous étions des nains déguisés en hortensias bleus occupés à donner un spectacle hard dans un bocal plein d’hortensias bleus pour un Dieu solitaire dont l’œil nous voyait, caché dans l’un des hortensias bleus du plafond. Eva poussa un petit cri. «Tu me mords!» Lucienne releva le visage, bouffi de plaisir. «Tu es trempée comme une soupe» dit-elle. Du revers de la main, elle s’essuya la bouche. Eva regarda sa montre. «Il faut que je parte, j’ai un rendez-vous.» Elle se leva, passa dans la salle de bains. Cinq minutes après, elle réapparut, passa son trench-coat. «Mercredi prochain, à la même heure?» demandai-je, d’une voix croassante tellement j’avais peur qu’Eva répondît «Je ne sais pas». Mais elle répondit simplement «OK». Elle fit un petit signe de la main à Lucienne et sortit. «Pas mal» dit Lucienne. Puis, se tournant vers moi: «Tu veux que je te suce?» «Au point où on en est…» J’ôtai mon pantalon et mon slip et je me rassis sur le bord du lit. Lucienne approchait, à quatre pattes. Elle ouvrit son chemisier et, de la main droite, fit sortir ses seins de son soutien-gorge. «Tu crois que le Bon Dieu te voit?» demandai-je. «C’est lui qui m’a faite, non?»
Peu après, je m’endormis.

Witold Gombrowicz

2010-03-04T19:39:00.004+01:00

Cosmos, publié en 1965, est une œuvre de Witold Gombrowicz qui peut se lire comme un roman philosophique. Derrière le récit d’un jeune étudiant échoué dans une pension de famille au fond de la Pologne et engagé dans la résolution obsessionnelle d’un rébus pseudo policier, on devine un érotisme étrange et une idée de la réalité considérée comme une mise en forme de fantasmes.

Elle était mariée! Le mari apparut comme nous étions en train de manger. Il penchait sur son assiette un nez oblong tandis que j’examinais avec une curiosité désagréable ce partenaire érotique de Léna. Bouleversement. Je ne nourrissais aucune jalousie, mais Léna était devenue pour moi différente, complètement transformée par cet homme, cet étranger si bien introduit dans les replis les plus secrets de cette bouche.

Mark Z. Danielewski

2010-02-17T23:26:00.001+01:00

Mark Z. Danielewski publie en 2006 un roman véritablement révolutionnaire et indescriptible: O Révolutions, les récits tête-bêche de deux adolescents Sam et Hailey en fuite éperdue et amoureuse à travers les Etats-Unis. La version française réalisée par Claro, déjà plusieurs fois honoré en ces lieux, ne peut être qualifiée de traduction tant elle est une oeuvre à part entière.
Pour donner une idée, nécessairement imparfaite, de ce prodige poétique aux 360 pages degrés, voici un extrait situé page 60 du récit de Sam (soit page 301 du récit de Hailey) et son symétrique situé page 60 du récit de Hailey (soit page 301 du récit de Sam) que l'on lit en sens inverse en retournant le livre.

(Sam)

Hailey éclate de rire

et, goulue, me gobe la tige,

mordille l'embout, ses lèvres

vite maculées de mon gai tribut.

Et je quitte la route. Errant
Mais je suis la suite de la route.
Là où je vais la voie devient.
De déviations en aventures.
Sur la voie du milieu, dépassant
Camps, Chautauquas, et Dreggs.

160 Bovidés foissent :

- De vous noUS dépendons tous.

Ben voyons. Pourquoi pas.
Pas de deux. Tout doux le joug.
     Escale fissa à Tango.
                Convole avec Hailey.
                         Entraînant. Fox Trot.
     Un Opposum tabule.
Danser dans la brise.
Puis enfin
       à genoux
                  flatter son berlingot
                       desceller son sillon
              mon petit doigt énamouré
de sa chaloupe.

******
(Hailey)

Sam éclate de rire.

Sans réfléchir je l'avale,

lui grignote l'embout, le pompe

et l'essore puis déglaviote.

Sam quitte la route.
Emeute d'herbes. Dérapages débiles.
Accroche-toi, ça tangue. Le quai crash.
En plein parc, près d'un bac à sable,
égaillant Pique-niqueurs, Beaux Messieurs
et Vraies Pimbêches.

Boursouflures des Sumacs vénéneux :

- De vous noUS devons dépendre.

Car je suis périple. Le moindre
va et le moindre vient.
       Sam se gare encore,
                 pressé de relancer
                           la donne des doigts.
       Les Marroniers huent quand,
m'écrasant les arpions, il
me tâte les tibias. Puis
       m'empoigne les fesses,
               pourlèche mes cuisses,
                         me broute le minou,
           avec tant d'inélégance
que l'émoi capote.

Carlos Fuentes

2010-02-13T16:29:00.000+01:00

Le recueil L'oranger écrit par Carlos Fuentes et publié en 1993 comprend cinq nouvelles. L'une d'elles, Apollon et les putains, raconte les dernières heures de Vince Valera, acteur de cinéma, parti naviguer dans le golfe d'Acapulco en compagnie de sept putains et de leur mère maquerelle. Une libre adaptation du conte des frères Grimm.

Sept culs sept. Cul intérieur de papaye qu’on vient d’ouvrir, chair rose, intouchée, telle une perle carnivore et parfumée. Cul palpitant de jeune louve blessée, récemment séparée de sa mère, traversée par la maudite flèche d’un chasseur intrus? Cul de source pure, eau qui court sans obstacles, sans remords, sans se soucier de son destin qui la précipite vers la mer qui va l’engloutir dans sa fourche salée. Cul de nuit à l’affût en plein soleil, gardée en réserve en prévision des faiblesses du jour, nuit vaginale en prévision du jour où le soleil ne se lèvera plus et où le sexe de la femme devra occuper le centre de l’univers. Quatrième cul des filles d’Acapulco, chambre quatrième, cul telle une chambre meublée, chaude, accueillante, en attente de son hôte parfait. Cul cinquième, le cinquième n’est jamais mal venu, dit-on ici, cul métallique de veine qui résiste à la pénétration, qui refuse de livrer son or, qui exige du mineur qu’il meure d’abord de suffocation au cœur du tunnel. Cul glorieux des libations eucharistiques, cul sixième, cul religieux, irlandais, noir, comme dirait Cindy mon épouse waspique, Wasp blancanglosaxonprotestant qui essaie de me refiler ses vieilleries ancestrales, tu ne sais pas jouir, Vince, si tu ne t’imagines pas plongé dans le péché, pauvre Apollon de Celluloïd, inflammable, périssable, prends-moi comme on prend une femme, un être humain, comme ton égal, non comme symbole de ton odyssée spirituelle, fils de pute, je ne suis ni ta communion ni ta confession, je suis ta femme, un autre être humain, quelle idée j’aie eue d’épouser un Irlandais catholique qui croit dans la liberté du péché, et non dans la prédestination de la chair!
C’est cela que je fuis: je veux jouir du dernier cul, le septième sceau, le cul sans attributs, le purgatoire sexuel sans paradis ni enfer, avec mon nom tatoué à l’entrée du vagin, Vince Valera, Apollon vaincu: les sept filles sur ma verge, toutes les sept me suçant, l’une après l’autre, l’une me suce, la deuxième me met le doigt dans l’anus, la troisième m’embrasse les couilles, la quatrième me met sa chatte dans la bouche, la cinquième me mordille le bout des seins, la sixième me lèche les orteils; la septième, la septième promène ses seins immenses sur tout mon corps, elle dirige les autres, elle fait saute ses seins sur mes yeux, m’en caresse les testicules, fait tourner un téton autour de ma queue, puis chacune d’elles le pompe à son tour, et non seulement elles, me pompent également le soleil, la mer, le moteur des Deux-Amériques.
Me pompe aussi le regard impassible de Blanche-Neige, qui garde les mains inutilement posées sur le gouvernail. Inutilement, car on est en train d’enfreindre toutes les règles de son royaume et elle ne peut rien faire d’autre que nous contempler dans une absence indifférente qui doit être celle de Dieu lui-même lorsqu’il nous voit revenir à la condamnable mais indispensable condition de bête.
Inutilement, car les Deux-Amériques a atteint son allure de croisière, il avance seul vers l’intérieur de la mer comme mon sexe ne pénètre qu’une seule, qu’un seul des sept trous qui s’offrent ce matin à mon entier abandon, à l’exigence de me donner totalement, de ne rien retenir, de ne plus trouver un seul prétexte pour rester ou fuir, me marier ou divorcer, signer un contrat ou convoiter un prix, me concilier un chef de studio, sourire à un banquier, séduire un journaliste au cours d’un dîner au Spago’s, rien, rien d’autre que ceci: l’ascension simultanée vers le ciel et l’enfer, les battements déchaînés dans ma poitrine, la conscience d’avoir trop bu, d’avoir passé une stupide nuit blanche, mon cœur galope et mon estomac se tord, je ne suis pas rasé, mes joues râpent les divines fesses de la Sosotte telles les épines dur la tête du Christ, le soleil darde ses rayons verticaux, la brise tombe, ma souffrance devient omniprésente, le moteur ne s’entend plus, le soleil d’éteint, mon corps se liquéfie, les rires des sept naines se dissipent, il n’y a plus sept trous, il n’y a plus qu’un seul dans lequel je tombe en apesanteur, il n’y a plus sept nuits, il y a une seule nuit dans laquelle je pénètre doucement, sans hésitation, prédestiné comme le voulait mon épouse Cindy, sans tête ni cœur, pure verge dressée, pur phallus d’Apollon dans la bouche d’une muse péripatéticienne qui me caresse le visage en me chuchotant à l’oreille: «Ceci est ton visage idéal. Tu n’en auras jamais de meilleur. Ceci est ton visage pour la mort, mon petit père.»

Frédéric Dard

2010-02-10T22:24:00.002+01:00

Frédéric Dard est célèbre pour avoir écrit dans une langue truculente d'innombrables aventures du commissaire San-Antonio. En 1968 sort Un éléphant, ça trompe , le 70ème ouvrage de la série.
Voici une scène où le beau commissaire, en mission en Angleterre, se réfugie dans l’appartement de feu Rot Harryclube en compagnie de sa prisonnière Molly. Pendant qu’il profite de son bain réparateur, il la force à rester à ses cotés pour éviter qu’elle ne s’échappe. Mais face aux charmes de la mignonne Anglaise, notre policier est victime d’une érection irrépressible.

Oh ! ce gourdin, m’sieur le C.R.S. ! Je vais pas pouvoir m’évacuer de la baignoire dans cette position. Ça relève de l’infirmité! Je suis paré pour les joutes! Le pauvre Henri II devait avoir un zig de mon acabit en face de lui lors de son fatal tournoi!
Que faire! Rendre la clé à la fille et lui dire d’aller m’attendre? Trop imprudent. Ou alors m’asperger d’eau froide? Tiens, faut risquer l’expérience. Employer toutes les thérapeutiques. Je me dresse hors de la baignoire et que surprends-je? L’œil attentif de Molly (Molly, je voudrais bien en faire autant!) dans la glace du lavabo. Elle faisait semblant de lire, la friponne, mais pendant que je savonnais, elle, elle se rinçait l’œil.
D’attentif, son œil que je vous cause devient stupéfait lorsqu’elle me panoramise le corpus délicieux. Dans la seconde qui suit, le même œil, toujours, passe de la stupéfaction à la langueur.
On m’avait bien raconté que les Anglaises… Mais à ce point, non, je vous jure, je pouvais pas me douter. La môme largue sa revue. Elle saura jamais comment exterminer les vers à bois, mais il n’importe. Elle se retourne, quitte le tabouret, tombe à genoux. Et la suite, mes amis, je vais carrément m’abstenir de vous la raconter. J’suis pas Nu et Nère, moi, je fais pas de politique et j’ai pas envie de poivrer une interdiction, que pour lors me faudrait aller vendre mes polars sous le manteau à la sortie des naïtes-cleubes. Excusez mon autocensure, mais on n’est jamais si bien desservi que par moi-même. Toujours est-il que j’ai raison de préférer les nanas à grande bouche plutôt que celles qui ont un orifice de fume-cigarettes en guise de clappoir. Bref, je ne donne pas de précision, mais dénouez votre cravate et suivez mon regard.
On se met si facilement à frénétiser, elle et émoi, qu’au bout de cinq minutes Molly bascule toute loquée dans la baignoire, qu’au bout d’une demi-heure elle en ressort en tenue d’Eve et qu’au bout d’une heure on saccage le pucier du pauvre Rot Harryclube.

Alberto Moravia

2010-02-05T23:16:00.000+01:00

Roman d'Alberto Moravia publié en 1978, Desideria , prend la forme d'une interview d'une adolescente romaine par l'auteur désigné par le pronom 'Moi'. La jeune fille d'origine bourgeoise se révolte contre son milieu en transgressant toutes les valeurs établies.

Désidéria: Il est d’abord resté longtemps en contemplation, puis, comme pris de vertige, le voilà qui, doucement, incline son buste, penche sa tête lentement et tombe sur moi. La lenteur de la chute me trompe sur la nature du vertige qui la provoque. Je m’attends à un contact doux et progressif: soudainement la douceur du début se transforme en fureur; son front heurte brutalement l’os du pubis avec la rage, la violence de quelqu’un qui sait d’avance que son désir ne pourra être exaucé.
Moi: Et ensuite?
Désidéria: Pratiquement, généralement l’amour buccal ne donne de plaisir physique directement, corporellement qu’à un seul des amants; l’autre ne jouit que du plaisir qu’il donne à son partenaire. Mais dans notre cas, celui d’Érostrato et de moi, il n’en était pas ainsi et je m’en suis aperçue presque tout de suite. J’ai compris qu’Érostrato ne cherchait pas son propre plaisir, même pas à travers et grâce au mien, mais autre chose que je n’arrivais pas à définir.
Moi: Essaye pourtant de le définir.
Désidéria: Je crois que c’était quelque chose de mystérieux et de douloureux, de désespéré et d’impossible. Érostrato, sans éloigner sa bouche de mon sexe, a commencé à gémir en émettant une sorte d’étrange lamento, comme de désir normal et profondément ressenti mais irréalisable. Alors finalement, j’ai compris.
Moi: Tu as compris quoi?
Désidéria: J’ai compris qu’il gémissait comme un pauvre type exposé au froid, à la peur, au découragement, à la solitude. Comme un malheureux qui frappe à une porte que personne ne vient ouvrir. Érostrato, lui, voulait pénétrer en moi – pas comme l’aurait fait un amant – mais comme y pénétrerait, ou plutôt non, comme y reviendrait un enfant refusant, à peine né, de vivre. Un enfant qui voudrait réintégrer le ventre maternel en sens inverse, en passant par toute la série de transformations par lesquelles il est passé avant de naître, jusqu’à redevenir embryon, germe, néant. Je te l’ai déjà dit, cette explication du comportement d’Érostrato m’a traversé l’esprit au moment où après avoir heurté mon pubis avec son front comme quelqu’un qui frappe frénétiquement contre une porte, il s’est mis à gémir. Ce n’était pas un gémissement de plaisir, non, c’était une lamentation funèbre et nostalgique, une aspiration désespérée.
Moi: Nostalgique? Aspiration? Mais de quoi, à quoi?
Désidéria: Il avait la nostalgie du temps où il vivait dans le ventre de sa mère et il aspirait à y retourner.
Moi: Tu as pensé à toutes ces choses au moment même, ou les as-tu imaginées plus tard?
Désidéria: Je les ai senties tout de suite, je me les suis expliquées plus tard.
Moi: N’éprouvais-tu pas, à ce moment-là, un plaisir trop intense pour analyser si précisément tes sentiments?
Désidéria: Mais je n’éprouvais aucun plaisir, ni intense ni autre, parce que j’étais décidée à ne pas l’accepter. Tandis que le plaisir de comprendre Érostrato, ah, oui, ce plaisir-là je l’éprouvais vraiment.
Moi: Mais quel genre de plaisir était-ce exactement?
Désidéria: Pour une fois, tâche toi aussi de comprendre. Érostrato voulait – mais de toutes ses forces il le voulait – entrer en moi par la très étroite fente de mon vagin, entrer tout dans mon ventre, s’enrouler sur lui-même dans la position du fœtus pour y rester éternellement. En d’autres termes, il voulait fuir le monde dans lequel il avait été projeté puis abandonné par la personne qui aurait dû le protéger et le conserver dans la douceur de son sein. Cette volonté de régression était, en fait, contradictoire, à la fois désespérée et pleine d’espoir. Lui, il savait fort bien qu’il est impossible de régresser jusqu’au néant prénatal; pourtant, j’ai senti nettement que, tout en étant conscient de cette impossibilité, il gardait le fol espoir qu’un miracle pouvait arriver à l’improviste; et qu’à l’improviste mon sexe s’ouvrirait suffisamment pour le laisser s’introduire tout entier dans mon ventre pour lui permettre de faire, à l’inverse, par transformation successives et vers la totale obscurité et le néant, le chemin qu’il avait suivi pour naître au jour.
Moi: Une interprétation insolite de la fellation.
Désidéria: Peut-être, mais qui sera confirmée par ce qui va se passer. Juste au moment où je suis sur le point d’avoir l’orgasme, Érostrato glisse dans ma main le billet plié en quatre de cinquante mille lires que je lui avais donné pour qu’il fasse semblant de me payer. Alors, brusquement, je comprends que ce billet, à cause de la tragique volonté de mon amant, s’est transformé instantanément: il ne représente plus le salaire dû à la prostituée pour ses bons offices; il devient le péage donnant droit au franchissement du seuil du vaste monde ténébreux et protégé dont sa mère l’avait expulsé en le mettant au monde.
Moi: Qu’est-ce que cela voulait dire? A ton avis, s’agissait-il d’un refus de vivre?
Désidéria: Peut-être, mais je dirais plutôt refus d’exister; en ce moment il s’adressait à moi pour que je le fasse sortir de l’existence, immédiatement et définitivement. Et lui, peut-être dans l’espoir de se voir exaucer, dans son désir que je l’entende, il s’était mis à redoubler d’efforts: l’orgasme est venu et j’ai hurlé comme une femme qui accouche dans les douleurs. Avec la différence que les femmes donnent, comme on dit, le jour à leur bébé tandis que moi j’avais l’impression de restituer mon fils aux ténèbres; mes hurlements étaient ceux d’une mère dont l’enfant n’a pas demandé de naître mais de mourir.
Moi: Une sensation lugubre?
Désidéria: Non , la sensation de quelqu’un auquel on adresse une prière et qui ne demande qu’à l’exaucer.
Moi: Et ensuite?
Désidéria: Ensuite nous sommes restés un moment sans bouger: moi, étendue sur le dos, les jambes écartées, lui, agenouillé, le visage enfoui dans mon sexe.

Tom Wolfe

2010-02-01T22:09:00.000+01:00

Journaliste devenu romancier, Tom Wolfe est l’auteur de romans fleuves ayant connu un succès mondial. L’homme au costume blanc, héritier de Balzac, Zola ou Dickens, a publié en 2004 Moi, Charlotte Simmons, une chronique de la vie étudiante sur un campus américain. Voici un extrait de la scène où Charlotte Simmons, jeune fille naïve sortie de sa campagne reculée, perd sa virginité à la suite des assauts d’un collègue étudiant, très séduisant mais fortement alcoolisé.

Ohmygod! Elle approchait du… délire. Le sourire! Le baiser dans le cou! Elle aurait dû mais ne pouvait rien dire, même quand les baisers sont descendus sur sa poitrine et que sa langue est sortie pour frôler et frôler pendant que les lèvres massaient et massaient et puis, clank! la bouche s’est jetée sur son sein droit, puis le gauche, était-ce ce que les hommes sont censés faire, et elle est descendue juste au milieu du ventre, atteignant le nombril dans lequel la langue est entrée un instant – non, vraiment, était-ce ce que les hommes font? –, et encore plus bas, encore, jusqu’à ce qu’il n’existe plus aucun doute sur là où elle voulait aller. Il fallait parler, là! Admettons qu’elle continue et atteigne son… Mais non, la langue a changé de course, brusquement, pour suivre la crête iliaque et parvenir au bord de la petite culotte. Ayant glissé son majeur sous l’élastique de ce côté-là, il l’a fait avancer doucement vers… l’autre côté, juste au-dessus de la limite du mont pubien, et arrivé à l’autre hanche il s’est aidé de ce doigt pour faire descendre le sous-vêtement plus bas sur la hanche avant de repartir en sens inverse, mais l’élastique rendait la trajectoire plus complexe, maintenant, de sorte que le majeur a dû s’aventurer dans les poils de sa motte et elle n’a pas frissonné, là, elle a convulsé, un muscle de son bas-ventre s’est distinctement mis à palpiter, et le doigt est entré – ohmygod, comme elle était mouillée! – , ressorti pour tirer la culotte encore plus bas, et c’était une inondation entre ses jambes, elle ne savait même pas que cela pouvait arriver, tandis que le bout de coton blanc descendait sur ses cuisses, passait par-dessus ses pieds et qu’elle était désormais nue et que la grosse langue roulait sur la partie la plus douce, la plus vulnérable de son ventre…
Voilà, elle était à la colle avec un garçon. Peut-être un peu trop mais pas vraiment, puisqu’ils n’en étaient qu’à la première phase, ou disons proche de la seconde, ce qui était beaucoup mais restait une expérience, et les mots de Laurie sont revenus flotter dans sa tête, le moment ou jamais dans toute sa vie… C’était tellement congestionné, là, entre ses jambes, hypersensible, hypervulnérable, hypergorgé de sécrétions brûlantes, qu’elle ne pouvait plus attendre, non! Il fallait rappeler les limites, qu’il connaissait, évidemment, mais elle devait s’assurer qu’il s’en souvenait. Les yeux fixés sur le sommet de son crâne, elle voyait ses épais cheveux lustrés s’agiter doucement pendant qu’il embrassait, léchait, embrassait, léchait, dans des spirales dérapantes, des loopings qui… Est-ce que sa langue ne venait pas de passer en éclair sur le frisottis de poils? Assez! Des mesures urgentes s’imposaient! Coincée sur le matelas mou, cependant, elle avait du mal à agir et, quand elle a plaqué ses deux mains sur sa tête en guise d’avertissement, le geste a manqué de force, de conviction, de sens, même, au point qu’il l’a pris pour un encouragement à aller encore plus bas avec sa langue et, ohmygod…

Serge Gainsbourg

2010-01-29T22:03:00.000+01:00

Profitant de l’actualité cinématographique, je m’écarte du monde des livres pour un petit détour vers les arts mineurs, à savoir une chanson à double sens de Serge Gainsbourg, interprétée par l’innocente France Gall en 1966: les sucettes.

Annie aime les sucettes,
Les sucettes à l'anis.
Les sucettes à l'anis
D'Annie
Donnent à ses baisers
Un goût ani-
Sé. Lorsque le sucre d'orge
Parfumé à l'anis
Coule dans la gorge d'Annie,
Elle est au paradis.

Pour quelques pennies, Annie
A ses sucettes à l'anis.
Elles ont la couleur de ses grands yeux,
La couleur des jours heureux.

Annie aime les sucettes,
Les sucettes à l'anis.
Les sucettes à l'anis
D'Annie
Donnent à ses baisers
Un goût ani-
Sé. Lorsqu'elle n'a sur la langue
Que le petit bâton,
Elle prend ses jambes à son corps
Et retourne au drugstore.

Pour quelques pennies, Annie
A ses sucettes à l'anis.
Elles ont la couleur de ses grands yeux,
La couleur des jours heureux.

Lorsque le sucre d'orge
Parfumé à l'anis
Coule dans la gorge d'Annie,
Elle est au paradis.

Alina Reyes

2010-01-26T22:22:00.000+01:00

Dans son premier roman, Le boucher, publié en 1988, Alina Reyes écrit une scène de déferlement orgasmique se déroulant dans une douche et réunissant une jeune étudiante et le boucher chez qui elle travaille comme caissière. C’est une référence volontaire à la célèbre scène de meurtre dans Psychose de Hitchcock.

Il s’agenouilla aussi, lécha sur mon visage les larmes de sperme. Il me lavait comme se lave un chat, avec application et tendresse.
Sa tête blanche et dodue, sa langue rose sur ma joue, ses yeux bleus délavés, la paupière lourde encore comme sous l’effet d’une drogue. Et son corps languissant et pesant, son corps de plénitude…
Un champ de pluies vert tendre dans le vent doux des branches… C’est l’automne, il pleut, je suis une petite fille, je marche dans le parc et la tête me tourne à cause des odeurs, de l’eau sur ma peau et sur mes habits, là-bas sur le banc je vois un gros monsieur qui me regarde, qui me regarde si fort que je fais pipi, toute debout, je marche et je fais pipi, c’est moi qui pleus tout chaud sur le parc, sur la terre, dans ma culotte, je pleus, je plais…
Il m’enleva ma robe, lentement.
Puis il m’étendit sur le carrelage chaud et, laissant toujours couler la douche, se mit à déposer des baisers sur tout mon corps. Ses mains puissantes me soulevaient et me tournaient avec une délicatesse extrême. Ni la dureté du sol ni la force de ses doigts ne me meurtrissaient.
Je me relâchai complètement. Et il me mit la pulpe de ses lèvres, l’humidité de sa langue au creux des bras, sous les seins, dans le cou, derrière les genoux, entre les fesses, il me mit sa bouche partout, d’un bout à l’autre du dos, à l’intérieur des jambes, jusqu’à la racine des cheveux.
Il me posa sur le dos, par terre sur les petits carreaux chauds et glissants, souleva mes reins des deux mains, les doigts fermement plaqués dans le creux, jusqu’à la colonne vertébrale, les pouces sur le ventre ; il mit mes jambes sur ses épaules, et porta sa langue à ma vulve. Je me cambrai brusquement. L’eau de la douche me frappait des milliers de fois, tout doucement, sur le ventre et les seins. Il me léchait du vagin au clitoris, régulièrement, la bouche collée aux grandes lèvres. Mon sexe devint une surface ravinée d’où ruisselait le plaisir, le monde disparut, je n’étais plus que cette chair à vif, d’où giclèrent bientôt de gigantesques cascades, les unes après les autres, continuellement, l’une après l’autre, infiniment.
Enfin, la tension faiblit, mes fesses retombèrent sur ses bras, je récupérai peu à peu, sentis l’eau sur mon ventre, vis à nouveau la douche, et lui, et moi.

Gian Francesco Busenello c/o Monteverdi

2010-01-21T23:52:00.001+01:00

Avocat et poète vénitien, auteur en particulier de quelques poèmes obscènes, Busenello écrit le livret du dernier opéra de Monteverdi Le Couronnement de Poppée, joué pour la première fois à l’occasion du carnaval de 1643.

Dans cette scène de l’acte 1, Poppée débarrasse son amant Néron de sa mauvaise humeur née d’une discussion politique avec son sage conseiller Sénèque, en lui rappelant les délices de la dernière nuit.

Poppée
Etaient-ils doux, seigneur, étaient-ils agréables, durant la nuit passée, les baisers de ma bouche ?

Néron
Les plus délicieux étaient les plus ardents.

Poppée
Et les pommes dorées de ma poitrine ?

Néron
Tes seins méritent des noms plus doux.

Poppée
Et les douces étreintes de mes bras ?

Néron
Mon adorée, si seulement j’étais encore dans tes bras !
Poppée, je respire à peine ;
Je regarde tes lèvres et leur vision ranime en moi le souvenir du feu que mes baisers ont enflammé en toi.
Mon destin n’est plus écrit dans le ciel, mais dans le beau rubis de tes lèvres.

James Ellroy

2010-01-17T11:20:00.001+01:00

Au moment où sort le dernier volume de la trilogie sur l'histoire américaine de 1958-1973 vue par l'oeil désabusé de James Ellroy, il m'a semblé opportun de rendre hommage à cette oeuvre en présentant un extrait du premier livre de la série American Tabloid, publié en 1995. Dans cette scène, Littell, agent du FBI, espionne les deux mafieux Lenny et Ruby.

Une table se libéra. Littell traversa la file du déjeuner et s’y installa. Lenny et Rubenstein/Ruby étaient à moins d’un mètre.
Ruby parlait. La nourriture dégoulinait sur son bavoir.
- Heshie croit toujours qu’il a le cancer ou une quelconque maladie chiatique. Avec Hesh, un petit bouton, c’est toujours une tumeur maligne.
Lenny picorait son sandwich.
- Heshie, c’est un mec classe. Quand je passais au petit salon du « stardust » en 54, il venait tous les soirs. Heshie a toujours préféré les numéros de second ordre aux grandes vedettes. Jésus-Christ et les Apôtres auraient bien pu faire l’affiche de la grande salle des « Dunes », Heshie serait allé dans un palace quelconque plein de machines à sous écouter un chanteur de charme rital parce que son cousin est un affranchi.
- Heshie adore les pipes, dit Ruby. Il ne demande que des pipes, exclusivement, pas’qu’y dit que c’est bon pour sa prostate. Il m’a dit qu’il n’avait plus trempé son poireau depuis qu’il a quitté les Mauves – et ça remonte aux années trente- et qu’une poulette a essayé de lui flanquer une reconnaissance en paternité aux miches. Heshie m’a dit qu’il s’était fait tailler plus de dix mille pipes. Il aime bien regarder le spectacle de Lawrence Welk pendant qu’il se fait turlutter. Il a neuf médecins pour toutes les maladies qu’il croit avoir attrapées, et toutes les infirmières lui taillent des plumes. C’est comme ça qu’il sait que c’est bon pour sa prostate.
« Heshie » était vraisemblablement Herschel Meyer Ryskind : « Membre actif du trafic d’héroïne sur la côte du Golfe. »

Cantique des Cantiques

2010-01-13T23:30:00.000+01:00

Le Cantique des Cantiques fut probablement écrit au IVème siècle av J.C., à la période suivant l’Exil. Les traditions hébraïques et chrétiennes s’accordent sur le caractère sacré de ce texte, exprimé dans la métaphore de l’union nuptiale mais divergent sur son interprétation. Une lecture érotique de ce texte lui ouvre les portes de ce site.

Tu me fais perdre le sens ,
ma sœur, ô fiancée,
tu me fais perdre le sens
par un seul de tes regards,
par un anneau de ton collier !
Que ton amour a de charmes,
ma sœur, ô fiancée.
Que ton amour est délicieux, plus que le vin !
Et l’arôme de tes parfums,
plus que tous les baumes !
Tes lèvres, ô fiancée,
distillent le miel vierge.
Le miel et le lait
sont sous ta langue ;
et le parfum de tes vêtements
est comme le parfum du Liban.

Claude Simon

2010-01-09T10:51:00.002+01:00

Claude Simon publie La route des Flandres en 1960. Dans l'extrait présenté s'entremêlent les souvenirs de soldat et d'amant. Claude Simon a reçu le prix Nobel de littérature, venu couronner une oeuvre qui est magma de mots et d'émotions comme l'a qualifiée lui-même l'écrivain.

cela me tomba dessus comme si on m’avait jeté brusquement sur la tête une couverture m’emprisonnant, tout à coup tout fut complètement noir, peut-être étais-je mort peut-être cette sentinelle avait-elle tiré la première et plus vite, peut-être étais-je toujours couché là-bas dans l’herbe odorante du fossé dans ce sillon de la terre respirant humant sa noire et âcre senteur d’humus lappant son chose rose mais non pas rose rien que le noir dans les ténèbres touffues me léchant le visage mais en tout cas mes mains ma langue pouvant la toucher la connaître m’assurer, mes mains aveugles rassurées la touchant partout courant sur elle son dos son ventre avec un bruit de soie rencontrant cette touffe broussailleuse poussant comme étrangère parasite sur sa nudité lisse, je n’en finissais pas de la parcourir rampant sous elle explorant dans la nuit découvrant son corps immense et ténébreux, comme sous une chèvre nourricière, la chèvre-pied (il disait qu’il faisait ça aussi bien avec leurs chèvres qu’avec leurs femmes ou leurs sœurs) suçant le parfum de ses mamelles de bronze atteignant enfin cette touffeur lappant m’enivrant blotti au creux soyeux de ses cuisses je pouvais voir ses fesses au-dessus de moi luisant faiblement phosphorescentes bleuâtres dans la nuit tandis que je buvais sans fin sentant cette tige sortie de moi cet arbre poussant ramifiant ses racines à l’intérieur de mon ventre mes reins m’enserrant lierre griffu se glissant le long de mon dos enveloppant ma nuque comme une main, il me semblait rapetisser à mesure qu’il grandissait se nourrissant de moi devenant moi ou plutôt moi devenant lui et il ne restait plus alors de mon corps qu’un fœtus ratatiné rapetissé couché entre les lèvres du fossé comme si je pouvais m’y fondre y disparaître m’y engloutir accroché comme ces petits singes sous le ventre de leur mère à son ventre à ses seins multiples m’enfouissant dans cette moiteur fauve je dis N’allume pas, j’attrapai son bras au vol elle avait un goût de coquillage salé je ne voulais connaître, savoir rien d’autre, rien que lapper sa

et elle : Mais tu ne m’aimes pas vraiment
et moi : Oh bon Dieu
et elle : Pas moi ce n’est pas moi que tu
et moi : Oh bon Dieu pendant cinq ans depuis cinq ans
et elle : Mais pas moi je le sais pas moi M’aimes tu pour ce que je suis m’aurais tu aimé sans je veux dire si
et moi : Oh non écoute qu’est ce que ça peut faire laisse-moi te Qu’est ce que ça peut faire à quoi ça rime laisse-moi je veux te

moule humide d’où sortaient où j’avais appris à estamper…

Jonathan Littell

2010-01-05T22:28:00.000+01:00

Jonathan Littell publie en 2006 Les Bienveillantes, titre rappelant Eschyle et les Euménides de l’Orestie. Il obtient avec ce livre très controversé le prix Goncourt et un succès public très important. Cet imposant roman structuré comme une suite de Bach, construit comme une confession, retrace l'itinéraire d'un officier nazi pendant la guerre.

Lorsque je regardais des filles, essayais de m’imaginer prenant leur seins laiteux dans ma bouche puis frottant ma verge dans leurs muqueuses, je me disais : À quoi bon, ce n’est pas elle et ce ne le sera jamais. Mieux vaut donc que moi-même je sois elle et tous les autres, moi. Ces autres, je ne les aimais pas, je vous l’ai expliqué du premier abord. Ma bouche, mes mains, ma verge, mon cul les désiraient parfois intensément, à en perdre le souffle, mais d’eux je ne voulais que leurs mains, leur verge et leur bouche. Cela ne veut pas dire que je ne ressentais rien. Lorsque je contemplais le beau corps nu de Partenau, déjà si cruellement blessé, une angoisse sourde m’envahissait : si je passais mes doigts sur son sein, effleurant la pointe puis sa cicatrice, j’imaginais ce sein de nouveau écrasé par le métal ; lorsque j’embrassais ses lèvres, je voyais sa mâchoire arrachée par un éclat brûlant de shrapnel ; et quand je descendais entre ses jambes, me plongeais dans ses organes luxuriants, je savais que quelque part une mine attendait, prête à les déchiqueter. Ses bras puissants, ses cuisses agiles étaient également vulnérables, aucune partie de son corps chéri n’était à l’abri. Le mois prochain, dans une semaine, demain même, toute cette si belle et douce chair pouvait en un instant se transformer en viande, en une masse sanguinolente et carbonisée, et ses yeux si verts s’éteindre pour toujours.

Will Self

2010-01-01T17:10:00.001+01:00

L’œuvre de Will Self met souvent en scène des personnages sujets aux hallucinations. Les grands singes, publié en 1997, raconte l’histoire de Simon Dykes qui après la scène présentée plus bas voit sa compagne Sarah sous les traits d’un chimpanzé.

Elle s’éveilla pendant l’assaut final de ses auriculaires sur ses mamelons, tandis que ses paumes bivouaquaient dans la vallée de ses seins. Elle sembla n’éprouver aucune gêne, pas même une répulsion momentanée devant ce corps imbibé de vodka allongé sur le sien. Elle se retourna. Sa petite tête se redressa. Son toupet de cheveux blonds lui donnait une bouille de clown. Ses lèvres effilées s’ouvrirent, dévoilèrent une luisance blanche, puis elle l’accueillit dans sa bouche, darda une dragée linguale, qui se dilata et fondit dans sa salinité. Leurs corps s’épousèrent. Ils échangèrent les goûts de merde de leurs haleines et de leurs œsophages respectifs, qui s’annulaient réciproquement au fur et à mesure de l’érosion salivaire de leurs muqueuses rainurées de cocaïne.
Ce fut brusque et brutal. Une poussée d’amour. L’une de ses grosses mains rejeta le drap froissé pour aller à sa motte ; l’autre alla à leurs bouches en succion, racla dans la bauge et déposa le produit prélevé dans sa jointure. Ses doigts plongèrent en elle. Sarah haleta, lui mordit la lèvre. Il l’enlaça ; elle avait un dos d’enfant, si petit qu’il pouvait pratiquement le contenir dans son empan. Il la plaqua contre lui. Elle essaya de s’agriffer à son dos, mais ses ongles glissaient sur la transpiration. « Ecarte les jambes ! » aboya-t-il dans sa bouche . « Ecarte les jambes ! » Il enfonça ses doigts plus profondément, élargit l’orifice, encercla son clitoris d’un mouvement tournant du pouce. Elle se débattit comme un animal pris au piège. Se débattit, se débattit. Il libéra sa main droite pour lui mettre deux doigts dans la bouche, puis trois, éprouver le tranchant de ses dents, la peau tendre de son gosier. Puis il lui barbouilla le front de ces trois doigts mouillés, attrapa une poignée de cheveux et les tira vers sa nuque pour la forcer à se cabrer, à s’exhiber tout entière, comme pour la dénuder deux fois.
Les mains de Sarah avaient trouvé son pénis. Il pantela, faillit éjaculer au premier contact. Elle le palpa alternativement sur le sommet et le pourtour, puis plus bas, saisit ses couilles, les berça, et plus bas encore, dans sa rigole, dans sa sueur, tâta et sonda son trou du cul. Tâta. Sonda.
Les doigts crochetés en elle, il prenait la mesure de son os pubien, étudiait la texture de sa membrane interne et croyait reconnaître au toucher la saveur salée qui sourdait maintenant d’elle. Elle avait les yeux révulsés, il n’en voyait que le blanc. Elle criait et, leurs bouches étant visées l’une à l’autre, ses cris résonnaient comme dans une grotte. L’écho se réverbérait dans sa tête, mais il ne voulait pas la lâcher, il continuait à l’embrasser, à la mâcher. Puis il se laissa descendre le long de son corps, goûta ses seins, ses hanches, le tortillon de son nombril, posa sa langue tout entière contre son ouverture mouillée, sentit le grain de son clitoris vibrer à la racine de sa langue, et se hissa de nouveau sur elle. Sarah tirait sur sa queue, ses mains étaient des remorqueurs dirigeant la masse énorme de son vaisseau phallique, qu’elle guidait vers le port. Il y avait tant d’urgence de part et d’autre, tant de volonté à s’accoupler que ce n’était même plus du désir, c’était un tropisme.

Mario Vargas Llosa

2009-12-28T22:53:00.001+01:00

Voici un extrait de l'Eloge de la marâtre, roman de Mario Vargas Llosa publié en 1988: une scène réunissant un jeune professeur d’orgue et son élève au charme irrésistible, étrangement proche d'un tableau du Titien visible à Madrid .

…la dame, remarquant la ferveur et l’hommage que lui rendent les yeux de ce visage imberbe et pressentant les désirs fébriles que ses formes molles et blanches éveillent chez cet adolescent sensible, ne peut laisser d’être émue et en proie à des humeurs concupiscentes.
Surtout quand le joueur d’orgue la regarde là où il la regarde. Que trouve-t-il ou que cherche-t-il au nid vénusien ce jeune artiste ? Ses pupilles vierges, que tentent-elles de percer ? Qu’est-ce qui l’oriente de la sorte vers ce triangle de peau transparente, traversé de veinules bleues comme des ruisselets, ombré du boqueteau épilé du pubis ? Je ne saurais le dire et je crois que lui non plus. Mais il y a là quelque chose qui attire son regard chaque après-midi sous l’emprise d’une fatalité ou la magie d’un sortilège. Quelque chose comme l’instinct qu’au pied du mont de Vénus ensoleillé, dans la tendre faille que protègent les colonnes galbées des cuisses de la dame, pulpeuse, pourpre et humide de la rosée de son intimité, coule la source de la vie et du plaisir. Bientôt notre seigneur don Rigoberto se penchera sur elle pour y boire l’ambroisie. Le joueur d’orgue sait que cette boisson lui sera toujours refusée car dans peu de temps il entrera au couvent des Dominicains.

Jean Genet

2009-12-24T08:46:00.002+01:00

Après le message précédent, il m’a semblé naturel de présenter Jean Genet, une référence souvent explicite dans l’œuvre d’Hélène Cixous. Jean Genet publie Miracle de la rose en 1946. Il y décrit ses amours carcérales, ici avec le co-détenu Divers, en un lieu où brille l’auréole du condamné à mort Harcamone.

Peut-être Divers supposait-il que j’occupais mes nuits avec des rêves moins dangereux, avec son image ou l’image d’un autre amant. Il me jalousait. Il lui fallut donc beaucoup de courage ou beaucoup de lâcheté – en tous les cas, il subit une profonde agitation – pour attendre jusqu’à ce soir, pour s’imposer toute une nuit. Il ne soupçonnait pas comme j’avais travaillé. Il réussit donc à pénétrer dans une cellule de la façon que j’ai rapportée plus haut. Il s’allongea près de moi, sur le bat-flanc. Il picorait sur mon visage mille rapides baisers qui claquaient sec. J’ouvris les yeux.
La chaleur de son corps m’avait troublé. Malgré moi, je le serrai un peu. Sa présence et cet amour me délivraient du miracle que j’avais failli provoquer. A mon étreinte pourtant légère, il répondit par un geste fougueux qui ouvrit mon pantalon (on sait qu’il ne tenait que par une ficelle, elle sauta). Je quittai Harcamone. Divers était déjà à ma queue, que déjà sa bouche et sa langue travaillaient. Je quittai Harcamone. J’allongeai bien mes jambes, je dégageai mon ventre. Je trahissais Harcamone. Et l’épuisement que j’avais éprouvé par le fait de ces quatre nuits s’échappait, remplacé par un bien-être délicieux : le sentiment d’être remonté en surface après un trop long engloutissement fut prolongé.

Hélène Cixous

2009-12-21T18:55:00.002+01:00

Hélène Cixous publie Souffles en 1975, une fiction à l’écriture complexe dont il a été écrit que l’exploration glorieuse du corps et de la féminité en constitue la matière.
Hélène Cixous a obtenu le prix Médicis en 1969

Son corps est un jeune palmier. Son tronc de couleurs si vives qu’il n’a pas l’air naturel mais inventé. La substance du tronc est vivante et fraîche comme d’une tige de fleur qu’une immense montée de sève aurait transformée. Le premier tronçon vert très vif. Je le tiens embrassé, perchée aussi haut que possible. Il va s’attendrissant vers le haut. Où je l’étreins le tronc est bleu roi, d’une chair élastique contre mon pubis ; puis à nouveau, au-dessus de moi au bout la partie plus fragile est vert vif, plus tendre. Collée au tronc, je sens couler ton sang sous ma joue. Je ne sais plus bien si je monte encore ou si dans un demi-sommeil nous caressant nous sommes emportés dans ces métamorphoses d’où parfois je ne me reviens pas, mais je m’en fous – « Je touche la vie en ce moment. Ce sera naturel pour tous dans mille ans. » – car j’atteins bientôt l’extase où tien et mien sont ravis et va dire qui branle qui branche qui fourche qui…
Je jure que c’est la veine de ton sexe que mes dents mordillent le long de cette branche mais c’est mon sexe mordillé qui crève de joie et ruisselle sur ton ventre. Au moment où je veux serrer contre ma poitrine ton pénis, l’arbre m’empoigne et m’étreint à me couper le souffle. « Cet instant est légendaire ! » me dis-je dans un ultime affolement ; mais stop ! Toutes pensées arrêtées, je me jette à l’autre, sous la forme qu’on voudra, on s’en fout, échevelée, renversée, les feuilles détachées, en averse mes particules, c’est le même besoin de l’étoile, tu m’attrapes dans tes branches, je glisse et suis écorchée, par de telles déchirures le lait du ciel entre ou gicle. Ce sera une noyade là-haut. A jouir.
A vive allure l’arbre cingle. Nous tournoyons, un sursaut, l’arbre rue, je lâche tout, quelle terreur ! C’est moi, moi seule qui la gorge nouée sans proférer un son m’en vais valser là-haut dans un champ frétillant de bancs d’étoiles, elles filent et virent à coups de queues humides en silence autour de moi qui ne puis, abîmée de volupté, lever le petit doigt. Tournoyade, le dais céleste répand ses fleuves de lait, je succombe, je roule longtemps, longtemps insensible dans les vagues de ma propre chair qui déferle sur la terre. Survolée.
Tout se passe au-dessus de tout : au-dessus de l’arbre sur lequel je retombe en gémissant, au-dessus de mon corps que je vois enroulé entre tes bras dans l’autre lit. Cependant la pluie céleste tombe en tambourinant et me trempe. Vers le milieu du ciel, confusion ! Le bonheur et le malheur sont indémêlables, je me désole, ne pouvoir jouir de ma jouissance, impossible de se multiplier assez vite et haut pour être baisée de toutes parts, pas assez de cons où engouffrer tous les pénis, pas assez de langues pour lécher les orées par où s’enfilant, on pourrait accourir à la chambre des chambres. Pas de voix, balancée à la volée, être terre, sans ouvrir la bouche, penser : « Ma chair ne parle, au sommet, qu’une langue à la fois et encore, le sommet atteint, aucune ! » et je me vois retomber entre ses bras. Lui, pensant que je pense ainsi, d’un formidable coup de branche m’envoie rouler au-dessus de mon corps, et là-haut, je me vois disparaître, et je m’en fous.

J.G. Ballard

2009-12-12T11:18:00.008+01:00

J.G. Ballard publie en 1969 La foire aux atrocités, un ouvrage expérimental, féroce et fantasmatique qui reprend des textes parus les années précédentes. L'extrait suivant est tiré de la section Projet pour l'assassinat de Jacqueline Kennedy, écrite en 1967 et publiée la première fois dans la revue anglaise Ambit.

J. G. Ballard donnait le conseil suivant aux lecteurs de ce livre : Au lieu de commencer chaque chapitre par son début (…), contentez-vous d’en tourner les pages jusqu’à ce qu’un paragraphe retienne votre attention ; si quelque idée ou quelque image vous y semble intéressante, balayez alors du regard les paragraphes voisins jusqu’à ce que vous y trouviez quelque chose qui résonne en vous de façon à piquer votre curiosité. Et bientôt, je l’espère, le rideau de brume se déchirera pour permettre au récit sous-jacent d’en émerger.

Fragments de bouches : dans la première étude on avait découpé les photographies des trois personnalités suivantes : Madame Chiang, Elizabeth Taylor, Jacqueline Kennedy. On demanda aux malades de remplir les parties manquantes. Les parties buccales favorisèrent une concentration particulièrement grande de refoulements, d’agressions et de fantasmes sexuels. Dans le test suivant on remit les bouches en place et on retira le reste des visages. Encore une fois, tout convergea vers les parties buccales. Celle de Madame Chiang et Jacqueline Kennedy jouèrent un rôle prépondérant. Ultérieurement on construisit une version « optimale » des bouches de Madame Chiang et Mrs Kennedy.

Richard Powers

2009-12-09T22:12:00.004+01:00

La chambre aux échos, publié en 2006, raconte l'histoire de Mark, dont le cerveau est endommagé après un accident de la route ; il retrouve progressivement ses capacités tout en restant persuadé que sa soeur Karin a été remplacée par une autre femme. Richard Powers a obtenu le prestigieux National Book Award pour ce livre.

Fin mars, les jours rallongeant, elle avait emmené son frère accomplir l’une de ses premières sorties en extérieur. Ils déambulaient dans le parc de l’hôpital tandis que Marc concentrait toute son attention sur un objet impénétrable. Autour d’eux, les premiers insectes printaniers emplissaient l’air de leur bourdonnement. L’aconit d’hiver disparaissait déjà, tandis que crocus et jonquilles pointaient sous les derniers monticules de neige. Une oie à front blanc passa dans le ciel. Mark renversa le cou. Il ne put voir l’oiseau mais, lorsque Mark baissa la tête, un souvenir rayonnait sur son visage. Un sourire plus franc qu’elle ne lui en avait jamais vu depuis la mort de leur père fit irruption sur ses lèvres. La bouche était ouverte, prête pour le mot « oie ». Karin l’encourageait du regard et des mains.
« O-O-O-ordure. Saloperie. Sale pute de merde. Suce ta chatte pourrie tu l’as dans le cul »
Il souriait fièrement. Estomaquée, elle s’écarta, et le visage de Mark s’assombrit. Elle repoussa l’assaut des larmes, reprit son frère par le bras, et, feignant le calme, le remit dans la direction du bâtiment. « C’est une oie, Mark. Tu te souviens des oies ? Toi aussi, tu en es une belle, et bien sotte, tu le sais ?
- Merde pute bite » scandait-il, concentré sur ses pieds paresseux.
C’était le traumatisme, non son frère. Rien que des sons : des choses dépourvues de sens, des choses enfouies, que la blessure faisait remonter.

Almudena Grandes

2009-12-05T22:07:00.002+01:00

Les vies de Loulou, premier roman de Almudena Grandes, est publié en Espagne en 1989 à l’époque de la movida finissante et rencontre un succès public remarqué en restant plusieurs semaines en tête des plus fortes ventes.

Nous avons tiré un coup très tendre, conjugal presque, presque, mais à la fin, quand j’étais déjà épuisée et que mon corps menaçait de redevenir un corps solide et fini autour de ce nerf unique, électrisé et prêt à rompre, il s’est retiré, il a avancé à genoux vers le mur où il s’est appuyé de la main gauche et me l’a fourrée dans la bouche.
« Avale tout. »
Je n’ai rien eu à faire de plus, seulement supporter cinq ou six poussées que je n’aurais pu éviter même si je l’avais voulu car il m’emprisonnait entre ses jambes, refermer mes lèvres autour de la chair poisseuse, noter son goût qui se mêlait désormais à ma propre saveur, et avaler, avaler cette espèce de pommade visqueuse et brûlante, douce et aigre à la fois, avec l’arrière-goût de ces médicaments qui sont l’amertume des enfances faciles, avaler et réprimer mes envies de tousser à mesure que me descendait dans la gorge ce liquide épais et détestable, détestable, auquel je ne me suis jamais habituée et ne m’habituerai jamais, malgré l’expérience et la sévère autodiscipline qu’impose le désir de bien faire.
Lui était à son aise, en tout cas. Tandis que j’écoutais ses gémissements étouffés et que j’accompagnais ses mouvements avec ma tête pour refouler la nausée qui montait en moi si je demeurais immobile, je m’efforçais de rassembler toute la salive possible pour tout avaler jusqu’à la dernière goutte, comme avec les choux de Bruxelles et leur goût de pourriture, et je réfléchissais, je pensais que lui était à son aise finalement, et me venait à l’esprit une des sempiternelles remarques de Carmela, la tata que ma mère avait amenée dans sa corbeille de noces, une vieille bigote qui sentait mauvais, percluse de sclérose, déjà gâteuse et qui parcourait le couloir comme un fantôme en répétant le Seigneur nous la donne et le Seigneur nous la reprend, avec l’ABC à la main, ouvert à la page des décès et des « Loué soit le Saint-Esprit », le Seigneur nous la donne et le Seigneur nous la reprend, lui me la donne et la reprend, c’est bien, le cycle s’accomplit, tout commence et s’achève à la même place, lui est content et c’est bien ainsi.

Susan Minot

2009-12-01T22:11:00.007+01:00

Susan Minot a obtenu en 1987 le prix Fémina étranger. Son roman Extase, publié en 2002, présente à ma connaissance la fellation la plus longue de la littérature. La scène occupe en effet l'intégralité du livre de la première page à la dernière, 140 pages plus loin. Le texte fait alterner les monologues intérieurs de Kay et Benjamin, les deux protagonistes.

Photo aimablement fournie par Waid

Il revoit Kay sur cette plage mexicaine, le blanc de ses yeux se détachant, plus clair, dans la lumière qui décline. Puis elle est aspirée dans un zoom arrière, comme un boulet de canon, et il est au bord d’un gouffre béant et sombre sous un ciel de plomb. De l’autre coté du vide, une minuscule silhouette. Celle de Kay. Qui n’agite pas la main. Mais se contente de regarder.
Il s’efforce de descendre au niveau de la sensation brute. S’entend respirer. Voit un paysage désolé, un peu lunaire, humide pourtant. Se concentre sur la silhouette solitaire qui le regarde. Sa respiration s’accélère.
***
Son visage s’empourpre violemment.
Elle souhaite qu’il puisse ressentir ce qu’elle ressent, espère qu’elle l’époustoufle. La pièce devient soudain plus claire, les murs, d’un blanc moelleux. Sa peau est douce ; il vient encore de se durcir.
C’est comme s’il lui apparaissait au sortir d’une bataille, émergeant de la fumée, hagard, en haillons, vivant. Elle est là pour l’accueillir à son retour. Elle est traversée par une vague de gratitude, ressent le besoin terrible, urgent, de ne pas le lâcher, de le garder près d’elle. Besoin qui s’empare d’elle comme une fièvre, une maladie. Elle cherche à retenir cette beauté qui est en lui, ce sentiment d’amour, à s’accrocher à l’idée qu’à un moment, dans le passé, ils se sont aimés, qu’elle a su ce que c’était qu’être aimée de lui, et qu’elle l’aime en ce moment, et que même si c’est la dernière fois qu’ils se voient, elle aura au moins eu cet après-midi. La chambre gardera la mémoire de leur présence sur ce lit et, en regardant par la porte entrouverte, elle pourra en ranimer le souvenir quand elle voudra. Elle se verra allongée à côté de lui, et renaîtra alors le sentiment d’union qui accompagne leur rencontre. Elle aura toujours cette vision à sa disposition. Qui ne disparaîtra que le jour où elle l’emportera avec elle dans la tombe. Une pensée se fait jour à travers les taches qui dansent devant ses yeux : elle a forcément vécu d’autres moments comme celui-ci, qu’elle a déjà oubliés. Mais quand ?
On ne peut jamais s’accrocher qu’à quelques souvenirs à la fois, pas davantage. Un grand souvenir réclame beaucoup de soin et d’attention si on veut le conserver. Il faut lui rendre visite souvent, sinon il se flétrit. Peut-être que celui-ci s’apprête à prendre la place d’un autre, qu’elle n’a pas suffisamment entretenu. Ma foi, ce sont des choses qui arrivent.
Au dessus d’elle, elle entend sa respiration se précipiter. Se faire moins profonde. Puis elle entend monter dans sa gorge un gémissement sourd.
Immédiatement, une flamme la traverse. Son cœur bat si vite qu’elle craint de s’évanouir. Sa tête s’emplit de vibrations, sa main et ses yeux se crispent, et elle l’entend prendre une longue inspiration frissonnante. Puis plus rien avant qu’elle sente le petit spasme dans sa bouche. Sa respiration se relâche et il exhale un long soupir, et elle sent le liquide se répandre, ni tiède ni froid, mais à la température de sa bouche, à la même température, exactement, que la sienne.
***
Ça coule hors de lui, faiblement. Ça semble se répandre de soi-même, sans qu’il en prenne immédiatement conscience. Sans même qu’il l’ait voulu, sans fanfare, sans qu’il ait eu son mot à dire.
***
Soudain au repos, elle a l’impression irréelle d’être en deux dimensions. Simple silhouette découpée dans du papier, qui plane au dessus de son corps à lui, décolle à peine du lit. Bizarrement, elle pense au moment où, à l’église, on se signe : curieux qu’on ait le pouvoir de se bénir soi-même sans avoir besoin de personne pour le faire ; elle le retient toujours entre ses lèvres, moins tendues maintenant, et sa main, relâchée, est toujours en place elle aussi. Ils sont tous deux immobiles. Elle le goûte, tandis qu’il se répand, gris pâle, dans sa bouche. C’est curieux, cette fadeur incroyable.
Les battements de son cœur, si précipités jusqu’ici, s’apaisent. Tout est calme.
Le liquide a formé une petite mare dans sa bouche, et elle trouve maintenant que non seulement il est fade, mais qu’il a un léger goût de nostalgie, comme s’il était conscient d’une certaine manière, même si l’endroit est humide et tiède, d’avoir été livré à la mauvaise adresse.

Pierre Guyotat

2009-11-28T13:02:00.003+01:00

Un mois après sa sortie en 1970, Eden, Eden, Eden de Pierre Guyotat fut frappé d’une triple d’interdiction : affichage, publicité, mineurs.
Cela mérite trois extraits dont le premier écrit par Michel Leiris est tiré de la triple préface de l’édition de 1970 , qui comprenait également une contribution de Roland Barthes et une de Philippe Sollers. La guerre d'Algérie forme la toile de fond de ce livre.

Les choses y sont prises sur un mode auquel les nuances psychologiques sont étrangères et qu’on ne peut même pas qualifier de ‘biologique’ (ce qui serait trop restrictif et risquerait en outre de suggérer un vitalisme tout proche du panthéisme), mode qui est en vérité celui du contact pur et nu – exempt de toute interprétation faisant écran – avec des corps vivants et les objets fabriqués qui constituent leurs coques ou leurs appendices.

(M.Leiris)

Extrait 1
les bergers, leurs boules sécrétives écrasées sous leur cul contre l’ossature des moutons, leurs pieds nus enfoncés dans le sable chaud, leur langue répandue sur leur menton, halètent, jappent ; des chiens en rut se roulent dans le blé, mordillent les robes des femmes ; se roulent dans le sable, mordillent le sexe des bergers ; un chien roux lèche la plaie de la fillette, va se frotter à la jambe du mieux membré des bergers, lui jette sa langue brûlante entre les cuisses ; la langue enveloppe le sexe ; le souffle du chien baigne le bas-ventre du berger, la bave ruisselle sur sa cuisse ; le berger, raidissant ses jambes contre les flancs du mouton – le craquement des muscles effraie le chien qui se jette de côté : sur un plissement mouillé d’écume des lèvres du berger, un pet léger de celui-ci qui bouffe la toison en arrière de son cul, la bête revient, re-cueille le sexe sur sa langue – , ahane, ses doigts accrochés aux oreilles du mouton ; le foutre jaillit, le chien le retient dans sa langue recourbée, le porte dans le blé, aux pieds des femmes ;

Extrait 2
La femme, penchée, lisse les mèches balancées ; le garçon renverse sa tête en arrière ; les doigts de la femme criblent son cou incurvé où les vertèbres ondulent sous la poussée de la salive ; le garçon prend ces doigts, les porte, luisant de khôl, à ses lèvres, en baise les menus ongles carrés ; sous l’étoffe collée, le cou palpite, s’entrouvre ; un coup de vent mord leurs reins roués ; le garçon, pivotant sur ses talons, étreint les reins de la femme, appuie ses lèvres sur le pubis, lèche l’étoffe collée, couvre de sa langue, plus bas, l’enflure spongieuse de la toison, l’aplatit sous ses lèvres grosses, fouille, de la pointe de sa langue jusqu’au retroussis du con ; la femme presse le versant de sa cuisse contre la joue du garçon ; la semence aquhuilée ruisselle sur son genou, l’écume mousse à la commissure de ses lèvres maculées de khôl ; un coup de vent mouillé module une série de pets brefs exhalés hors du cul du bébé assoupi ; le garçon retrousse de ses deux mains la dokhala, enfouit, dessous, sa tête durcie au gel latent ; la femme recule, s’élance, court vers l’abri ;

Zeruya Shalev

2009-11-24T23:38:00.003+01:00

Dans La vie amoureuse, roman publié en 1997, Zeruya Shalev raconte la passion incompréhensible de Ya’ara, la narratrice, pour Arieh, homme manipulateur et pervers.

… j’avais l’impression que mes forces décuplaient, je me sentais capable de lécher sa peau mate et parfumée de la tête aux pieds, et je m’y employai, il me semblait que j’allais rassembler les morceaux épars, comme s’il était une découverte archéologique rare dont j’avais retrouvé les pièces que je devais recoller avec ma salive, j’étais curieuse de découvrir ce qui allait en sortir mais je ne devais pas ouvrir les yeux avant d’avoir fini. Immobile, telle une statue, il fumait en silence, je l’entendais rire de loin en loin, petit à petit, je reconstituai ses jambes fines, son superbe pénis qui s’étira entre ses cuisses comme après un long somme, et je poursuivis plus haut, je n’avais presque plus de salive mais je persévérai, je ne voulais pas m’interrompre au milieu et le laisser sans la tête ni les épaules. Quand j’eus terminé, je contemplai mon œuvre avec orgueil, le résultat était remarquable, un homme entièrement recréé, harmonieusement proportionné, je me demandai si Dieu avait éprouvé les mêmes sentiments à la création d’Adam, c’était enivrant d’avoir quelque chose en commun avec Dieu, en même temps, ça me brûlai en bas, je lui pris la main, regarde comme c’est chaud, un vrai four, il eut un air faussement inquiet en commençant à me déshabiller, c’est dangereux la température doit baisser, il prit un cube de glace qui flottait dans son verre, le mit dans sa bouche et l’introduisit tout doucement à l’intérieur, liquéfiée de plaisir, je le sentais se dissoudre en moi, j’exultai, j’ai enfin réussi à te faire fondre, mon amour, j’ai enfin réussi à te faire fondre.

Josef Winkler

2009-11-17T22:35:00.003+01:00

Le serf , publié en 1987, est le premier livre de Josef Winkler traduit en français. C’est une chronique familiale, une peinture violente d’un village de Carinthie et de son catholicisme doloriste. Josef Winkler a reçu en 2008 le prix Büchner, le plus prestigieux de la littérature de langue allemande.

Agenouillé dans le Goethepark devant les hanches dénudées d’un garçon, Konrad entend un air d’opéra provenant du théâtre municipal de Klagenfurt. Le garçon blond est debout devant un arbre, au milieu des buissons, la tête renversée en arrière, tandis que crépitent les applaudissements dans la salle. Ses mains se cramponnent à la nuque de Konrad, sous le balcon où passent les ombres des dames et des messieurs de la belle société, une coupe de champagne à la main. Son membre fourrage dans la bouche de Konrad qui distingue au goût de sa semence s’il consomme trop d’alcool, de nicotine ou de stupéfiants. Les couilles du garçon, blondes comme des blés, sont aussi flétries que le visage ridé d’une dame dans sa loge, sa lunette d’opéra à la main. Si seulement quelqu’un déversait de la merde et du sang sur la scène, et racontait les souffrances d’un homme qui depuis des jours erre dans le parc en quête d’un garçon !
Konrad est debout dans la discothèque et dévisage le garçon blond aux cheveux bouclés qui se sait observé et se souvient des lèvres de Konrad, collées sur ses cuisses. C’est maintenant à une jeune fille que ce garçon arrachera les vêtements, de ce même geste dont Konrad lui ôta sa vareuse sous les feuilles bruissantes de l’arbre, pour la jeter sur l’une des branches. Des flocons de neige brûlants tombent entre les cuisses de la fille, tandis qu’elle presse ses mains sur les fesses du garçon couvertes d’un léger duvet. Elle tourne la tête et voit tressaillir les orteils de son amant. Un clown, le visage couvert de sang, pose sa tête contre la hanche du garçon. Il n’ose pas raconter à la fille que la veille, dans le parc du théâtre, il s’est fait ouvrir la braguette de son jean de Christ. Il se rendort et rêve d’un garçon qui pèse du sang avec une balance de la fortune. Il se réveille en sursaut, sort de son lit, ouvre la porte et va sur le balcon. La ville est plongée dans le brouillard. Il a la chair de poule et ressent des picotements par tout le corps.
Le garçon blond, épuisé, s’appuie contre le tronc de l’arbre. Konrad applique ses lèvres sur ses cuisses, comme une sangsue. Le garçon pense aux légers coups de poignard du foutre qui gicle, aux minuscules embryons de poupées en plastique qui s’écoulent dans la bouche de Konrad ; il songe aux poissons dans l’aquarium qui ouvrent et ferment la bouche, comme lui à l’instant du plaisir. Il casse les dents d’un masque mortuaire. Une sage-femme, déguisée en oiseau des morts, ramasse du petit bois pour le lit funèbre d’un enfant. Les mouches de son enfance grandissent sur le rebord de la fenêtre jusqu’à ce que leur corps fasse exploser les murs de la maison parentale. Le garçon blond au jean de Christ pose le regard sur les filaments de l’ampoule d’un réverbère, dans le parc, puis il ferme les yeux et s’imagine que toutes les ampoules de cette ville explosent. Des chevaux de verre se cabrent et font des cabrioles à l’intérieur de ses couilles. Ils voient deux autres pédés remonter le sentier du parc dans leur direction. Le bruit de leurs pas s’assourdit. Ils entendent venus du théâtre de la ville, les accords d’un solo de violon. Il voit les hôtes du théâtre, debout sur le balcon, buvant du champagne et fumant des cigarettes. A dix mètres de là, dans les buissons du parc, un homme est agenouillé aux pieds d’un garçon et quémande un peu d’amour.

David Foster Wallace

2009-11-14T23:10:00.003+01:00

David Foster Wallace a clos en septembre 2008 son œuvre inachevée et 25 ans de dépression en se pendant sur la terrasse de sa maison californienne.
La fonction du balai, son premier roman, publié aux Etats-Unis en 1987 et traduit en français en 2009, mêle l’absurde et le loufoque aux réflexions philosophiques et littéraires.
Voici un passage où Rick, un éditeur tourmenté, résume à sa petite amie Lenore l’un des nombreux manuscrits qu’il reçoit : l’histoire d’une femme névrosée, délivrée de l’influence maléfique de son psychologue par un dentiste devenu son époux.

… le psychologue a un petit sourire en coin, glousse et mate en douce le corps de la femme sous sa robe de mariée. »
« Je suis fatiguée. »
« Un matage devenu futile, pourtant, car même si la femme a toujours un besoin pathologique d’attention et d’activité sexuelle pour réfréner les violents soubresauts de sa névrose, disons que ce besoin est plus que satisfait par le dentiste théorique, chez qui la femme a réveillé un accès de passion et un désir d’intimité que le dentiste n’avait pas ressenti depuis sa jeunesse, quand il était frais émoulu de chez les scouts. Là, un long passage est consacré à la description graphique des implications de ces accès réveillés et de ces besoins satisfaits, dont les plus saisissantes impliquent un appareillage dentaire utilisés dans des buts qui – bien qu’émotionnellement innocents et donc dans le fond parfaitement convenables – outrepassent de loin les fantasmes les plus fous du dentiste. Si tu me suis. »

Georges Bataille

2009-11-10T23:05:00.003+01:00

Madame Edwarda est une nouvelle de Georges Bataille, imprimée en 1941 mais éditée pour la première fois en 1956 sous le pseudonyme de Pierre Angélique. Ce n'est qu'en 1967 que sort la première édition où apparaît le véritable nom de l’auteur.

De mon hébétude, une voix, trop humaine, me tira. La voix de Mme Edwarda, comme son corps gracile, était obscène :
- Tu veux voir mes guenilles ? disait-elle
Les deux mains agrippées à la table, je me tournai vers elle. Assise, elle maintenait haute une jambe écartée : pour mieux ouvrir la fente, elle achevait de tirer la peau des deux mains. Ainsi les « guenilles » d’Edwarda me regardaient, velues et roses, pleines de vie comme une pieuvre répugnante. Je balbutiai doucement :
- Pourquoi fais-tu cela ?
- Tu vois, dit-elle, je suis DIEU…
- Je suis fou…
- Mais non, tu dois regarder : regarde !
Sa voix rauque s’adoucit, elle se fit presque enfantine pour me dire avec lassitude, avec le sourire infini de l’abandon : « Comme j’ai joui ! »

Mais elle avait maintenu sa position provocante. Elle ordonna :
- Embrasse !
- Mais…, protestai-je, devant les autres ?
- Bien sûr !
Je tremblais : je la regardais, immobile, elle me souriait si doucement que je tremblais. Enfin, je m’agenouillai, je titubai, et je posai mes lèvres sur la plaie vive. Sa cuisse me caressa mon oreille : il me sembla entendre un bruit de houle, on entend le même bruit en appliquant l’oreille à de grandes coquilles. Dans l’absurdité du bordel et dans la confusion qui m’entourait (il me semble avoir étouffé, j’étais rouge, je suais), je restai suspendu étrangement, comme si Edwarda et moi nous étions perdus dans une nuit de vent devant la mer.

William Burroughs

2009-11-08T20:55:00.002+01:00

C’est à Paris en 1959 qu’est publié pour la première fois Le Festin nu, l’œuvre emblématique de William Burroughs. Le livre reste interdit quelques années aux Etats-Unis après sa parution là-bas en 1962.

Sur l’écran. Un rouquin aux yeux verts, à la peau blanche piquetée de taches de son… Il embrasse une petite brune en pantalons. Coiffure et vêtements évoquent les bars existentialistes de toutes les capitales du monde. Ils sont assis sur un lit bas recouvert de soie blanche. La fille déboutonne la braguette du rouquin avec des doigts câlins et en extirpe son sexe menu mais dur comme du bois, couronnée d’une perle de lubrifiant qui scintille. Elle le caresse tendrement. « Déshabille-toi, Johnny. » Il obéit prestement et se poste devant elle, pointant au ciel. Elle lui fait signe de se retourner et il pirouette de-ci de-là, main sur la hanche à la façon d’un mannequin… Elle ôte son chemisier. Ses seins sont petits et plantés haut, le bout durci et palpitant. Elle fait glisser son slip. Sa toison est d’un noir brillant. Il s’assied à côté d’elle et tend la main vers ses seins, mais elle retient son poignet.
- Je veux te plumer, mon chéri, souffle-t-elle.
- Non, pas maintenant.
- Je t’en prie, j’en ai si envie… Viens…Elle l’entraîne dans la chambre. Il s’allonge jambes en l’air, les bras croisés autour des tibias. Elle, à genoux, lui caresse la face interne des cuisses, suit du doigt le tracé périnéal, puis se penche, lui écarte les joues et darde la langue, de plus en plus profond, avec un lent mouvement circulaire de la tête, et de nouveau le périnée, ses petites bourses tendues… Il ferme les yeux, se tortille. Elle referme la bouche sur la goutte qui perle à son gland circoncis, va et vient en cadence, pausant en instant en haut de course, la tête remuant toujours en cercles lents. De la main elle joue doucement avec ses bourses, puis glisse plus bas et le sodomise du majeur, lui taquinant la prostate. Il sourit, pète moqueusement. Elle le tient englouti presque jusqu’à la garde, suce avec frénésie croissante. Le corps de Johnny se contracte vers son menton, les contractions sont de plus en plus longues. « Aiiiiiiiiiiie ! » crie-t-il, les muscles bandés, et son corps tout entier tente de s’échapper par la queue. Mary avale les grandes giclées brûlantes qui lui emplissent la bouche. Il laisse retomber ses jambes sur le lit, creuse les reins et bâille…

Haruki Murakami

2009-11-05T21:46:00.002+01:00

Haruki Murakami publie en 1994 un roman onirique et mystérieux, Chroniques de l’oiseau à ressort. L’extrait suivant relate le rêve du personnage principal , l’attachant Toru Okada.

Comme la dernière fois, j’étais assis sur le lit. Je portais un costume et une cravate à pois.
- Ne pensez à rien, monsieur Okada. Ne vous inquiétez-pas, dit-elle. Tout va bien.
Et comme la dernière fois, elle ouvrit ma braguette, sortit mon pénis et le mit dans sa bouche. Seule différence : à présent, elle n’enlevait pas ses vêtements. Creta Kano gardait sur elle la robe de Kumiko. J’essayai de bouger. Impossible, mon corps était comme attaché par des fils invisibles. Mon pénis, lui, avait grandi et durci instantanément dans sa bouche.
Je vis trembler la pointe de ses cheveux bouclés et vibrer ses faux cils. J’entendis ses bracelets s’entrechoquer. Sa langue, longue, douce, s’enroulait autour de mon pénis et le léchait partout. Puis au moment précis où j’allais éjaculer, elle s’écarta de moi, entreprit de me déshabiller. Lentement, elle me retira veste, pantalon, cravate, chemise, slip, et quand je me retrouvai nu, elle m’allongea sur le dos. Mais elle-même ne se déshabillait toujours pas. Assise sur le lit, elle saisit ma main et l’amena doucement sous sa robe. Elle n’avait pas de culotte. Mes doigts sentirent la chaleur de son sexe. C’était profond, chaleureux, très humide. Mes doigts entrèrent à l’intérieur sans aucune résistance, comme absorbés.

Marguerite Duras

2009-11-02T22:16:00.003+01:00

Marguerite Duras publie en 1980 un texte ne dépassant pas 40 pages , L'homme assis dans le couloir, récit d'une relation sexuelle et de la violence faite par l'un au corps de l'autre au travers du regard d'un voyeur-narrateur.

Elle se serait avancée lentement, elle aurait ouvert ses lèvres et, d’un seul coup, elle aurait pris dans son entier son extrémité douce et lisse ; Elle aurait fermé les lèvres sur l’ourlet qui en marque la naissance. Sa bouche en aurait été pleine. La douceur en est telle que des larmes lui viennent aux yeux. Je vois que rien n’égale en puissance cette douceur sinon l’interdit formel d’y porter atteinte. Interdite. Elle ne peut pas le prendre davantage qu’en la caressant avec précaution de sa langue entre ses dents. Je vois cela : que ce que d’ordinaire on a dans l’esprit elle l’a dans la bouche en cette chose grossière et brutale. Elle la dévore en esprit, elle s’en nourrit, s’en rassasie en esprit. Tandis que le crime est dans sa bouche, elle ne peut se permettre que de la mener, de la guider à la jouissance, les dents prêtes. De ses mains elle l’aide à venir, à revenir. L’homme crie. Les mains agrippées aux cheveux de la femme il essaye de l’arracher de cet endroit mais il n’en a plus la force et elle, elle ne veut pas laisser l’homme. La tête du corps emportée gémit, jalouse et délaissée. Sa plainte crie de venir, de revenir à lui, elle crie la suppliciante contradiction qu’on lui veuille un tel bien. A elle, à la femme, il n’importe pas. Sa langue descend vers cette autre féminité, elle arrive là où elle se fait souterraine et puis elle remonte patiemment jusqu’à reprendre et retenir encore dans sa bouche ce qu’elle a délaissé. Elle la retient au bord d’être avalée dans un mouvement de succion continue. Il n’essaie plus rien de nouveau. Yeux fermés. Seul. Sans gestes, il crie.
Là-haut, le cri, la plainte se fait plus aiguë, elle est presque enfantine d’abord et ensuite elle s’approfondit, elle devient si douloureuse, tant, que la femme doit lâcher prise. Elle lâche, se retire, amène les cuisses plus près d’elle, les écarte et regarde et respire l’odeur humide et tiède. Elle s’attarde, le visage enfoui dans ce qu’il ignore de lui, respire longuement l’odeur fétide.

Juan Manuel de Prada

2009-10-27T21:54:00.003+01:00

La vie invisible , roman publié en 2003, raconte la rencontre d'un écrivain madrilène avec deux femmes entrées dans la folie : la jeune espagnole Elena et l'américaine Fanny, inspirée de l'icône fétichiste Bettie Page, pin up des années 50.

Une minute avant de sentir le fil d’une lame de poignard presser sa jugulaire, Fanny sait déjà que la danse ne figure pas parmi les projets prioritaires de la bande. La dernière partie du trajet en rase campagne, où l’automobile finit par s’arrêter, se passe dans un silence bourbeux que ne rompent que la trépidation du moteur et les obscénités que crachent de temps en temps ses ravisseurs, pendant que leurs mains de batraciens lui palpent les seins, par-dessus son pull. Les larmes lui ont brouillé la vue, tout comme la pluie qui s’est mise à tomber a opacifié le pare-brise, quand on lui ordonne de sortir de la voiture, à l’abri des regards entre les monticules de détritus d’une décharge publique ; l’humidité a fait fermenter toutes ces immondices d’où monte dans le crépuscule une puanteur qui soulève le cœur. Tandis qu’elle patauge parmi les ordures, tandis que ses ravisseurs lui annoncent, d’une voix de cauchemar qui semble venir de très loin, les sévices qu’ils se proposent de lui infliger, Fanny se souvient, en un éclair de lucidité désespérée, que quand elle avait ses règles les gamins de l’école renonçaient, écœurés, à leur harcèlement sexuel. « Je crois que ça ne va pas vous plaire, balbutie-t-elle d’une voix à peine audible entre les sanglots qui lui nouent la gorge, je viens d’avoir mes règles. » Alors qu’elle n’osait même plus l’espérer, l’avertissement a un effet dissuasif sur les violeurs, qui se lancent aussitôt dans un conciliabule, afin de décider de leur réaction face à cette complication imprévue. Pendant ce temps, la pluie tambourine, monotone, sur les montagnes d’ordures, brouille les contours du monde, plaque la chevelure de Fanny sur son crâne, lui ôte son éclat d’aile de corbeau, lui donne l’aspect d’une loque, et dissout le Rimmel de ses cils, qui coule sur ses joues et souille ses larmes. Dans le tambourinement continu de la pluie et le marasme de l’horreur, Fanny entend la proposition de l’un des ravisseurs, qui est de lui faire la peau sans attendre. En définitive, la solution moins criminelle qui prévaut est celle de l’homme qui l’a piégée devant la vitrine de l’avenue Michigan (mais, à ce moment-là, elle ne le reconnaît même plus), solution qui est aussi la plus réfléchie et la plus satisfaisante, puisque tous les cinq désirent assouvir les appétits bestiaux qui les ont conduits jusqu’à la décharge. Ils lui ordonnent de s’agenouiller sur les détritus qui déchirent ses bas et lacèrent ses genoux, et l’obligent à leur faire une fellation ; l’un après l’autre, ils soulagent leur excitation dans la bouche de Fanny, sa bouche qui était faite pour garder un sourire convulsif et pétillant, sa bouche aux lèvres chargées de promesses qui, après cette épisode, resteront fendues et muettes. C’est ainsi qu’ils la laissent, chiffe frissonnante qui gémit avec un très léger bruit guttural, sous la pluie qui la plonge toujours plus profondément dans les monceaux d’ordures.

Bret Easton Ellis

2009-10-25T22:31:00.003+01:00

American Psycho est publié en 1991 et rencontre un énorme succès planétaire. C'est l'histoire outrancière d'un yuppie new-yorkais, tueur en série et amateur de marques de luxe.

Chez elle, à présent. Elle est couchée sur le dos, nue, les jambes écartées – des jambes bronzées, aérobiquées, musclées, entraînées –, et je suis à genoux, en train de la sucer tout en me masturbant ; depuis que j’ai commencé à la lécher et à lui bouffer la chatte, elle a déjà joui deux fois, et son con est tendu et brûlant et mouillé, et je lui écarte et la doigte d’une main, tout en me branlant de l’autre. Je lève son cul, souhaitant y mettre ma langue, mais elle refuse, et je relève la tête, tends le bras vers la table de chevet ancienne de chez Portian pour prendre le préservatif posé dans le cendrier du Palio, à coté de la lampe halogène Tensor et de l’urne en terre cuite de chez d’Oro, et déchire l’emballage entre mes dents et deux ongles brillants et lisses, puis l’enfile sur ma queue, sans difficulté.

William T. Vollmann

2009-10-22T22:18:00.006+02:00

La prostitution est un des thèmes de prédilection de l'écrivain américain William T. Vollmann, lauréat en 2005 du prestigieux National Book Award . En 2000, il a publié La famille royale, un roman fleuve qui a pour décor les bas fonds de San Francisco. La version française est l'oeuvre de Claro.

Pour une fois, deux extraits : deux chapitres dans leur intégralité.

Chapitre 205
Dès que sa langue eut touché son clitoris, sa bouche et sa gorge furent traversés par une odeur âcre et salée, les fluides de la Reine pareils à de la soude au contact de son palais, des fluides saumâtres, un peu comme cette soupe aux fruits de mer très saine que les Coréennes boivent pendant leur grossesse ; eût-il pu se convaincre que c’était la santé et non la mort qu’il buvait, qu’il eût peut-être été plus heureux. Plus tard, il se ferait un long et minutieux bain de bouche ; il mettrait sur le poisson-chat qu’on lui servirait de la sauce très épicée ; mais une fois ses papilles lavées, le goût de la Reine lui revint. Il le sentait même sur ses doigts à présent, bien qu’il n’eût jamais touché son con autrement qu’avec la langue. Quand il la suçait, il ne respirait que par la bouche. Sa langue se retrouva vite à mariner dans cet antre âcre et salé. Il comprit alors qu’il buvait le sperme d’autres hommes.

Chapitre 308
Le con de la Reine avait le goût du crack. Les filles pouvaient s’y abreuver toute la journée et le manque disparaissait.. Mais plus elles buvaient, plus elles devenaient accros. (De même Celia raffolait du muscle aiguisé derrière les genoux de John.) Sa salive produisait exactement l’effet inverse.

Sandro Veronesi

2009-10-19T23:11:00.004+02:00

Sandro Veronesi publie Chaos calme en 2005 et obtient le prix Strega en Italie en 2006 puis le prix Fémina étranger en 2008. Le début du livre : un homme sauve une femme qui se noie et apprend en rentrant à la maison que sa compagne vient de décéder brutalement. Il retrouvera plus tard l’inconnue sauvée des eaux, dans un corps à corps d'un genre différent. Voici un long extrait de cette scène.

Bien sûr nous continuons à nous embrasser, mais désormais ce sont des baisers sans saveur, un dérivatif, nous avons l’esprit ailleurs. Nous ne faisons plus un, comme tout à l’heure pendant que je la mordais ; il n’y a plus cet abandon végétal, nous sommes redevenus deux individus distincts qui pompent de l’adrénaline dans les sombres cavernes de leur moi et s’agitent l’un sur l’autre dans la tentative d’apaiser la fringale qui en découle – presque en compétition l’un avec l’autre, oui, presqu’en lutte. Et c’est elle qui élève le niveau de cette compétition, en franchissant le pas que Patrizia Pescosolido avait employé un long hiver à franchir, à savoir passer de l’extérieur à l’intérieur de la braguette. Je sens sa main forcer sur les boutons, les arracher presque, glisser dans le slip pour empoigner ma queue comme un marteau. Et moi alors, toujours par symétrie, je soulève son tee-shirt jusqu’au cou, dévoilant le blanc absolu de ses seins, et je les empoigne aussi, oui, je m’en remplis les mains, je les presse, je les sens déborder de mes doigts – je les utilise, on peut bien le dire, dans le but ultime pour lequel ils ont été réalisés. Je m’en rassasie, c’est indéniable, mais maintenant quelque chose de mécanique marque la correspondance qui s’est établie entre sa main et les miennes, si elle me griffe le pubis, aussitôt je serre son téton plus fort, comme si le dialogue qui ne s’est jamais instauré entre nous se présentait soudain sous cette forme teigneuse et primitive, sans aucune tendresse, aucune liberté. Et comme cette femme n’est pas Patrizia Pescosolido, que nous n’avons pas seize ans, que nous ne sommes pas dans la mansarde de Gianni Albonetti dit ‘Futur’ et que nous ne pouvons pas passer la nuit à la façon dont, en revanche, nous adorions passer des après-midi entiers, à nous embrasser et à palucher nos parties nobles, voici que je ne suis déjà plus assouvi, et que se manifeste une intuition basse – géniale, s’il s’agissait d’une compétition, mais aride et désolante, il faut le reconnaître, si l’on pense que ce devrait au contraire être une union -, puisque cette fois , c’est moi qui fais le pas suivant, en me jetant avec la bouche sur ses tétons, en les suçant, d’abord l’un, puis l’autre, puis tous les deux en même temps (parce qu’on peut carrément l’entasser, cette chair armée en une masse critique d’une hauteur impressionnante) avec une avidité impudemment tactique parce qu’on ne peut pas dire que ce soit mieux ainsi – au contraire, c’est pire, les distances sont à nouveau annulées et la vision mythique des seins épanouis au-dessous du tee-shirt roulé a disparu – sauf que, dans le mécanisme qui nous gouverne, elle ne peut répondre à mon geste que d’une seule et unique façon. Oh, je sais, Eleonora Simoncini : je connais la règle qui régit ces choses entre les bourgeois que nous sommes, je sais que la première fois on ne la prend jamais dans la bouche ; je ne dis pas que je l’approuve, car pour ma part je la trouve inutile, absurde et plutôt hypocrite, mais je sais qu’elle a cours et je t’assure que dans le passé, je l’ai toujours respectée, si ça peut avoir une importance, ou je l’ai peut-être subie, mais en tout cas, je l’ai acceptée ; mais cette nuit, c’est différent et maintenant je désire l’enfreindre, cette nuit est une exception à toutes les règles et maintenant je désire que tu me suces la queue, et la fougue canine avec laquelle je te suce les tétons n’est rien d’autre que l’ordre de passer à l’action. Tu n’as pas le choix, mesure-le : je suce ce que tout à l’heure je tenais dans mes mains ; tu tiens ma queue dans ta main, alors c’est à toi maintenant de sucer : logique imparable, non ?
Et elle passe à l’action. Ni soumise ni hésitante, sans donner du tout l’impression de subir une quelconque coercition : au contraire, maîtresse de ses gestes et même contente de les accomplir, à en juger au regard réjoui qu’elle me lance avant de descendre le long de mon ventre ; voilà qu’elle soulève mon tee-shirt et commence une tortueuse marche d’approche en baisers et suçotements, le long de ma poitrine jusqu’aux poils autour du nombril, puis directement sur le nombril – mais il ne faudrait pas qu’elle insiste trop car il s’agit d’une espèce de torture, et il y a des femmes qui ne se rendent pas compte comme ça peut devenir insupportable… Mais non , elle n’insiste pas trop, elle continue sa descente et quand elle se retrouve avec ma queue pointée vers sa gorge, elle l’interprète correctement comme le signal de fin de course et cesse de me tourmenter. Nous y sommes : elle se met à genoux, finit de me déboutonner mon pantalon, le baisse tant qu’elle peut, baisse mon slip de la même façon, le tout avec la solennité nécessaire car elle est bien consciente de l’afflux de sérotonine que ce cérémonial provoque dans un cerveau masculin. Mais ensuite, elle a un geste étrange auquel je ne m’attendais pas : elle prend ma queue à la base et la soulève, en l’air comme si elle savait aussi combien il est agréable de la sentir affleurée par la brise de cette nuit marocaine et elle reste quelques secondes immobile à la regarder – à l’oxygéner, ai-je envie de dire, comme le bon vin avant de le boire ; puis elle souffle sur les boucles de cheveux qui tombent devant ses yeux et fourre mon outil dans sa bouche.
Oh, le début d’une pipe – Oh. Chaque fois, je m’étonne qu’une chose aussi simple soit aussi infaillible. Une bouche qui s’ouvre, et en route : un minimum de moyens. N’importe qui peut le faire. Et pourquoi ça n’arrive pas plus souvent ? Pourquoi en faisons-nous une marchandise si rare ? Nous sommes fous, tous.
Je ferme les yeux : tout est parfait, léger, étranger, et dans ma vie, je ne suis qu’un visiteur, un extraterrestre tombé du ciel d’une civilisation supérieure jusque dans la bouche chaude de cette femme. Oh, c’est merveilleux de rester ainsi, sans penser à rien, flottant dans un présent si pur et absolu que je n’arrive même pas à être dedans…
… Mais hélas, comme rappelés par cette absence de contrariété, voilà que les occupants de mon cerveau pointent leur nez, surpris, dérangés, envieux, chacun avec son commentaire à la con. Lara : « Comment peux-tu ? » ; Marta « Tu as vu ? Tu es un porc » ; Carlo : Tu as vu ? Tu as menti » ; Piquet : « Tu as vu ? Tu es un faux-jeton » ; la fiancée de Piquet : « Moi, je les fais mieux » ; le fils de Piquet : « Sept millions huit cent soixante-trois mille six cent quatorze »…
Je rouvre les yeux et la foule se disperse. Voyons : je ne fais rien, c’est une femme agenouillée dans l’herbe qui agit. Je ne suis qu’un mets consommé avec soin, mon état est fluide, je suis une idole qu’on vénère – pure inertie sensible, innocence, inconscience, dépendance… mais en gardant les yeux ouverts, je vois, et ce que je vois est pure pornographie – la tête qui ondoie entre mes jambes, les seins qui s’écrasent contre mes cuisses, les joues creusées par la succion – , qui excite à nouveau de la compétition, de l’insatisfaction, me filant une formidable envie de… de…
Oh, comment tout ça bascule-t-il si vite ? Si je ferme les yeux, tout se réduit à une fantaisie sexuelle grouillante, si je les garde ouverts, je suis de nouveau saisi du désir de m’emparer, de posséder, de donner du plaisir au lieu d’en recevoir. Donner du plaisir : ridicule. J’ai déjà fait beaucoup plus – il faut que je raisonne, nom de Dieu –, je lui ai sauvé la vie : sans moi, elle serait cendres dans une urne, alors le plaisir… – pleurée, incinérée et ensevelie aux cotés de son papa adoré dans le caveau de famille de quelque rutilant cimetière suisse, et le patrimoine fabuleux qu’il lui a laissé, ainsi que les postes auxquels elle lui a succédé dans les sociétés du groupe (chocolat Brick, d’abord, lait en poudre et préparations pour flan en ce qui concerne les produits sucrés, leur branche historique, ainsi bien sûr que toutes les holdings, les sociétés financières et les fiduciaires qui escamotent l’argent, mais aussi les récentes acquisitions issues de la foire d’empoigne de la globalisation, genre appareils de fitness, il me semble, et même structures gonflables pour parcs d’attractions), tout ça serait tombé aux mains de son salaud de mari ; raison pour laquelle, c’est pas compliqué, cette pipe, je la mérite, et elle est la première à le reconnaître, sinon elle n’y mettrait pas une telle dévotion… une telle –
Quoi, elle arrête ?
Non, elle n’arrête pas, elle m’embrasse les couilles. Et voici de nouveau la brise, waouh qui à présent, toutefois sur la peau humide de salive, paraît beaucoup plus fraîche, je frissonne…
« Je voudrais la garder toute la nuit dans ma bouche », déclare Eleonora Simoncini à voix haute, en serrant ma queue à un centimètre de ses lèvres, comme un micro. Et c’est magnifique à entendre : magnifique et déterminant, car c’est comme si elle m’avait invité à me laisser aller en arrière, en posture de shavasana, sur l’herbe, le regard dans les cimes des pins s’il s’avère que je ne peux pas fermer les yeux, et les étoiles floues, et la lune ardente, pendant qu’elle continue à poursuivre son idéal de vertu récompensée. Mais le sens de ses paroles a beau être rassurant, quelque chose dans leur son m’a bouleversé, quelque chose d’abrasif, oui, d’effilé, comme une espèce de coup de fouet sacré, lancinant qui m’ a traversé le corps dans toute sa longueur – la sensation physique la plus dérangeante que j’aie éprouvée dans ma vie. C’est passé maintenant, ça n’a duré qu’un instant et elle a recommencé à me sucer, concrète, productive, dans l’intention désormais manifeste de me faire jouir dans sa bouche ; mais la découverte qu’on peut éprouver ça déséquilibre et remet tout en question. Je m’entends lui ordonner :
« Répète-le. »
Eleonora Simoncini s’arrête à nouveau, dégage ma queue de sa bouche, envoie ses cheveux en arrière d’un mouvement de tête superbe, et me regarde, amusée. Puis elle réitère le petit jeu du micro, maintenant de façon ostentatoire, en prenant ma queue dans ses deux mains et en parlant au dessus les yeux fermés, comme font les chanteurs de charme qui doivent lui plaire.
« Je voudrais te sucer toute la nuit », répète-t-elle.
Cette fois, c’est encore plus fort, presque insupportable. La vibration, oui, la vibration que sa voix émet à un millimètre de mon chibre, l e »ou » et le « i » surtout, leur vibration : comme un coup tranchant qui pénètre le symbole même de la pénétration, une fréquence d’ongles crissant sur le tableau noir, et puis l’écho caverneux d’une plainte mortelle qui résonne au plus profond de mes reins, la réverbération d’une douleur lointaine et désespérée – c’est quoi cette espèce de mantra maléfique qui produit l’effet opposé de sa signification ? Car je ne me contrôle plus, c’est évident ; raté, le shavasana : la situation m’a échappé et je suis devenu une force aveugle, recrudescente, je lutte même pour plier la valeureuse résistance avec laquelle cette bouche refuse de se décoller de moi, naturellement je l’emporte, je me redresse, voilà, sur les genoux, je la relève elle aussi, de force, gâchant une pipe assurée en échange de quoi ? De ce nœud d’impératifs, de ce chaos ? L’embrasser, en reprenant du début, l’étreindre, la palper, la langue sur le cou, la langue sur les pôles de l’aimant, de la pile, de la prise électrique, les charges opposées s’attirent, les charges égales se repoussent, si votre adversaire au tennis vous attaque en coupant la balle répondez en lift car la rotation de la balle reste la même, l’empoigner, oui, la différence entre subversion et rébellion, le claquement de la vague sur le rocher, le craquement de l’œuf qui éclot, et puis la retourner, bien sûr que comme ça, c’est pire mais justement je veux que ce soit pire, je veux le pire, oui, le satanisme, iuo, erip el xuev ej, la retourner, la grande résistance des gens à admettre qu’ils se masturbent et la piètre figure que font ceux qui l’admettent volontiers, bref, elle ne veut pas se retourner, mais le sexe est manipulation, surtout pendant les vagues de chaleur exceptionnelles, et alors, l’immobiliser, Keanu Reeves arrête les balles en pleine trajectoire, au fond, j’ai déjà dû le faire pour la sauver, au fond qu’est le monosyllabe om sinon une vibration très puissante, pas besoin d’une vie antérieure, on voit chaque jour tant de visages que, lorsqu’on rencontre quelqu’un et qu’on a l’impression de l’avoir déjà vu, on l’a très probablement déjà vu, voilà, comme ça, l’immobiliser, puis la retourner, je sais, chanson, tu me l’avais dit, tu auras juste envie de rentrer chez toi, les trois stades de l’aliénation, je suis au travail et je rêve d’être à la mer, je suis à la mer et je rêve d’être à la mer, hé oui, la mer, la mer agitée, la bloquer avec un seul bras, maintenant, libérer l’autre, on remonte cette jupe, on baisse ce slip…

Iegor Gran

2009-10-17T23:30:00.003+02:00

Dans son premier roman sorti en 1998, Ipso facto, Iegor Gran raconte l’histoire d’un homme dont la vie bascule parce qu’il n’arrive pas à retrouver son baccalauréat et dont la libido prend des tournures inattendues.

Sur ce, je sors doucement de la salle à manger, je passe à coté de la pendule à l’entrée, et là maman me rattrape, on assiste à une scène d’Epinal, elle essuie ses larmes, elle court m’embrasser avant mon départ, allez mon petit n’écoute pas ce qui dit ton vieux père, il t’aime quand même tu sais, je sais maman je sais, on se tombe mutuellement dans les bras, on se console tant qu’on peut, c’était émouvant je peux vous le dire, les moments de cette intensité on s’en souvient toute sa vie. Brave maman, que je me disais en lui caressant la joue, comme tu es douce, tu embrasses comme une reine, tu es bien la plus belle de toutes les femmes. Tu vois comme le fruit de tes entrailles s’en est pris plein la figure dans la vie ? Mais tu vas le cajoler comme aucune Eve ne saurait le faire, oh oui t’es une experte maman, ton bambin tu le connais mieux que personne, tu sais où il faut que tu poses tes lèvres pour un maximum de plaisir, forcément je suis ta chair et ton sang, alors quand tu me prends dans ta bouche l’ajustement est parfait, le rythme ne souffre aucune critique, c’est du Mozart pur canne le long de mon sexe.

Ian McEwan

2009-10-15T21:44:00.003+02:00

Sous les draps et autres nouvelles est un recueil de nouvelles écrites par Ian McEwan et éditées à l'origine en Angleterre en deux ouvrages différents en 1975 et 1978. On y trouve Morte jouissance dont est tiré l'extrait ci-dessous, qui raconte la passion amoureuse d'un riche homme d'affaires pour un mannequin en plastique rencontré dans un grand magasin.

Ian Mc Ewan a obtenu de nombreux prix littéraires dont le fameux Booker Prize en 1998 et en France le Fémina étranger en 1993.

Je lui ai livré la teneur de mes pensées, alors que j’étais devant le feu de bois avec mon verre de porto. J’ai évoqué l’avenir, notre avenir commun. Je lui ai dit que je l’aimais, oui, je crois le lui avoir répété de nombreuses fois. Elle écoutait avec l’attention silencieuse que je devais apprendre à respecter en elle. Elle m’a caressé la main, elle a posé sur moi un regard émerveillé. Je l’ai déshabillée. La pauvre petite. Elle n’avait aucun vêtement sous son manteau, elle n’avait rien au monde que moi. J’ai vu la frayeur écarquiller ses yeux… elle était vierge. J’ai chuchoté à son oreille. Pour l’assurer de ma douceur, de mon savoir-faire, de mon contrôle. Entre ses cuisses, j’ai caressé avec ma langue la chaleur fétide de son désir vierge. Je lui ai pris la main, j’ai disposé ses doigts dociles autour de ma virilité palpitante (oh la fraîcheur de ses mains). « N’aie pas peur, murmurais-je, n’aie pas peur. » Silencieusement, facilement, je me suis introduit en elle, comme un vaisseau géant entre dans son port nocturne. L’éclair de souffrance que j’ai vu brûler dans ses yeux, les longs doigts agiles du plaisir l’ont vite éteint. Je n’ai jamais connu pareille jouissance, pareille entente parfaite…presque parfaite, car je dois l’avouer l’existence d’une ombre impossible à dissiper. De vierge qu’elle avait été, elle est devenue une partenaire exigeante. Elle réclamait un orgasme que j’étais incapable de lui donner, elle ne me lâchait plus, elle refusait de m’accorder le repos. Toute la nuit inlassablement, elle se tenait au bord du gouffre, du plongeon dans la plus douce des morts…mais rien de ce que je faisais, et j’ai tout fait, je lui ai tout donné, n’a pu la faire basculer.

Gabriel Garcia Marquez

2009-10-12T20:55:00.003+02:00

Après l'explicite transgression queer du message précédent, voici celle exprimée de manière plus pudique par Gabriel Garcia Marquez, prix Nobel de littérature en 1982. Dans Mémoire de mes putains tristes, publié en 2004 et probablement le dernier roman de l'écrivain, le narrateur est un vieil homme de 90 ans qui sentant la mort s'approcher, se paie un dernier amour en la personne d'une jeune vierge de 14 ans. Un projet mexicain d'adapter ce roman au cinéma a récemment soulevé une furieuse tempête de protestations.

Le soir de son anniversaire, j’ai chanté à Delgadina la chanson tout entière et j’ai couvert son corps de baisers jusqu’à ne plus avoir de souffle : chaque vertèbre, une à une, jusqu’aux fesses langoureuses, la hanche avec le grain de beauté, le côté de son cœur inépuisable. Plus je l’embrassais plus son corps devenait chaud et exhalait une fragrance sauvage. Chaque millimètre de sa peau me répondait par de nouvelles vibrations et m’offrait une chaleur singulière, une saveur distincte, un soupir inconnu, tandis que de tout son être montait un arpège et que ses tétons s’ouvraient comme des fleurs sans même que je les touche. Au petit matin, alors que je glissais dans le sommeil, j’ai entendu comme une rumeur de foule venant de la mer et un affolement dans les arbres qui m’ont transpercé le cœur : Delgadina ma bien-aimée, les brises de Noël sont arrivées.

Dennis Cooper

2009-10-11T18:40:00.007+02:00

Erotisme homosexuel et violence sont les deux ingrédients les plus visibles de l’œuvre transgressive et obsessionnelle de Dennis Cooper. Voici un extrait de la nouvelle Dîner, publiée dans le recueil Wrong en 1992.

Quelques danses plus tard, Tom suivait son partenaire au parking vers une Cadillac blanche garée à l’écart, derrière la bâtiment, près des poubelles. Dans le noir, il n’en était pas sûr, mais il lui sembla que les vitres étaient fumées.
L’homme déverrouilla les portières, ouvrit et lui fit signe de monter. Passant devant son compagnon poli, au bras tendu comme un chauffeur, Tom se glissa sur la banquette arrière en velours, jusqu’au fond. Son pied heurta une bouteille posée par terre. L’homme grimpa à ses côtés, et s’assura que les portières étaient bien fermées de chaque côté. Puis il farfouilla aux pieds du jeune garçon et attrapa la bouteille.
« Un peu de vodka ? » Il l’inclina en direction de Tom.
Ils se la partagèrent tandis que l’homme observait Tom, et que ce dernier essayait d’avoir l’air naturel. Une fois la bouteille vide, il n’y eut plus rien entre eux.
L’homme lécha l’oreille de Tom. « Si on enlevait ton pantalon ? » murmura-t-il.
Tom souleva ses hanches. L’homme fit glisser son jean. Il lui arracha ses baskets, puis Tom se pencha et enleva lui-même ses chaussettes.
Il sentit la bouche de l’homme sur sa bite encore un peu molle. «Ça devrait l’aider à durcir », pensa-t-il. Mais l’homme eut beau tout faire, si ce n’est la lui arracher à coups de dents, elle ne se raidit pas.
L’homme se reposa quelques secondes en embrassant cette queue de plus en plus ramollie, caressant machinalement les jambes de Tom. Il hésitait à faire jouir le garçon d’une autre manière, ou à se contenter de simplement suivre son plan. Ce gosse était un ange. Il avait de longues jambes hirsutes, mais partout ailleurs, c’était de la porcelaine. Son corps était svelte, et en plongeant dans ses yeux, tournés ailleurs, pleins de pensées impénétrables, il eut la confirmation de la beauté de son visage.
« Très bien. Pourquoi ne te mettrais-tu pas quatre pattes, face à la vitre ? Je veux dire, tu connais la position ? »

Mehdi Belhaj Kacem

2009-10-08T22:56:00.002+02:00

Mehdi Belhaj Kacem a écrit trois romans qui ne laissent pas indifférents. Certains crient au génie, d'autres à l'imposture. Le premier opus fut Cancer , écrit à moins de 20 ans et publié en 1994. Accrochez-vous!

elle halète lascive bave sa langue ne touche plus les lèvres mais salive l’air en fendillant tandis qu’elle se tortille
- Ouih !
il
arrache les délicats vêtements passe aux chaussures de même les siens elle aime enfin à fond il exhibe son bas-ventre ithyphallique sous le nez partenaire l’indéchiffrable peur revient à la charge lui ébloui de glace hérissée dans des sons d’acides ressacs battant l’esprit saturant ses tympans du dedans il s’agenouille face à la toison sacrée du publis Sublime Hosanna fusent de tous cotés l’horreur hurlant engueulant ses tympans il lèche en inconscience et inanition tout démoli de raids sonores et lames lumineuses rouges comme sa rate portée à ébullition mangée par la plante des pieds à repasser vif la vulve humide pantèle de délice
- Ouih ! Ouih !
décidant de ne pas insinuer sa langue de go il se contente des rebords du mythique petit organe érectile
infecte d’insipidité et ma langue circule luné lui fait court-circuiter le fluide nerval tête se dévissera bien de jouissance à genèse linguale secousse 9 échelle Richter ramassis de charcuterie blancheur ferme je cherche et trouve miser sur lui elle en trop qu’elle n’en puisse plus de volupté meurs où est-il enfin le voici t’es fait attendre vieux en personne le clitoris surgit irrigué de sang frétillant accompagné de feulements rauques
lape
lape Tout moi au milieu régal que ceci
il flatte de sa langue le petit bouchon rouge sirop luxurieux vraie sanie empoisonnée touche signal d’alarme générale enfoncer en cas d’incendie l’eau extinctrice vous soit lâchée en pleine gueule ardente constatez que le dispositif de sécurité ô combien au point nul danger sérieux sitôt l’incendie se déclare aussitôt éteint de suc submersion buccale comme immersion des vues par lumière brune tannée rongement son et lumière tout à nu
et je remercie le Tout
de ce suc eucharistique inodore et si nauséeux pourtant submerge ma gorge en lutte à la bile montante
tout aussi intense que le doute au réveil
mal aux veines
elle écarte complètement jambes frappées d’éclampsie préorgasmique sous l’afflux incessant d’urée de plaisir huitième ciel un peu plus enfoncé dans le vestibule
je l’aime d’Amour de tout mon être délicieuse pisseuse de jus U.H.T. lèche et pourlèche jusqu’au tréfonds
- Ouih ! Ouih ! Ouih !
le salut par l’Amour oh dieu dieu l’aime pouff permanente au harem de l’inexisté Tout Amour partout et en ombre en chair se contorsionnant secousses dictées par l’habileté de ma langue mais à la lécher si sérieux et appliqué j’en omets ma bitoune elle aussi a ses besoins en priorité
il se relève elle se pâme face
à la vision de sa pine paraissant plus vultueuse encore que tout à l’heure ravissement médusé impatience inflammables fumets émis en guise d’invitations en plus des susurrations
- Vienh !

William Gass

2009-10-06T22:49:00.003+02:00

L’écrivain américain William H. Gass a essayé de casser la narration traditionnelle et de développer une littérature anti-réaliste . Le Tunnel est un livre culte aux Etats-Unis, particulièrement ardu, publié en 1995 après 26 ans de travail. L’écrivain Claro a mis 6 ans pour le traduire en français. La version française est un pavé de 720 pages et un cauchemar typographique.

Un très modeste extrait :

Salut, monsieur mon mari,
Crois bien que je déplore les désagréments et le désarroi qu’a pu te causer ma répugnance buccale, mais j’ai été empoisonné un jour par une gerbe de sperme venue d’une imagination malade et j’ai dû utiliser pendant quinze jours un dentifrice spécial. Ça m’étrangle rien que d’y penser, même si ça remonte à plusieurs hivers, quand j’étais encore toute jeune et printanière.
Je suis sûre qu’un petit fumier comme toi comprendra.

François Weyergans

2009-10-04T17:41:00.002+02:00

En 2005, huit ans après son précédent roman, François Weyergans publie Trois jours chez ma mère, récit d'un écrivain qui n'arrive pas à écrire son roman, récit miroir aux multiples reflets. Ce livre a obtenu le Prix Goncourt.

Au Lido , ils avaient chacun une chambre mais dans l’une de ces chambres dormait une amie de Liisa et dans l’autre s’inquiétait ou s’affolait Isabella, la jeune épouse de François Graffenberg qu’on aurait étonnée en lui disant qu’il essaierait trente ans plus tard de décrire cette nuit d’amour dans un roman.
François avait esquissé une page de notes sur cette nuit-là : « Liisa en robe longue, velours et mousseline de soie. François Weyerstein en smoking. Errance toute la nuit dans Venise. Rues désertes. Ils s’arrêtent tous les dix mètres pour s’embrasser. C’est la cinquième fois qu’il vient à Venise, une ville que Liisa, arrivée l’avant-veille, découvre avec lui. Les hôtels qu’il connaît, le Bonvecchiati, le San Fantin, l’Ala, ceux de la Riva degli Schiavoni, même le Danieli trop cher pour eux, portes fermées. Ils sonnent, on leur dit que c’est complet. Ils marchent beaucoup. Liisa finit par enlever ses escarpins à talon aiguille. Sur la Piazzetta, les chaises des cafés n’ont pas été rentrées. Liisa s’assied sur les genoux de Weyerstein qu’elle embrasse dans la bouche. Ils se remettent à marcher. Un campiello, un autre baiser, un sottoportico, encore un baiser, les canaux, les ponts. Ils traversent dix fois le même campo. Liisa a les épaules nues, des épaules arrondies, un peu grasses, moelleuses, on dirait des confiseries orientales dans une ville qui l’est aussi, des épaules qui brillent et que le narrateur dévore, caresse, embrasse comme s’il avait quinze ans – il en a vingt-trois. Elle le masturbe. Elle a du sperme sur la main. Elle rit en se léchant la main. A genoux devant elle, il soulève la robe, descend la culotte, elle dit : « Non, pas ici ! » Il a la moitié du corps sous la robe longue de Liisa. Il aime l’odeur et le goût de son sexe. Elle jouit en tremblant. Elle tombe sur lui. Ils tombent tous les deux. Leurs vêtements sont froissés. Le jour se lève. Ils découvrent le marché en bas du pont du Rialto. Contraste entre les marchands, les premiers acheteurs matinaux, les poissons et ce jeune couple en tenue de soirée. Place Saint-Marc, la basilique vient d’ouvrir ses portes. Nouveau contraste entre les fidèles venus assister à la première messe et ces jeunes gens dont il n’est pas difficile de deviner qu’ils ont joui plusieurs fois dans la nuit. Liisa a remis ses escarpins et marche sur le merveilleux dallage de la basilique. Les yeux verts de Liisa éclairés par les cierges dont elle s’approche. Elle est actrice de cinéma, elle a le sens de la lumière. A l’hôtel, Weyerstein retrouve sa femme en pleurs, folle de rage et d’inquiétude. Elle l’a cherché toute la nuit, elle est allée à l’hôpital du Lido. Il répond qu’il était à Venise avec un producteur et qu’il a dû attendre le premier bateau. « Les premiers bateaux n’arrivent pas au Lido à midi. Salaud, tu es un salaud ! Et c’est quoi ce parfum ? Tu pues ! Salaud ! Salaud ! »

Julio Cortazar

2009-10-01T22:48:00.002+02:00

Roman labyrinthe publié en 1963, Marelle peut se lire dans l'ordre des chapitres ou dans un ordre différent proposé par l'auteur. C'est entre autres une histoire d'amour entre Horacio Oliveira et la Sybille.

Oliveira aimait faire l’amour avec la Sybille car il n’y avait rien de plus important pour elle, même si, d’une manière incompréhensible, elle restait comme en deçà de son plaisir, le rejoignant parfois, s’y accrochant, le prolongeant désespérément, c’était alors comme un éveil, comme apprendre son véritable nom, puis elle retombait dans une zone un peu crépusculaire qui enchantait Oliveira car il se méfiait des perfections, mais elle, elle souffrait véritablement quand elle revenait à ses souvenirs, tout ce à quoi, obscurément, elle aurait dû penser et ne pouvait penser, il fallait à ce moment-là, l’embrasser profond, l’appeler à de nouveaux jeux, alors l’autre, réconciliée, grandissait à nouveau sous lui et l’emportait, elle se donnait avec une frénésie de bête, les yeux perdus, les doigts crispés, mythique et atroce comme une statue roulant la pente d’une montagne, déchirant le temps de ses ongles, de ses sursauts et d’une plainte rauque qui n’en finissait pas. Une nuit, elle lui planta ses dents dans l’épaule et le mordit au sang parce qu’il se laissait aller de coté, un peu perdu déjà, il y eut alors entre eux un pacte silencieux et confus, Oliveira sentit que la Sybille attendait de lui la mort, un être obscur en elle réclamait l’anéantissement, la lente estocade sur le dos qui fait éclater les étoiles et rend l’espace aux interrogations et aux terreurs. Ce fut l’unique fois où, excentré de lui-même comme le matador pour qui tuer est rendre le taureau à la mer et la mer au soleil, il maltraita la Sybille, il la fit Pasiphaé, il la retourna et la prit comme un adolescent, il l’explora et exigea les servitudes de la plus triste putain, il l’éleva au rang de constellation, il la tint dans ses bras fleurant le sang, il lui fit boire la semence qui glisse dans la bouche comme un défi au Logos, il suça l’ombre de son ventre et de sa croupe et la remonta à son visage pour l’oindre d’elle-même en un acte ultime de connaissance que seul l’homme peut donner à la femme, il l’exaspéra à force de peau, de poils, de baves et de plaintes, il la vida jusqu’à la dernière goutte de sa force et la rejeta enfin sur l’oreiller, pleurant de bonheur contre son visage qu’une nouvelle cigarette rendait à la nuit de la chambre et de l’hôtel.

Zhou Weihui

2009-09-29T22:19:00.006+02:00

Le premier roman de la Chinoise Zhou Weihui, Shanghaï Baby, est publié en 1999 et connaît un succès inattendu qui pousse les autorités à le censurer et à détruire les exemplaires non vendus. Ce fut la meilleure promotion possible pour sa carrière dans les pays occidentaux. Le livre sort en France en 2001.

Le téléphone sonne alors qu’il est en train de me déshabiller. Je décroche le combiné, c’est Tiantian.
Sa voix est lointaine mais me parvient clairement mis à part quelques grésillements et miaulements dans l’appareil. Tiantian loge dans un hôtel du bord de mer. A cause de la crise monétaire asiatique, les prix ont chuté. Les chambres et la nourriture sont maintenant très abordables. Avec deux cents yuans par jour, vous couvrez largement vos dépenses. Il dit être le seul client à aller au sauna. Il a l’air heureux. Pelote se porte bien. Demain, il compte aller à la plage et nager.
Je ne sais pas quoi lui dire. Mark m’a installée sur la table, près du téléphone. Je tiens le combiné d’une main et de l’autre son épaule. La tête penchée sur mon ventre, il lèche mon sexe à travers ma petite culotte. Je suis liquéfiée, grisée par la chatouille. Je m’efforce de paraître naturelle au téléphone. Je demande à Tiantian quelle est la température ambiante, quels types de jupes portent les filles, s’il a été faire un tour sous les cocotiers, s’il ne s’est pas fait importuner. Les gens ont toujours l’air de bonne foi et laissent rarement transparaître leurs mauvaises intentions – fais bien attention à tes effets personnels !
Tiantian éclate de rire et me dit que je suis finalement bien plus méfiante que lui, que je n’ai confiance en personne et imagine toujours le pire. Il me dit aussi que j’aborde la vie de façon négative. Les paroles de Tiantian me parviennent aux oreilles comme de petites plumes légères qui se désagrègent. Je n’ai rien retenu de ce qu’il m’a dit. Son rire dit qu’il s’adapte mieux que je ne l’aurais imaginé à un environnement inconnu. Sa voix se transforme en du Beethoven joué à la lune et vient mettre un terme à mon désordre intérieur. Je ne sens plus qu’un bonheur intense qui m’arrive par le bas. Un bonheur de couleur blanche qui vous détend les muscles et vous dilate les os. Un parfum velouté de lait pur. Tiantian me souhaite le bonsoir et m’envoie des baisers sonores à travers le téléphone.
Je raccroche. Mark a répandu son foutre sur ma jupe. Blanc, abondant, du lait pur à cent pour cent.

Philip Roth

2009-09-27T11:32:00.005+02:00

Portnoy et son complexe fut partiellement publié par fragments dans différentes revues littéraires en 1967 et 1968 puis dans son intégralité en 1969.
C'est la confession à un psychanalyste d’Alexander Portnoy , juif new-yorkais, l’éternel bubala de sa mère, tiraillé entre ses obsessions sexuelles et ses idéaux humanitaires.

… on prie, on prie, et on prie, on élève vers Dieu ses oraisons les plus passionnées sur l’autel du siège des cabinets, tout au long de l’adolescence, on Lui offre le sacrifice vivant de ses spermatozoïdes au décalitre – et puis un soir, vers minuit, à l’angle de Lexington et de la 52e, lorsqu’on est vraiment arrivé au point de perdre sa foi dans l’existence d’une créature telle qu’on se l’est imaginée pour soi-même alors qu’on a déjà doublé le cap des trente-deux ans, elle est là en tailleur pantalon marron, essayant d’arrêter un taxi – longue et mince, avec une opulente chevelure brune, des traits minuscules qui confèrent à son visage une espèce d’expression arrogante, et un cul absolument fantastique.
Pourquoi pas? Qu’y a-t-il de perdu? Qu’y a-t-il de gagné d’ailleurs? Allez, vas-y, pauvre corniaud, ligoté, garrotté, menotté, parle-lui. Elle possède un cul avec les rondeurs et le sillon médian du brugnon le plus parfait du monde ! Parle !
« ’Soir – doucement et avec un soupçon de surprise, comme si je l’avais peut-être déjà rencontrée ailleurs… »
« Qu’est ce que vous voulez ? »
« Vous offrir un verre »
« Un vrai tombeur », dit-elle en ricanant. Au rapporteur adjoint à la commission de la Promotion de l’Homme, pour cette ville tout entière ! « Te brouter le minou, bébé, ça te dit ? » Mon Dieu ! Elle va appeler un flic ! Qui me livrera au maire !
« C’est déjà mieux », répondit-elle.
Et alors un taxi s’est arrêté et nous sommes allés à son appartement où elle a enlevé ses vêtements et m’a dit, « Vas-y. »
Mon incrédulité ! Qu’une chose pareille puisse m’arriver à moi ! Et si j’ai brouté ! C’était soudain comme si ma vie s’introduisait au cœur d’un rêve humide. J’étais là, bouffant enfin le con de la vedette de tous ces films pornographiques que j’avais produits dans ma tête depuis que j’avais pour la première fois posé la main sur mon propre nœud… « Et maintenant, à moi », dit-elle – « un service en mérite un autre », et docteur, cette inconnue s’est alors mise en devoir de me sucer avec une bouche qui devait avoir suivi des cours dans un collège spécialisé pour y apprendre tous les merveilleux trucs qu’elle connaissait. Quelle trouvaille, je me suis dit, elle vous la prend jusqu’à la racine ! Dans quelle bouche suis-je tombé ! Parlons-en de promotion ! Puis simultanément : allez, barre-toi ! Fous le camp ! Qu’est ce que ça peut bien être que cette fille !

Adam Thirlwell

2009-09-25T21:14:00.006+02:00

Adam Thirlwell a suscité la controverse pour avoir figurer à 24 ans sur la liste des 20 meilleurs écrivains anglais de moins de 40 ans établie par le magazine Granta en 2003 alors même que son premier roman n’était pas encore publié. Ce fut Politique sorti la même année. Il y est peu question de politique.

Voici un chapitre dans son intégralité :

L’évènement suivant de cette histoire est une pipe.
Je suppose que l’on peut considérer cela comme une bonne chose ou une mauvaise chose. Personnellement, je pense que c’était une bonne chose. Ce n’est pas parce que je pense que les pipes sont intrinsèquement une bonne chose. Bon, c’est vrai, je pense que les pipes sont une bonne chose, je suis rarement contre une pipe, mais ce n’est pas pour cela que je pense qu’une pipe avait sa place ici. J’ai une autre explication. Une grande partie de l’amour dépend du sexe. Il est difficile à l’amour de survivre sans sexe. De sorte qu’en fin de compte, s’ils doivent s’aimer vraiment, Nana et Moshe doivent en venir au sexe. Telle est ma théorie.
C’était aussi la théorie de Nana.
Et il y avait un autre motif caché derrière le comportement de Nana ce matin-là. Elle imaginait la procession infinie des maîtresses précédentes, très entraînées, de Moshe. Aucun doute là-dessus, elles étaient plus entraînées que Nana. Nana ne pouvait rivaliser avec les filles élancées du passé de Moshe. Contrairement à Nana, ces filles parfaites pouvaient marcher sur des talons de quinze centimètres de haut. Leurs poitrines étaient sans soutien-gorge et néanmoins fermes. À leurs membres rompus au yoga nulle position sexuelle n’était étrangère.
Cela devrait être une leçon pour nous tous. Les filles élancées du passé de Moshe. Je ne sais pas. C’est la conclusion d’une fille qui ne croyait pas en son pouvoir attractif. C’est la conclusion naturelle d’une fille qui ne s’enorgueillissait pas de son sex-appeal.
Si seulement les gens ne tiraient jamais de conclusions.
Nana avala de l’eau. Puis sa tête ensommeillée entreprit avec détermination la descente le long du champignon atomique noir des poils soyeux de la poitrine de Moshe, et le long de la ligne verticale moins nette de son nombril à son pubis, jusqu’à ce qu’elle atteigne son sexe. À ce moment, elle ouvrit ses lèvres incertaines enduites de baume et se fit très douce autour de Moshe. Moshe grandit, puis grandit… Il se réveilla de manière ensommeillée. Il sentit de la salive couler tiède puis froide autour de ses testicules. Cela lui procura une grande satisfaction.
Certains peuvent penser, et je le comprends, que l’exécution d’une fellation avant que l’accouplement n’ait eu lieu était contre les règles de l’étiquette sexuelle ordinaire. Cette pipe est une légère surprise, je l’admets. C’est presque une surprise pour moi. Mais l’étiquette sexuelle est variable. Elle doit s’adapter à la conjoncture – qui, dans ce cas, était caractérisée par l’inquiétude. Et dans les conjonctures sexuelles caractérisées par l’inquiétude, les gens ont souvent recours à des pratiques bien plus extrèmes qu’une tendre pipe. Une fellation préliminaire était en réalité bien insipide. Et Nana n’avait pas l’intention de faire à Moshe une pipe complète. Elle ne comptait pas aller jusqu’à l’orgasme. La pipe n’était qu’un avant-goût.
Nana essayait d’accélérer les choses. Dans cette conjoncture nerveuse, tous deux voulaient baiser. En réalité, en secret, ils voulaient avoir baisé. Tel était l’état de nervosité dans lequel ils se trouvaient. Au dessus d’elle, Moshe était nerveux. En dessous, Nana était nerveuse de le rendre nerveux.
La bouche de Nana remonta le long du sexe de Moshe et le quitta. Puis Nana se mit à quatre pattes au dessus de Moshe, et fit courir le bout de sa langue sur ses tétons platement grassouillets, rose sur rose. Et elle faisait preuve de grande bravoure, je trouve. C’est difficile – d’improviser en silence. Et Moshe lui dit : « Dismoi d’tebaiser. » Nana, l’œil concupiscent, se contenta de sourire. Il dit : « Dis-moi. »
Comme chacun sait, le sexe est un jeu de domination.
Nana regardait Moshe. Elle se demandait si Moshe n’allait pas trop vite. Mais comme elle voulait que son chéri rondouillard soit content aussi, elle dit : « Baise-moi. » Elle prononça : « Baizmoi. Baizmoooooi. »
Et alors, et alors, Moshe fut cochon. Il se mit à ralentir. Tel un pro, il se contenta d’insinuer un doigt, touchant son con là où elle était.
Elle en ferma les yeux de bonheur.

Verlaine

2009-09-23T23:01:00.004+02:00

Poème écrit en 1891 tiré du recueil Hombres (Hommes) mais seulement publié (discrètement en 525 exemplaires) en 1903 après la mort de Verlaine. Ecrit pour choquer le bourgeois hygiéniste de l'époque.

Un peu de merde et de fromage
Ne sont pas pour effaroucher
Mon nez, ma bouche et mon courage
Dans l’amour de gamahucher.

L’odeur m’est assez gaie en somme,
Du trou du cul de mes amants,
Aigre et fraiche comme la pomme
Dans la moiteur de saints ferments.

Et ma langue que rien ne dompte,
Par la douceur des longs poils roux
Raide et folle de bonne honte
Assouvit là ses plus forts goûts,

Puis pourléchant le périnée
Et les couilles d’un mode lent,
Au long du chibre contournée
S’arrête à la base du gland.

Elle y puise âprement en quête
Du nanan qu’elle mourrait pour,
Sive, la crème de quéquette
Caillée aux éclisses d’amour

Ensuite, après la politesse
Traditionnelle au méat
Rentre dans la bouche où s’empresse
De la suivre le vît béat,

Débordant de foutre qu’avale
Ce moi confit en onction
Parmi l’extase sans rivale
De cette bénédiction !

Thomas Pynchon

2009-09-22T20:49:00.005+02:00

Le non explicite redonne le pouvoir à l'imagination souveraine du lecteur, en l'occurence la mienne. Cet extrait de V. publié par Thomas Pynchon entre 1961 et 1963 en est l'illustration. Peut-on tout exprimer par des mots?

Harcelé de questions par Groomsman, Pig finit par laisser entendre que Panky « faisait » , pendant l’acte d’amour, un petit quelque chose qui, selon Pig, avait le don de le tournebouler. Ce qu’était ce petit quelque chose, on ne le sut jamais. Pig, d’ordinaire peu réticent dans ce genre de propos, avait maintenant l’attitude du mystique qui aurait eu une vision, incapable qu’il était ou, peut-être, peu désireux d’exprimer par des mots ce talent ineffable ou surnaturel de Panky.

Philippe Sollers

2009-09-21T22:22:00.004+02:00

Extrait de Femmes, roman paru en 1983.

Cyd met un disque lent, il fait nuit, je l’invite à danser… Lynn, un peu renversée en arrière, nous regarde… Cyd va s’asseoir près d’elle, l’embrasse… Voilà… Elles dansent ensemble… On finit assez vite nus tous les trois sur le lit du fond du living… Lynn a une peau fruitée, veloutée… Je la prends doucement, par derrière, pendant qu’elle continue à embrasser Cyd ; je l’encule, et elle me donne vraiment ses fesses avec confiance, générosité… Elle jouit très vite. Après quoi, Cyd lui montre comment elle me suce… Elles ont dû en parler… Et puis, c’est le jeu…A celle qui mangera ma queue, comment se la disputer, en lui faisant un peu mal, pas trop… Elles rient… Elles s’amusent… C’est long, insistant, saoulant… C’est Lynn qui va boire mon sperme… Cyd vient de lui permettre… Je me laisse jouir… Elle y met beaucoup d’attention, de tendresse, son dégoût n’est pas perceptible, l’espace tourne exactement comme il faut… Et puis Lynn donne le lait à Cyd, bouche à bouche… Elles s’embrassent à n’en plus finir… Et Lynn plonge sa tête entre les jambes de Cyd… La suce, maintenant, longuement, savamment… Cyd me donne sa bouche à moi, m’envoie son souffle frais renversé ; elle crie et meurt comme ça, dans ma langue… Bon… C’était la science appliquée trinitaire…Le nœud gomorrhéen dévoilé… J’ai un laissez-passer particulier pour ce genre de séances… Enquêteur reconnu, sérieux, agréable, discret, dégagé… On boit un whisky sans allumer… Le protocole veut que je les laisse, à présent… Elles sont couchées dans les bras l’une de l’autre, roses et brunes, ces blondes, dans la nuit d ‘octobre… Détendues, repues… Bien entendu, elles vont encore faire l’amour après mon départ, dans le style plasma, vampirique… Cyd fera jouir Lynn, il faut que ce soit mieux qu’avec moi… Elles vont se dire des tas de choses, y compris sur moi… Je m’habille, je les embrasse, je sors…