Serge Gainsbourg

Profitant de l’actualité cinématographique, je m’écarte du monde des livres pour un petit détour vers les arts mineurs, à savoir une chanson à double sens de Serge Gainsbourg, interprétée par l’innocente France Gall en 1966: les sucettes.

Annie aime les sucettes,
Les sucettes à l'anis.
Les sucettes à l'anis
D'Annie
Donnent à ses baisers
Un goût ani-
Sé. Lorsque le sucre d'orge
Parfumé à l'anis
Coule dans la gorge d'Annie,
Elle est au paradis.

Pour quelques pennies, Annie
A ses sucettes à l'anis.
Elles ont la couleur de ses grands yeux,
La couleur des jours heureux.

Annie aime les sucettes,
Les sucettes à l'anis.
Les sucettes à l'anis
D'Annie
Donnent à ses baisers
Un goût ani-
Sé. Lorsqu'elle n'a sur la langue
Que le petit bâton,
Elle prend ses jambes à son corps
Et retourne au drugstore.

Pour quelques pennies, Annie
A ses sucettes à l'anis.
Elles ont la couleur de ses grands yeux,
La couleur des jours heureux.

Lorsque le sucre d'orge
Parfumé à l'anis
Coule dans la gorge d'Annie,
Elle est au paradis.

Alina Reyes

Dans son premier roman, Le boucher, publié en 1988, Alina Reyes écrit une scène de déferlement orgasmique se déroulant dans une douche et réunissant une jeune étudiante et le boucher chez qui elle travaille comme caissière. C’est une référence volontaire à la célèbre scène de meurtre dans Psychose de Hitchcock.

Il s’agenouilla aussi, lécha sur mon visage les larmes de sperme. Il me lavait comme se lave un chat, avec application et tendresse.
Sa tête blanche et dodue, sa langue rose sur ma joue, ses yeux bleus délavés, la paupière lourde encore comme sous l’effet d’une drogue. Et son corps languissant et pesant, son corps de plénitude…
Un champ de pluies vert tendre dans le vent doux des branches… C’est l’automne, il pleut, je suis une petite fille, je marche dans le parc et la tête me tourne à cause des odeurs, de l’eau sur ma peau et sur mes habits, là-bas sur le banc je vois un gros monsieur qui me regarde, qui me regarde si fort que je fais pipi, toute debout, je marche et je fais pipi, c’est moi qui pleus tout chaud sur le parc, sur la terre, dans ma culotte, je pleus, je plais…
Il m’enleva ma robe, lentement.
Puis il m’étendit sur le carrelage chaud et, laissant toujours couler la douche, se mit à déposer des baisers sur tout mon corps. Ses mains puissantes me soulevaient et me tournaient avec une délicatesse extrême. Ni la dureté du sol ni la force de ses doigts ne me meurtrissaient.
Je me relâchai complètement. Et il me mit la pulpe de ses lèvres, l’humidité de sa langue au creux des bras, sous les seins, dans le cou, derrière les genoux, entre les fesses, il me mit sa bouche partout, d’un bout à l’autre du dos, à l’intérieur des jambes, jusqu’à la racine des cheveux.
Il me posa sur le dos, par terre sur les petits carreaux chauds et glissants, souleva mes reins des deux mains, les doigts fermement plaqués dans le creux, jusqu’à la colonne vertébrale, les pouces sur le ventre ; il mit mes jambes sur ses épaules, et porta sa langue à ma vulve. Je me cambrai brusquement. L’eau de la douche me frappait des milliers de fois, tout doucement, sur le ventre et les seins. Il me léchait du vagin au clitoris, régulièrement, la bouche collée aux grandes lèvres. Mon sexe devint une surface ravinée d’où ruisselait le plaisir, le monde disparut, je n’étais plus que cette chair à vif, d’où giclèrent bientôt de gigantesques cascades, les unes après les autres, continuellement, l’une après l’autre, infiniment.
Enfin, la tension faiblit, mes fesses retombèrent sur ses bras, je récupérai peu à peu, sentis l’eau sur mon ventre, vis à nouveau la douche, et lui, et moi.

Gian Francesco Busenello c/o Monteverdi

Avocat et poète vénitien, auteur en particulier de quelques poèmes obscènes, Busenello écrit le livret du dernier opéra de Monteverdi Le Couronnement de Poppée, joué pour la première fois à l’occasion du carnaval de 1643.

Dans cette scène de l’acte 1, Poppée débarrasse son amant Néron de sa mauvaise humeur née d’une discussion politique avec son sage conseiller Sénèque, en lui rappelant les délices de la dernière nuit.

 
Poppée
Etaient-ils doux, seigneur, étaient-ils agréables, durant la nuit passée, les baisers de ma bouche ?

Néron
Les plus délicieux étaient les plus ardents.

Poppée
Et les pommes dorées de ma poitrine ?

Néron
Tes seins méritent des noms plus doux.

Poppée
Et les douces étreintes de mes bras ?

Néron
Mon adorée, si seulement j’étais encore dans tes bras !
Poppée, je respire à peine ;
Je regarde tes lèvres et leur vision ranime en moi le souvenir du feu que mes baisers ont enflammé en toi.
Mon destin n’est plus écrit dans le ciel, mais dans le beau rubis de tes lèvres.

James Ellroy

Au moment où sort le dernier volume de la trilogie sur l'histoire américaine de 1958-1973 vue par l'oeil désabusé de James Ellroy, il m'a semblé opportun de rendre hommage à cette oeuvre en présentant un extrait du premier livre de la série American Tabloid, publié en 1995. Dans cette scène, Littell, agent du FBI, espionne les deux mafieux Lenny et Ruby.

 Une table se libéra. Littell traversa la file du déjeuner et s’y installa. Lenny et Rubenstein/Ruby étaient à moins d’un mètre.
Ruby parlait. La nourriture dégoulinait sur son bavoir.
- Heshie croit toujours qu’il a le cancer ou une quelconque maladie chiatique. Avec Hesh, un petit bouton, c’est toujours une tumeur maligne.
Lenny picorait son sandwich.
- Heshie, c’est un mec classe. Quand je passais au petit salon du « stardust » en 54, il venait tous les soirs. Heshie a toujours préféré les numéros de second ordre aux grandes vedettes. Jésus-Christ et les Apôtres auraient bien pu faire l’affiche de la grande salle des « Dunes », Heshie serait allé dans un palace quelconque plein de machines à sous écouter un chanteur de charme rital parce que son cousin est un affranchi.
- Heshie adore les pipes, dit Ruby. Il ne demande que des pipes, exclusivement, pas’qu’y dit que c’est bon pour sa prostate. Il m’a dit qu’il n’avait plus trempé son poireau depuis qu’il a quitté les Mauves – et ça remonte aux années trente- et qu’une poulette a essayé de lui flanquer une reconnaissance en paternité aux miches. Heshie m’a dit qu’il s’était fait tailler plus de dix mille pipes. Il aime bien regarder le spectacle de Lawrence Welk pendant qu’il se fait turlutter. Il a neuf médecins pour toutes les maladies qu’il croit avoir attrapées, et toutes les infirmières lui taillent des plumes. C’est comme ça qu’il sait que c’est bon pour sa prostate.
« Heshie » était vraisemblablement Herschel Meyer Ryskind : « Membre actif du trafic d’héroïne sur la côte du Golfe. »

Cantique des Cantiques

Le Cantique des Cantiques fut probablement écrit au IVème siècle av J.C., à la période suivant l’Exil. Les traditions hébraïques et chrétiennes s’accordent sur le caractère sacré de ce texte, exprimé dans la métaphore de l’union nuptiale mais divergent sur son interprétation. Une lecture érotique de ce texte lui ouvre les portes de ce site.

Tu me fais perdre le sens ,
ma sœur, ô fiancée,
tu me fais perdre le sens
par un seul de tes regards,
par un anneau de ton collier !
Que ton amour a de charmes,
ma sœur, ô fiancée.
Que ton amour est délicieux, plus que le vin !
Et l’arôme de tes parfums,
plus que tous les baumes !
Tes lèvres, ô fiancée,
distillent le miel vierge.
Le miel et le lait
sont sous ta langue ;
et le parfum de tes vêtements
est comme le parfum du Liban.

Claude Simon

Claude Simon publie La route des Flandres en 1960. Dans l'extrait présenté s'entremêlent les souvenirs de soldat et d'amant. Claude Simon a reçu le prix Nobel de littérature, venu couronner une oeuvre qui est magma de mots et d'émotions comme l'a qualifiée lui-même l'écrivain.

cela me tomba dessus comme si on m’avait jeté brusquement sur la tête une couverture m’emprisonnant, tout à coup tout fut complètement noir, peut-être étais-je mort peut-être cette sentinelle avait-elle tiré la première et plus vite, peut-être étais-je toujours couché là-bas dans l’herbe odorante du fossé dans ce sillon de la terre respirant humant sa noire et âcre senteur d’humus lappant son chose rose mais non pas rose rien que le noir dans les ténèbres touffues me léchant le visage mais en tout cas mes mains ma langue pouvant la toucher la connaître m’assurer, mes mains aveugles rassurées la touchant partout courant sur elle son dos son ventre avec un bruit de soie rencontrant cette touffe broussailleuse poussant comme étrangère parasite sur sa nudité lisse, je n’en finissais pas de la parcourir rampant sous elle explorant dans la nuit découvrant son corps immense et ténébreux, comme sous une chèvre nourricière, la chèvre-pied (il disait qu’il faisait ça aussi bien avec leurs chèvres qu’avec leurs femmes ou leurs sœurs) suçant le parfum de ses mamelles de bronze atteignant enfin cette touffeur lappant m’enivrant blotti au creux soyeux de ses cuisses je pouvais voir ses fesses au-dessus de moi luisant faiblement phosphorescentes bleuâtres dans la nuit tandis que je buvais sans fin sentant cette tige sortie de moi cet arbre poussant ramifiant ses racines à l’intérieur de mon ventre mes reins m’enserrant lierre griffu se glissant le long de mon dos enveloppant ma nuque comme une main, il me semblait rapetisser à mesure qu’il grandissait se nourrissant de moi devenant moi ou plutôt moi devenant lui et il ne restait plus alors de mon corps qu’un fœtus ratatiné rapetissé couché entre les lèvres du fossé comme si je pouvais m’y fondre y disparaître m’y engloutir accroché comme ces petits singes sous le ventre de leur mère à son ventre à ses seins multiples m’enfouissant dans cette moiteur fauve je dis N’allume pas, j’attrapai son bras au vol elle avait un goût de coquillage salé je ne voulais connaître, savoir rien d’autre, rien que lapper sa

et elle : Mais tu ne m’aimes pas vraiment
et moi : Oh bon Dieu
et elle : Pas moi ce n’est pas moi que tu
et moi : Oh bon Dieu pendant cinq ans depuis cinq ans
et elle : Mais pas moi je le sais pas moi M’aimes tu pour ce que je suis m’aurais tu aimé sans je veux dire si
et moi : Oh non écoute qu’est ce que ça peut faire laisse-moi te Qu’est ce que ça peut faire à quoi ça rime laisse-moi je veux te

moule humide d’où sortaient où j’avais appris à estamper…

Jonathan Littell

Jonathan Littell publie en 2006 Les Bienveillantes, titre rappelant Eschyle et les Euménides de l’Orestie. Il obtient avec ce livre très controversé le prix Goncourt et un succès public très important. Cet imposant roman structuré comme une suite de Bach, construit comme une confession, retrace l'itinéraire d'un officier nazi pendant la guerre.

Lorsque je regardais des filles, essayais de m’imaginer prenant leur seins laiteux dans ma bouche puis frottant ma verge dans leurs muqueuses, je me disais : À quoi bon, ce n’est pas elle et ce ne le sera jamais. Mieux vaut donc que moi-même je sois elle et tous les autres, moi. Ces autres, je ne les aimais pas, je vous l’ai expliqué du premier abord. Ma bouche, mes mains, ma verge, mon cul les désiraient parfois intensément, à en perdre le souffle, mais d’eux je ne voulais que leurs mains, leur verge et leur bouche. Cela ne veut pas dire que je ne ressentais rien. Lorsque je contemplais le beau corps nu de Partenau, déjà si cruellement blessé, une angoisse sourde m’envahissait : si je passais mes doigts sur son sein, effleurant la pointe puis sa cicatrice, j’imaginais ce sein de nouveau écrasé par le métal ; lorsque j’embrassais ses lèvres, je voyais sa mâchoire arrachée par un éclat brûlant de shrapnel ; et quand je descendais entre ses jambes, me plongeais dans ses organes luxuriants, je savais que quelque part une mine attendait, prête à les déchiqueter. Ses bras puissants, ses cuisses agiles étaient également vulnérables, aucune partie de son corps chéri n’était à l’abri. Le mois prochain, dans une semaine, demain même, toute cette si belle et douce chair pouvait en un instant se transformer en viande, en une masse sanguinolente et carbonisée, et ses yeux si verts s’éteindre pour toujours.

Will Self

L’œuvre de Will Self met souvent en scène des personnages sujets aux hallucinations. Les grands singes, publié en 1997, raconte l’histoire de Simon Dykes qui après la scène présentée plus bas voit sa compagne Sarah sous les traits d’un chimpanzé.

Elle s’éveilla pendant l’assaut final de ses auriculaires sur ses mamelons, tandis que ses paumes bivouaquaient dans la vallée de ses seins. Elle sembla n’éprouver aucune gêne, pas même une répulsion momentanée devant ce corps imbibé de vodka allongé sur le sien. Elle se retourna. Sa petite tête se redressa. Son toupet de cheveux blonds lui donnait une bouille de clown. Ses lèvres effilées s’ouvrirent, dévoilèrent une luisance blanche, puis elle l’accueillit dans sa bouche, darda une dragée linguale, qui se dilata et fondit dans sa salinité. Leurs corps s’épousèrent. Ils échangèrent les goûts de merde de leurs haleines et de leurs œsophages respectifs, qui s’annulaient réciproquement au fur et à mesure de l’érosion salivaire de leurs muqueuses rainurées de cocaïne.
Ce fut brusque et brutal. Une poussée d’amour. L’une de ses grosses mains rejeta le drap froissé pour aller à sa motte ; l’autre alla à leurs bouches en succion, racla dans la bauge et déposa le produit prélevé dans sa jointure. Ses doigts plongèrent en elle. Sarah haleta, lui mordit la lèvre. Il l’enlaça ; elle avait un dos d’enfant, si petit qu’il pouvait pratiquement le contenir dans son empan. Il la plaqua contre lui. Elle essaya de s’agriffer à son dos, mais ses ongles glissaient sur la transpiration. « Ecarte les jambes ! » aboya-t-il dans sa bouche . « Ecarte les jambes ! » Il enfonça ses doigts plus profondément, élargit l’orifice, encercla son clitoris d’un mouvement tournant du pouce. Elle se débattit comme un animal pris au piège. Se débattit, se débattit. Il libéra sa main droite pour lui mettre deux doigts dans la bouche, puis trois, éprouver le tranchant de ses dents, la peau tendre de son gosier. Puis il lui barbouilla le front de ces trois doigts mouillés, attrapa une poignée de cheveux et les tira vers sa nuque pour la forcer à se cabrer, à s’exhiber tout entière, comme pour la dénuder deux fois.
Les mains de Sarah avaient trouvé son pénis. Il pantela, faillit éjaculer au premier contact. Elle le palpa alternativement sur le sommet et le pourtour, puis plus bas, saisit ses couilles, les berça, et plus bas encore, dans sa rigole, dans sa sueur, tâta et sonda son trou du cul. Tâta. Sonda.
Les doigts crochetés en elle, il prenait la mesure de son os pubien, étudiait la texture de sa membrane interne et croyait reconnaître au toucher la saveur salée qui sourdait maintenant d’elle. Elle avait les yeux révulsés, il n’en voyait que le blanc. Elle criait et, leurs bouches étant visées l’une à l’autre, ses cris résonnaient comme dans une grotte. L’écho se réverbérait dans sa tête, mais il ne voulait pas la lâcher, il continuait à l’embrasser, à la mâcher. Puis il se laissa descendre le long de son corps, goûta ses seins, ses hanches, le tortillon de son nombril, posa sa langue tout entière contre son ouverture mouillée, sentit le grain de son clitoris vibrer à la racine de sa langue, et se hissa de nouveau sur elle. Sarah tirait sur sa queue, ses mains étaient des remorqueurs dirigeant la masse énorme de son vaisseau phallique, qu’elle guidait vers le port. Il y avait tant d’urgence de part et d’autre, tant de volonté à s’accoupler que ce n’était même plus du désir, c’était un tropisme.